CARRILLO

Por: Cheché Dorta.- 

Llevo unos días en que el azúcar muestra su peor cara y afecta a las neuronas que dice mi médico de cabecera (…) que son las células más mimosas y las que primero se ven afectadas por ese traumatismo que aún la comunidad científica no ha sabido sanar. Y es lo que hay, colega, me dice un joven que está en la flor de la vida y puede beberse un zumo de mango, un cortado de condensada o una tarta de arándanos sin que su cerebro (…) lo acuse en lo más mínimo. Es la edad, creo.

Pues en la silla de la terraza del bar dónde ya no se sabe si pasa la vida o no pasa nada, veo llegar a un mozo bien plantado conduciendo una moto – maquinón – que aparca con solvencia después de haber acelerado antes de cerrar el contacto, sabedor que los gases son los gases. Un profesional como el doctor Menguele, es un decir.

Y se apea y entra en el bar. Se conoce (…) que el calor le afecta, porque pocos minutos después sale a la vía pública y escupe una porción de materia no reciclable, un pollo descomunal que tropieza en el pretil de la acera, se escurre lentamente y se para haciendo ángulo con el asfalto oscuro. Toda esta ceremonia con ruido, pompa y circunstancia. Ah, y el hombrito vestido como todos: pantalón pirata (como todos), rapado al cero aunque se libró del servicio militar por diversos traumatismos, entre ellos porque es mantenedor de si mismo para adelantarse a una calvicie que ya está ahí y con el aire de suficiencia de los llamados hoy, con razón, ninis; o sea: un güevón a quién nadie emplearía, pero es lo que hay, colega.

Antes, es la madrugada, uno ya se “había gozado” el ritual de los adictos al móvil. Y que vamos a relatar, porque consiste en que portan este artilugio que no discrimina a nadie y que nadie sabe quién los paga, o sí, y pegan (…) a teclear compulsivamente como si tuvieran línea directa con frau Merkel, con Iker o con don Mariano, a proponer. Pero no: es un vicio de simplones.

Y, cuándo el alba sería, vi arrojar por el vidrio del coche que me antecedía una caja de cigarros vacía y, tal vez, otra escupitina por parte de sus dueños, o no, que iban camino del curro. Lo de toda la vida, antes y ahora. O sea que con estos antecedentes ya ustedes comprenderán que mi ánimo no estaba para escribir otra cosa. Item más: la acera de la terraza se llenó de colillas un cuarto de hora después que la máquina barredora dejara la calle como una patena.

Observé como el esputo joven íbase mimetizando con la luz de la mañana, mientras del interior del bar sonaba la máquina tragaperras pilotada con pericia por un morito, perdón, que sabe cuándo dispara monedas: es la sabiduría árabe y las dos o tres teles dan las noticias y la parroquia madrugadora se enfrasca en una discusión apasionada sobre el Barça o el Madrid. Oigo decir que ¡ganamos!, mientras ya el escupitajo brillaba contundentemente reflejando la luz del sol que ya salía. Y las colillas, mecidas por la brisa, se parapetaban bajo la fila interminable de coches aparcados en batería. Uno de ellos, por cierto, lo dejó su conductor arrancado – esta frío – y la música, el pumba-pumba a todo volumen, mientras el dueño sorbía el tercer cortadito de la jornada como si fuera mujer o similar. Basurilla canaria, porque peninsulares pocos buenos han venido.

Tranco la prensa que ya la parroquia había desechado después de haber visto las esquelas, los sorteos y el horóscopo y una de mis neuronas que le hizo frente a la glucemia me llama la atención al leer que Carrillo, el otrora innombrable, acaba de morir a los noventa y siete años en la cama, tranquilo. Un comunista, oigo decir al escupidor jovenzuelo que nada sabe de Carrillo, de lo dijeron.Es la edad y las malas compañías, novia inclusive. Paracuellos, intuyo: un asesino, no hay derecho, dice un paisano que no es amigo de la vecindad.

Y pienso que para cuellos el del Corredera, un paisano al que franco le dio garrote – una tradición – en 1959 en el Salto del Negro en Las Palmas, todo cuadra. Y que en 1975, el año en que dejaron morir al dictador, fusilaron a cinco presuntos delincuentes. Y digo delincuentes que al lado de los que uno ve hoy eran angelitos revoltosos.  Porque hay que decirlo: franco fue el peor asesino de la historia moderna. Y los tinerfeños colaboraron al alzamiento, a que se produjera la guerra civil y a más de un millón de muertos que no sabían contra quién ni el porqué disparaban a matar. Y la cruel posguerra, fría y despiadada. Aún sigue su estatua en Santa Cruz y en Los Cristianos (…) su calle sigue siendo su calle. Ni Macario el del Rosario de la aurora ha podido quitar el monolito de Las Raíces que es un nombre perfecto.

Sale el escupidor caminando, así, como escarranchado y se va, veloz, al curro, quemando gasolina como un rally apócrifo. No sabe de lo que hablamos ni falta que le hace. Es la edad.

Y se murió Santiago Carrillo, un demonio antes de que se pusieran de moda los niños rusos para que fueran o fuesen adoptados por solventes, en lo económico, parejas presuntamente estériles,  y llegasen a estas islas como turistas – los rusos que antes eran los de Santa Cruz y ahora guapos y guapas, porque putas de esa etnia hay a punta pala, perdón - a gastar lo robado, porque son los de mayor poder adquisitivo, dice un directivo de los hosteleros.

Veo en el periódico la foto de Carrillo muerto y con gafas, un detalle al que sólo le falta el cigarro, y gente que levanta el puño y canta La Internacional sin saberse la letra ya obsoleta e inalcanzable. Y otra neurona me avisa que el PSOE celebra su congreso o concilio el próximo fin de semana y en el Puerto de la Cruz que perdieron con razón (…) y  en el que se debatirá, es un decir, entre lo mediocre y lo que no llega a ese bajísimo nivel. Y ya a estas horas, el pollo que escupió el malandro casi está ya extinguido y se confunde con el piche que no sabe de colores. Ni de sabores. Deja su huella, como el franquismo que regresó con el voto de una inmensa y democrática mayoría.

Murió Carrillo y deja muchas cosas buenas, sobre todo su sentido del humor y su lucidez. Y su generosidad para con la democracia. Mientras, pasa una moza que acaba de beberse su leche y leche y afronta la acera hablando por teléfono con el pibito, su hijo, que acaba de estrenar curso lectivo y al que tiene controlado. Y miro, otra vez, al ataúd de don Santiago que parece muerto de verdad, mientras se escucha lo de Paracuellos, que a lo mejor será la sede de Eurovegas: una gigantesca superficie que descontrolará todo lo que Carrillo soñó. Y que ocuparán sin derecho alguno a los que el franquismo dejó huérfanos de cualquier atisbo de decencia, con un montón de miles de puestos de trabajo y agachando la cabeza y escupiendo en la vía pública, hasta que la privaticen.

El creyó en el ¡NO PASARÁN!, como yo. Pues pasaron y pasan a pesar de lo que se ve y se siente, porque franco y sus descendientes (…) lo dejó todo atado y bien atado. Y poco he hablado del que debería habar, pero otras plumas más autorizadas ya lo hicieron. Creo que Carrillo fue importante para lograr las cosas buenas de este país (inclusive Canarias, tan de derechas sin saber por qué) y – ya se dijo – era simpático.

O sea que los políticos actuales no le llegan ni a la colilla de su penúltimo cigarro.

Salud, camarada. 

NO NOS QUIEREN

Por: Cheché Dorta.- 

 Dice el presidente de Canarias después que el gobierno central (iba a poner España) anunciara otra medida en contra de los habitantes de estas islas que siempre, siempre han estado muy lejos, en forma de rebajar la subvención al transporte aéreo. No nos quieren, dice el sr. Rivero.

Llega tarde. Ha tenido tiempo de conocer y saber cómo se las gasta la derecha – el mismo lleva media vida codo con codo con esta golfería meliflua y sin crisis  – cuándo manda. Sobre todo cuándo todos los municipios de esta tierra tan ultra (periférica y tal), todos, ya digo, le votaron hace menos de un año.

Y estamos hablando después de un verano tenebroso y lleno de noticias y de llamas.Y de Ryanair y sus aviones que recortan hasta el keroseno, pero que llevan mucho tiempo abusando de sus clientes, tratándolos como ganado dócil (en algo tienen razón) o de regresar al papel que certifica que residimos aquí en esta época en que cualquier guevón, sorry, posee el último modelo de tecnología de la comunicación, léase móvil y sus infinitas variaciones,  para no comunicar (…) o que se emita por la tele mil y una veces el penúltimo gol y apenas visionamos los porrazos que la poli, que no es tonta, propina a los estudiantes que protestaban por la subida de tasas universitarias y de las otras. No hay mejor cuña, o caña, que la del mismo palo.

No nos quieren los peninsulares – pocos buenos han venido – dice nuestro Rivero y uno tiene que decirle que no es cuestión de cariño, porque nosotros sí que los queremos o los quisimos: recordemos, otra vez, el resultado electoral del 20 N. La engañó el novio, se decía y estamos a punto de regresar a esa ignominia. El papel del certificado de residencia es la antesala de la cartilla de racionamiento. Algo hay en la fiambrera de los niños que aún van a la escuela pública.

Y sabe, intuyo, el Sr.Rivero que no tenemos material humano para hacerle frente a la metrópoli, que sobrepasamos la tasa de analfabetismo, de fracaso escolar, de paro, de fraude fiscal, se subvenciones que él sabrá algo del tema, del pleito insular que le ataca cada día, de nula rebeldía y un largo etcétera que viene desde la conquista. O sea que el cariño nada tiene que ver con lo que está pasando. Un enorme porcentaje de isleños les produce más emoción el Madrid o el Barça a que le suban la matrícula a su hijo que podría ser un hombre o mujer de provecho.

Yo no quiero que me ame la señora ministra de fomento, ni la de empleo (…) ni que me bese doña Esperanza porque tiene demasiadas comisuras en su boca dicharachera y tal. Ni deseo que la de sanidad (Mato) me recuerda una vez más que su hermano fue presidente del parlamento canario, si; ni que los albaceas de los pueblos todos me inspiren confianza, que era su lema exitoso. Confianza: no hay más que ver a (de) Guindos desenvolviéndose en los foros europeos, peos, huyendo de quien pueda meterle las manos a su cuello poderoso. Existe una foto que debió repetirse más o menos como una jugada futbolera y que fue toda una premonición.

No nos quieren ¿y qué?, lo que necesitamos es plantarle cara a los que quieren regresar al franquismo de dónde nunca salieron. Pero no me llamen a ninguna manifestación. Ya es tarde. La derecha no irá porque tienen segundas o terceras residencias lejos do brama la plebe – como en los carnavales – y seguirán mandando. Y abusando.

No es nuevo.

Foto: web

¿POR QUÉ ES MALO HUGO CHÁVEZ…?

Por Cheché Dorta.-

Es la pregunta que llevo haciendo a los que conocen Venezuela, a los isleños retornados o a los nativos que moran acá. No he obtenido ni una sola respuesta razonada: es la inseguridad, dicen unánimemente. Añadiendo el consabido “¡lástima de país, con lo rico que es…! latiguillo (…) que se usa desde que tengo uso de razón y cuándo los ricos despilfarradores importaban hasta el agua desde Escocia para rebajar el whisky, después de la arepita. Otra herencia de los gallegos y no pocos isleños, nuevos ricos ambos. Como aquí. Cuando la república bolivariana era la octava isla. Y el puerto (de Santa Cruz) lo primero, después del inútil, caro y mafioso de Granadilla, o el de Garachico y otros pantalanes. Ahora sale Plasencia, ex emigrante que defiende al de Abona, quejándose de lo que él ha defendido.

Por lo que es obligada – la esencia de este ensayo -  la pregunta: ¿por qué el presidente de Venezuela que, a lo mejor, tiene parientes en Fasnia (por lo de su segundo apellido), es tan criticado con ferocidad por los canarios que nada saben de su vida ni del país…? Vasallaje y correa de transmisión. No se me ocurre nada razonable. Porque Chávez ha ganado, democráticamente, todas las elecciones. Y que no me hablen los expertos (…) de compra de votos, de la libertad de expresión los que jamás leen un periódico o de que es autoritario o que no sabe hablar. Habla mucho mejor y es más simpático que Zoria, el nuestro, a proponer. No es avaricioso ni se le acusa de ladrón ni de evadir capitales (nada que ver con nuestro duque y otros patriotas), y – sobre todo – en boca de los que se hicieron ricos allá, pues, abusando de sus paisanos hasta límites difícilmente comprensibles y que hoy, acá, se hicieron demócratas aunque en el fondo de su alma de mercaderes añoran a Franco y a Pérez Jiménez, o viceversa. Y salieron de estas peñas con una mano delante y la otra cubriendo la retaguardia. Unos escarranchados con plata y poco más. Bueno, y antichavistas irreductibles. Golfos amantes del muy canario deporte del golf, tan ecológico y que ha dado tantos puestos de trabajo.

Porque Chávez es indio, tiene el pelo crespo y rojillo, aunque muy católico, pero no de la secta inquisitorial. Ese es el resumen que intuyo. El resto es la hampodata, la mamadera de gallo y no pararle bolas a esa vaina. Todo muy gracioso y lleno de sabor. Pero aún, a estas alturas, no hallo respuesta que aclare algo del enunciado. Es – salvando las distancias – como el vecino que arroja la colilla del cigarro al piche, a veces bajo los coches y lleva todo el verano quejándose que no se limpia el monte y que no hay derecho, el muy cabrón. Un sucio espécimen, tal vez un hombre (…) maltratado, como si fuera o fuese el esposo de una ministra del ramo.

No es creíble que se haya pegado fuego a la mayor refinería de petróleo del país, como el monte único, acá en La Gomera. Ni tiene lógica, o sí. Y viendo el nivel de la colonia (que no es un perfume) de mis vecinos tan sabrosones, tengo todo el derecho a desconfiar. Y usted también, señora. Y causó más de cuarenta muertos. Es la inseguridad que relatamos, como la colilla bajo el coche de gasolina y de la pura caimanera. Creo. ¿Un sabotaje?, posiblemente. Como la guerra de Cuba en versión moderna.

Y los educados (…) en los principios cristianos estaban deseando que don Hugo muriera pronto y que el cáncer se lo llevara por el bien del país y, por fin, regresaran las oscuras golondrinas que dieron carta de naturaleza a la famosa frase que hay que repetir: ¡lástima de país con lo rico que es!

Exactamente.

Aquí también hay inseguridad, desapariciones, robos, maltrato, etc, …más de la cuenta. Y sobre todo, no estamos seguros de que la semana que viene, por ejemplo, nos recetarán las medicinas.

Y estas reflexiones deben continuar porque en octubre hay elecciones en Venezuela, que antes de Chávez era la octava isla, y desde ahora se montarán plataformas con dinero inocente (tal vez petrolíferas), y pondrán guaguas para los que quieran votar en contra y habrá un evento con arepas a punta pala y música llanera. Muy llana. Como el pueblo. Acá y allá.

¡Lástima de país, con lo rico que es…!, sigue diciendo el malandraje que, a mi por lo menos, nada nuevo ni bueno me han enseñado. Todo lo contrario. Y lo de Radonsky me suena a polaco, a Wojtyla, a Walesa y a la descomposición. Todo se repite. Como un pabellón criollo con mucha guasacaca.

O el musiú que era el isleño, el que se fue en los años del hambre. Lo dicho: todo se repite, por lo que reiteramos la pregunta del enunciado:¿por qué es malo Hugo Chávez…?

FUERTE CALOR

Por: Cheche Dorta.- 

La del alba sería cuando veo pasar a una vecina que aprovecha la fresca para hacer ejercicio, gimnasia, y mantenerse en forma. Se para, da las buenas horas (…) y me dice que fuerte calor, ¿tu has visto?, si, bastante que hace, estamos en verano; y  lo peor, insisto, es que llevamos con la calufa desde mayo que antes era el mes de maría y como el tiempo está descontrolado, ya ni se sabe en que parará esto. Yo prefiero el invierno, prosigue la doña,  porque se abriga una y se come y se duerme mejor, ni punto de comparación; aunque – insiste – no me quejo, porque mi yerno puso aire acondicionado en toda la casa y no se nota la calda, a ver si me comprendes…., no. El ventilador hace ruido, ¿sabes?, si. Y mi nuera - hay que decir la verdad - está al día en todo tipo de aparatos y hace bastante bien de comer: ayer mismo hizo un postre con papaya, frutas del bosque, yelo picado y yogur que daba gusto. Refresca mucho y, como dice ella,  hay que hidratarse, mami, me trata así, la pobre. Es como una hija política, perdón. Le mando un beso volado. Muá, para ti,  nuera.

Observo que la isleña, puerta con puerta, calza tenis, pantalón de chandal y la sempiterna botellita de agua mineral, muy mineral; una premonición que ya avisa del enorme poder que tendrá el líquido elemento dentro de poco, antes de que salga el petróleo en los mares aledaños.

Aprovecho que la mujer echa un sorbo, para hidratarse, y le suelto: pues yo los he visto peores..…¿cómo?, salta cual rehilete, ¿peor que ahora?, no señor, no mi niño; como este verano una no lo ha visto, serás tu que a todo le llevas la contraria…, consio. Y hace ademán de irse. E intento, timidamente, argumentar, diciéndole que no ha habido viento de levante y que estamos en agosto, que hay neveras, ventiladores, aire acondicionado, coches que le llevan a la playa, guaguas (de) gratis para acercarlas a la orilla, helados de infinitos sabores, colchones de vuelta y vuelta, y que – gracias a dios – la tele entretiene bastante…., nada, dice, ya la encharcaste y ahora lo quieres arreglar; hace calor y una nunca lo ha (…) pasado tan mal como este año, ¿vale?, no. Y me voy, que tengo en la nevera todo preparado para un salpicón, una ensaladita y el postre que ya se lo dije, lo que pasa es que usted no se acuerda de nada; siempre has sido raro. Y prosigue su camino. Pero se para a los cincuenta metros, se vuelve, enarbola la botella y dice en voz alta y clara: ¡mira, mira…, cuándo llegue a casa (…) saco de la nevera otra bien fría, con gas o sin el, usted no está preparado para el turismo! Y me deja callado porque la razón no requiere fuerza. Está comiendo pan de la boda y es viuda.  No es una mujer maltratada, deduzco sin demasiada convicción.

Ya nos quejaremos de frío, me digo. Y veremos a la pura caimanera ataviada de anorak con bermudas que dejan las canillas al aire. Fuerte frío. Y es el clima que inventaron los turistas, que aún siguen llegando acá con sandalias y calcetines. Hay que tener los pies abrigados, aunque haga calor, es una costumbre muy moderna y victoriana.. O.K.

Y como este año no hay doble paga de navidad (…) las fiestas pascuales serán como antes dentro de la familia tradicional. Una porción de descendientes, la prole, con sus respectivas y respectivos. Y tómese este vinito, suegro, que una vez al año no hace daño. Y la nuera ofreciendo la tarta artesanal y ecológica: pruébela, papi, y se (me) toma la pastilla. No hay mal que por bien no venga - recurro a la sabiduría popular (…) – y en estos tiempos hay que ser imaginativos. Como la patronal de hostelería o similar.

Adios vecina, me digo, que es cuando el camarero profesional me dice si deseo que me cambie el vaso por otro bien frío. No, le digo, tengo con uno, es un gasto innecesario. Vale. Y entonces llegan las chicas bien parecidas casi todas (….),  de la peluquería aledaña, y piden cada una según su gusto un leche y leche, o un natural, o tibito, o de máquina, con sacarina, condensada, etc….y los sábados un ancestral barraquito que no es un lechón entero.

Y es que son muy jóvenes y optimistas, hasta que llegue el tiempo en que sólo el cotidiano transcurrir  les dará un margen para pintorrearse. Y se rendirán a la cosmética y se teñirán. Y se le aflojará la piel, como a uno, pero con el handicap (esto es un anglicismo propio del muy popular juego del golf) de que no hay crema, ni áloe vera que palíe este traumatismo, ni la homeopatía, ni las agujas ,etc. Y aún así se quejan de calor.

Espero y deseo que cuando llegue el otoño hablemos de otras cuestiones. Y, después, en el invierno, no todo sea la natividad del señor y de la señora. Y comprobar, como un milagro repetido, que no se hayan producido dimisiones, que el ventilador siga girando y que se monte el belén.

Y que se pueda comprar agua.

GÜEVONES

Por: Cheche Dorta.-

Reconozco que anduve buscando un titular más fino, pero no hallé mejor definición para un análisis modesto de lo que ocurre en el país, en Canarias toda,  en este verano largo y festivo, a pesar de todo. Porque fiestas sí que hay. Y más, al leer hoy mismito (…) que la patronal hotelera, en un alarde de imaginación al que ya nos tiene acostumbrados, resulta que para incentivar el turismo después del fuego y de las sabias declaraciones de nuestro ministro,  van a invitar a los parásitos de las casas reales de la vieja y decrépita Europa – la de Merkel, Dragui, Barroso, Almunia,  Lagarde que se ha vuelto andrógina, Samaras, y todas las infantas e infantitas, etc. – que hace tiempo que lleva rindiéndose como güevones; de ahí mi querencia por las palabras con sabor, aunque suenen mal a los oídos educados. Digo que invitan al príncipe y a la princesa de Asturias (a la que hay que llamarla doña y que mira desdeñosamente a la plebe desde que emparentó con el futuro rey; no sé…) y al orejudo Charles de Inglaterra, una piedra de sal, que como es ecologista podrá ensayar en esta tierra la increíble resistencia del pino canario y del rabo de gato que a su majestad (…) le suena; o, por qué no, a los intocables reyes, reinas y príncipes nórdicos – ahítos de vodka – que creen que con el bacalao y el petróleo lo resuelven todo, aunque uno de los suyos se cargó el año pasado a casi setenta jóvenes, uno a uno y ahora lo declararán loco, que lo es, pero no. Y ya puestos, a los jeques tramposos y podridos, los que compran equipos de fútbol y tienen de oro hasta la taza del water do evacuan los muy cabrones, perdón.

Todo ello recomendado por el ex de la hostelería que “tenía contactos”, dijo, con Adelson: un leprosillo que quería montar aquí una enorme casa de putas, disculpen, y a la que se brindaron los alcaldes de Santa Cruz y de La Laguna, como si nada. Un casino gigantesco que cambiaría las leyes y toda la escasa decencia que nos queda. Menos mal (…) que Canarias es pequeña (Cañete dixit) y no había mercado. Si el yanqui acepta, hubieran cambiado todo y hasta se permitiría fumar que, por cierto, como uno aún fuma, tiene que salir del bar como un delincuente a echarse sus buchadas como un simplón (esta palabra también merece un artículo cuándo venga el otoño, si es que llega) enganchados al vicio del tabaco que es malo, pero mucho menos que lo que ha calcinado el fuego de La Gomera, por ejemplo. O la Fórmula Uno, que no sabe de recortes y anuncia marcas de tabaco  y de güisqui. Y que dirige, esta fórmula que nada cura,  un payasito que se parece al americano lleno de barros y de pus. Creo. Ya se dijo y todo el mundo lo ha visto. Y no pasa nada.

Imaginaos pues, que diría Zoria, a Camila en los sótanos de Las Verónicas y a su amante bandido detrás, con la nariz regañada del olor a orines británicos. O al de Montecarlo en el mercadillo (…) del agricultor comprando, es un decir, áloe vera para su calvicie,  o a Olav – sueco o noruego – que tiene barra libre en un chiringuito de playa que nos lleva robando desde que le dieron la licencia, o no. Y, además, como somos muy hospitalarios para los de piel blanca (menos la virgen que es morena), estamos dispuestos a regalarle una suite de lujo a un ex de la KGB porque los rusos, ay, ahora gastan mucho. A eso se le llama ge-ne-ro-si-dad, ¿vale?, dice Marichal que ya se olvidó del castizo barrio de Santa Cruz. Sólo veo solares. Y menos mal que aquí no hay pinocho, dice un inversor imaginativo y que siempre estuvo preocupado por el monte y los jeeps safari y por el convenio de hostelería que en los años buenos las gobernantes eran muy gobernosas y crueles y las camareras de piso se sentían humilladas por las malolientes hindúes que pasaban revista a la sábana o al sutil pliegue de la almohada, abusando de nuestra vecinas de las que pocos se han ocupado, empezando por los que ahora y antes – adulones – invitan a la realeza.

De manera que, resumiendo, las autoridades turísticas (obviamos a Zoria que está por encima del bien y del mal) invitan y exigen que las casas reales nos visiten y les hagamos la venia. Será una excelente promoción. Lo que contradice al citado anteriormente que proclama que hay que quedarse en casa, aunque siempre hubo clases, las hay y las habrá, por lo que no estaría mal que los cortesanos vinieran aunque sea una vez al año a ver la tierra quemada. Y no debemos olvidar que la canciller frau Merkel suele venir a La Gomera y le encanta el potaje de berros, uno con gofio y repite. Y no cena sino un yogur, la pobre.

O sea que prolongamos aún más el papel de vasallos, porque hace poco era Eurocanarias y ahora el anhelo (¡) que siente el pueblo para que vengan los de sangre azul y nos promocione. Y eso es, pido mil disculpas, una güevonada. Una adulonería. Una barra libre para los que nunca han trabajado. Una desvergüenza. Y aún sigue el fuego…

¿Güevones…? puede ser. O será nuestra increíble y triste historia.

Y nadie dimite. 

Foto: Extraída de la web

DAN GANAS DE VENDER A LA GOMERA O AL HIERRO A LOS ALEMANES

Por: Cheché Dorta.- 

Dice anteayer un alcalde del Partido Popular al referirse a nuestra tierra y, sobre todo, al ministro canario – don Zoria – enfadado con el ministro del ramo por la cerrazón de nuestro hombre en el tema de la minería que es sector importante del que don José Manuel es el responsable. Y abunda el camarada correligionario (…) y del mismo partido con frases sabias tales como “dan ganas de que a las Canarias se las lleve el moro”, “no hay nada más caro que las Islas Canarias; todo allá vale la mitad (se equivoca) el agua vale el doble (acierta) y la pagamos nosotros…”

El párrafo anterior es el preámbulo de una opera bufa que tiene desde siempre su tramoya. Como que don Zoria era y es – hasta pascuas, si llega  – el yerno que todas las suegras interesadas hubiesen querido para sus hijas casaderas  ¡qué amor ni amor…!, lo que importa es que este hombre tiene posibles. Ya vendrá el cariño ¿oíste?, sí, mami blu.

De manera que un ibérico, castellano viejo (viejo) y alcalde de un pueblo minúsculo que se llama Torena dijo lo que dijo y no pasa nada. Nada. Y no ocurrirá nada  – estoy convencido – porque es del PP. De lo contrario otro gallo cantaría, pero ya no hay gallos. Creo. Su canto magistral molesta mucho más que el insoportable timbre del celular. Y es que la doble vara de medir aún es anatema para un alto porcentaje de la población isleña que sabe que es verdad, pero que hay cuestiones que no vale la pena discutir. Más vale caer en gracia que ser gracioso, y este es un caso paradigmático (…) Pa no cansarles diré que los líderes (…) carecen de carisma y los alcaldes de Las Palmas (de Gran Canaria, ojo), con la salvedad de Rodríguez Doreste – en aquél tiempo un traidor español - indican una indefinición de la ciudad más poblada del país, voluble amén de cosmopolita. Aunque el actual, Juanjo Galdona, es como si fuera una prolongación juvenil de Jerónimo, un desliz en una noche loca y que acabará, tal vez, como defensor del pueblo oprimido. Y Pepa Luzardo – una sílfide de perfil griego - como secretaria, poque algún secreto guardará hasta que llegue el galán esperado y le cambie el metabolismo (…) para convertirla en agente doble, una espía como la Mata Hari de este tiempo. Misiles en La Isleta, ojo,   porque hay que defender la familia tradicional desde la Isleta al Refugio. Y al Muelle Grande, remarca Zoria, no se me olvide, amenaza el canario fino, de raza, tarareando el “yo soy español, español, español…”, con música del Kalinka ruso.

Regresemos pues a las declaraciones del peninsular – pocos buenos han llegado – que ha insultado gravemente a Canarias y que nada ni nadie le ha respondido. Este ensayo es tímido, moderado y nada radical porque me trancó con el azúcar bajo. Y, en el fondo de la mina, tiene algo de razón. Y me explico: Zoria (Jose para sus íntimos) es prepotente y no tan firme como aparenta; de hecho, el haber sido desleal con su bigote lo delata. Ineficaz porque fue el responsable de la economía de Canarias hasta hace poco y dejó lo que dejó; es traicionero – perdón – ya que pacta con quién le ofrezca poder; defiende a la España fascista (es la genética) y adora a una gigantesca bandera rojigualda que sólo plancharla da como grima; que tiene master y créditos, pero que no han servido hasta la fecha para que la cosa vaya a mejor después de la etapa ignominiosa de ZP, un rojillo sin cuajo. Y que permite que un colega le insulte. Pero es que en nuestro democrático club hay democracia interna y hasta un alcalde que comparte los principios cristianos (…) puede opinar de otra forma y llamarme – dice – tonto del culo, por favor. O que “dan ganas de vender a La Gomera o al Hierro a los alemanes…”, es el liberalismo. Espero que Casimiro y Alpidio (parece el santoral de un almanaque) le salten como ellos saben. Bravo de Laguna no, porque con ese apellido hay que estar con quién de sombra y La Laguna tiene poco sol y su aeropuerto lo cierran demasiados días del año porque hay niebla. Aún hoy. Sale barato, dice el teniente de alcalde.

Resumen de esta primera entrega: las declaraciones del alcalde castellano son una magada (…) y que debería tener respuesta del ministro que pasa de un pequeño coleguilla que defiende lo indefendible; es como acá, las galerías de agua – mineros abandonados por todo - ¿a quién puede interesarle este gremio?, dice nuestro hombre. A nadie. Y tiene razón. Así que vendamos a un par de islas a los alemanes y se acabó el déficit. La Graciosa, como el cielo, puede esperar, de momento. Lo del alcalde (del PP, hay que decirlo, porque es de derechas) es una tontería al compararlo con el inmenso poder que el voto presuntamente libre, secreto y democrático, le dio a esta gente por todo el mundo conocida, antes y ahora. Y después.

Dan ganas de que a las Canarias se las lleve el Moro. Muy gracioso. Pero puede suceder: el proceloso mundo de las petroleras es imprevisible y el ministro está por la labor, aunque sea, hoy, de turismo y ayer, ya se dijo, irresponsable del desbarajuste canario (La Caja inclusive)

Y es que la gente vota por candidatos honestos, cultos, simpáticos, carismáticos, preparados y con estudios, cercanos, que saluden, humildes pero distantes, que le pase a uno la mano por el hombro y le pregunte cómo va la cosa, etc. o sea: Zoria o Hermoso. Ah, me olvidaba, que tengan buena dicción como los citados. Y que den sombra, sobre todo al porrón que está en la orilla de la huerta.

Esperamos con el alma en vilo que, mañana, la Roja gane la Eurocopa, perdón, que haya una declaración institucional de protesta por tratarnos así, como moros. Por este orden.

¡QUE HERMOSO ESTÁ, DIOS LO GUARDE!

Por: Cheché Dorta.-

Decía y dice la mujer que visita a la parturienta que aboyada entre las sábanas que se sacan en las fechas importantes (…) muestra el fruto de su vientre – un machito – arropado con un faldellín y que no para de llorar como un becerro y morado como un lirio. Es un desvalido ser, cabezón y caprichoso que sólo quiere ser un mamífero, de momento. Feo, lo que se dice feo, aunque – por cumplir- se pondera su  peso, aunque tenga una cabeza descomunal y saca de quicio al padre que hace el papel de zorrocloco, insólita costumbre que dejamos a la libertad del curioso y que uno, modestamente, recomienda.

Y este preámbulo me da pié para ensayar sobre la actualidad canaria y sus vergüenzas. La entrevista con don Manuel Hermoso (…) que se ha publicado en papel, muestra un presunto encefalograma plano aunque sea ingeniero – conozco a varios analfabetos con título de prestigio, arquitectos, por ejemplo – dice que hay que pactar con el PP para obtener más de Madrid. Así, como Saavedra, que no supo envejecer con dignidad; de hecho entregó el carné de socialista (…) para que el oropel le rodeara; siempre le gustó una rebequita.

Y es que el tiempo, inclemente, pone a cada cual en su lugar y en este caso, el del sr. Hermoso que tiene su etimología (este apellido sólo figura en la guía de la telefónica dos o tres veces en toda la provincia) viene a demostrar que su partido, tan canario, era y es de derechas. La más hipócrita. Y como (ya se dijo) Hermoso es ingeniero, no soporta que un maestrucho como Paulino se muestre ligeramente rojillo (…) e intente gobernar con los del PSOE, diluidos entre la curia  y la facción fucsia de los sociatas. Todavía hay clases, faltaría más. Lo normal, reflexiona el expresidente (parece mentira y lo fue) es nuestro aliado natural y nos ayudarán desde Madrid porque estamos dejados de la mano de dios…., etc. Viva España y la Roja (…), se emociona nuestro hombre viendo los partidos de fútbol de los españoles, porque los del Tete es ni fu ni fa, otro icono.

Una poca vergüenza y más en esa boca deprimida de quien fue el jefe del rebaño. Y que fue alcalde electo por los chicharreros sin conocerlo de nada. De nada. De la nada. Pero poseía un patronímico poco frecuente lo que le daba, ante el sobre de las comicios, de las murgas y de las ovejas descarriadas, un mérito indefinible, o no, como el auditorio tan barato que está lleno de isleños oyendo música de la buena, encargado a un canario de corazón, Calatrava, que multiplicó el presupuesto inicial de la cara (…)cola (…) hasta límites insoportables para la economía del país (canario), por lo que – ahora, precisamente – el ex patrón recomienda que se pacte con los fascistas, naturalmente. Ojo, sentencia, no todos, pero son los que ahora mandan en España ¡España! y con el camarada Zoria vendrá dinero. Aunque sea canarión. Prag – ma- tis – mo, arenga a los de las estrellas lejanas, hay que arrimarse al árbol que de sombra y es lo que toca ahora. “Hay que meter (…) al PP en el Gobierno canario para que nos ayude Madrid y – abunda – creo que no es bueno para las Islas tener durante más de 12 años un representante político de Tenerife…” Un poema, una tesis que estudiarán las NNGG, las JJSS y el Frente sin apellido, porque, reiteramos, llamarse Hermoso es como la Patria, sutil como la tentación.

Comentario de texto: este ilustre (…) y hermoso caballero es muy de derechas y hace bien; lo que no es correcto es decir mentiras y vestirse con el falso nacionalismo ni traicionar a un colega que ha estado desde casi siempre en el mismo abrevadero; ni es bueno que ahora (…) se regrese a un pacto que deja a los canarios como mercachifles (hay demasiados) que pactan con los que están en el odioso Madrid, o que le susurre al oído de los de Las Palmas lo que se citó antes, cuando (antes y no hace mucho) era el enemigo a batir.Un cara dura. ¡Que hermoso está, Dios lo guarde!

Y que lindo está Santa Cruz cuando va muriendo el día en las sedes de Cáritas. ¿Qué hicieron? Fortuna personal y un engaño que trajo lo que trajo. De hecho el expresidente tuvo granjas de cochinos y las vendió antes de la moratoria. Un sabio. Una hermosa recreación de la historia (archipielágica) de la infamia.

Acojonamiento, perdón, es una de las últimas palabras que la Academia de la Lengua acaba de aceptar. Estoy de acuerdo.

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