CARRILLO

Por: Cheché Dorta.- 

Llevo unos días en que el azúcar muestra su peor cara y afecta a las neuronas que dice mi médico de cabecera (…) que son las células más mimosas y las que primero se ven afectadas por ese traumatismo que aún la comunidad científica no ha sabido sanar. Y es lo que hay, colega, me dice un joven que está en la flor de la vida y puede beberse un zumo de mango, un cortado de condensada o una tarta de arándanos sin que su cerebro (…) lo acuse en lo más mínimo. Es la edad, creo.

Pues en la silla de la terraza del bar dónde ya no se sabe si pasa la vida o no pasa nada, veo llegar a un mozo bien plantado conduciendo una moto – maquinón – que aparca con solvencia después de haber acelerado antes de cerrar el contacto, sabedor que los gases son los gases. Un profesional como el doctor Menguele, es un decir.

Y se apea y entra en el bar. Se conoce (…) que el calor le afecta, porque pocos minutos después sale a la vía pública y escupe una porción de materia no reciclable, un pollo descomunal que tropieza en el pretil de la acera, se escurre lentamente y se para haciendo ángulo con el asfalto oscuro. Toda esta ceremonia con ruido, pompa y circunstancia. Ah, y el hombrito vestido como todos: pantalón pirata (como todos), rapado al cero aunque se libró del servicio militar por diversos traumatismos, entre ellos porque es mantenedor de si mismo para adelantarse a una calvicie que ya está ahí y con el aire de suficiencia de los llamados hoy, con razón, ninis; o sea: un güevón a quién nadie emplearía, pero es lo que hay, colega.

Antes, es la madrugada, uno ya se “había gozado” el ritual de los adictos al móvil. Y que vamos a relatar, porque consiste en que portan este artilugio que no discrimina a nadie y que nadie sabe quién los paga, o sí, y pegan (…) a teclear compulsivamente como si tuvieran línea directa con frau Merkel, con Iker o con don Mariano, a proponer. Pero no: es un vicio de simplones.

Y, cuándo el alba sería, vi arrojar por el vidrio del coche que me antecedía una caja de cigarros vacía y, tal vez, otra escupitina por parte de sus dueños, o no, que iban camino del curro. Lo de toda la vida, antes y ahora. O sea que con estos antecedentes ya ustedes comprenderán que mi ánimo no estaba para escribir otra cosa. Item más: la acera de la terraza se llenó de colillas un cuarto de hora después que la máquina barredora dejara la calle como una patena.

Observé como el esputo joven íbase mimetizando con la luz de la mañana, mientras del interior del bar sonaba la máquina tragaperras pilotada con pericia por un morito, perdón, que sabe cuándo dispara monedas: es la sabiduría árabe y las dos o tres teles dan las noticias y la parroquia madrugadora se enfrasca en una discusión apasionada sobre el Barça o el Madrid. Oigo decir que ¡ganamos!, mientras ya el escupitajo brillaba contundentemente reflejando la luz del sol que ya salía. Y las colillas, mecidas por la brisa, se parapetaban bajo la fila interminable de coches aparcados en batería. Uno de ellos, por cierto, lo dejó su conductor arrancado – esta frío – y la música, el pumba-pumba a todo volumen, mientras el dueño sorbía el tercer cortadito de la jornada como si fuera mujer o similar. Basurilla canaria, porque peninsulares pocos buenos han venido.

Tranco la prensa que ya la parroquia había desechado después de haber visto las esquelas, los sorteos y el horóscopo y una de mis neuronas que le hizo frente a la glucemia me llama la atención al leer que Carrillo, el otrora innombrable, acaba de morir a los noventa y siete años en la cama, tranquilo. Un comunista, oigo decir al escupidor jovenzuelo que nada sabe de Carrillo, de lo dijeron.Es la edad y las malas compañías, novia inclusive. Paracuellos, intuyo: un asesino, no hay derecho, dice un paisano que no es amigo de la vecindad.

Y pienso que para cuellos el del Corredera, un paisano al que franco le dio garrote – una tradición – en 1959 en el Salto del Negro en Las Palmas, todo cuadra. Y que en 1975, el año en que dejaron morir al dictador, fusilaron a cinco presuntos delincuentes. Y digo delincuentes que al lado de los que uno ve hoy eran angelitos revoltosos.  Porque hay que decirlo: franco fue el peor asesino de la historia moderna. Y los tinerfeños colaboraron al alzamiento, a que se produjera la guerra civil y a más de un millón de muertos que no sabían contra quién ni el porqué disparaban a matar. Y la cruel posguerra, fría y despiadada. Aún sigue su estatua en Santa Cruz y en Los Cristianos (…) su calle sigue siendo su calle. Ni Macario el del Rosario de la aurora ha podido quitar el monolito de Las Raíces que es un nombre perfecto.

Sale el escupidor caminando, así, como escarranchado y se va, veloz, al curro, quemando gasolina como un rally apócrifo. No sabe de lo que hablamos ni falta que le hace. Es la edad.

Y se murió Santiago Carrillo, un demonio antes de que se pusieran de moda los niños rusos para que fueran o fuesen adoptados por solventes, en lo económico, parejas presuntamente estériles,  y llegasen a estas islas como turistas – los rusos que antes eran los de Santa Cruz y ahora guapos y guapas, porque putas de esa etnia hay a punta pala, perdón - a gastar lo robado, porque son los de mayor poder adquisitivo, dice un directivo de los hosteleros.

Veo en el periódico la foto de Carrillo muerto y con gafas, un detalle al que sólo le falta el cigarro, y gente que levanta el puño y canta La Internacional sin saberse la letra ya obsoleta e inalcanzable. Y otra neurona me avisa que el PSOE celebra su congreso o concilio el próximo fin de semana y en el Puerto de la Cruz que perdieron con razón (…) y  en el que se debatirá, es un decir, entre lo mediocre y lo que no llega a ese bajísimo nivel. Y ya a estas horas, el pollo que escupió el malandro casi está ya extinguido y se confunde con el piche que no sabe de colores. Ni de sabores. Deja su huella, como el franquismo que regresó con el voto de una inmensa y democrática mayoría.

Murió Carrillo y deja muchas cosas buenas, sobre todo su sentido del humor y su lucidez. Y su generosidad para con la democracia. Mientras, pasa una moza que acaba de beberse su leche y leche y afronta la acera hablando por teléfono con el pibito, su hijo, que acaba de estrenar curso lectivo y al que tiene controlado. Y miro, otra vez, al ataúd de don Santiago que parece muerto de verdad, mientras se escucha lo de Paracuellos, que a lo mejor será la sede de Eurovegas: una gigantesca superficie que descontrolará todo lo que Carrillo soñó. Y que ocuparán sin derecho alguno a los que el franquismo dejó huérfanos de cualquier atisbo de decencia, con un montón de miles de puestos de trabajo y agachando la cabeza y escupiendo en la vía pública, hasta que la privaticen.

El creyó en el ¡NO PASARÁN!, como yo. Pues pasaron y pasan a pesar de lo que se ve y se siente, porque franco y sus descendientes (…) lo dejó todo atado y bien atado. Y poco he hablado del que debería habar, pero otras plumas más autorizadas ya lo hicieron. Creo que Carrillo fue importante para lograr las cosas buenas de este país (inclusive Canarias, tan de derechas sin saber por qué) y – ya se dijo – era simpático.

O sea que los políticos actuales no le llegan ni a la colilla de su penúltimo cigarro.

Salud, camarada. 

NO NOS QUIEREN

Por: Cheché Dorta.- 

 Dice el presidente de Canarias después que el gobierno central (iba a poner España) anunciara otra medida en contra de los habitantes de estas islas que siempre, siempre han estado muy lejos, en forma de rebajar la subvención al transporte aéreo. No nos quieren, dice el sr. Rivero.

Llega tarde. Ha tenido tiempo de conocer y saber cómo se las gasta la derecha – el mismo lleva media vida codo con codo con esta golfería meliflua y sin crisis  – cuándo manda. Sobre todo cuándo todos los municipios de esta tierra tan ultra (periférica y tal), todos, ya digo, le votaron hace menos de un año.

Y estamos hablando después de un verano tenebroso y lleno de noticias y de llamas.Y de Ryanair y sus aviones que recortan hasta el keroseno, pero que llevan mucho tiempo abusando de sus clientes, tratándolos como ganado dócil (en algo tienen razón) o de regresar al papel que certifica que residimos aquí en esta época en que cualquier guevón, sorry, posee el último modelo de tecnología de la comunicación, léase móvil y sus infinitas variaciones,  para no comunicar (…) o que se emita por la tele mil y una veces el penúltimo gol y apenas visionamos los porrazos que la poli, que no es tonta, propina a los estudiantes que protestaban por la subida de tasas universitarias y de las otras. No hay mejor cuña, o caña, que la del mismo palo.

No nos quieren los peninsulares – pocos buenos han venido – dice nuestro Rivero y uno tiene que decirle que no es cuestión de cariño, porque nosotros sí que los queremos o los quisimos: recordemos, otra vez, el resultado electoral del 20 N. La engañó el novio, se decía y estamos a punto de regresar a esa ignominia. El papel del certificado de residencia es la antesala de la cartilla de racionamiento. Algo hay en la fiambrera de los niños que aún van a la escuela pública.

Y sabe, intuyo, el Sr.Rivero que no tenemos material humano para hacerle frente a la metrópoli, que sobrepasamos la tasa de analfabetismo, de fracaso escolar, de paro, de fraude fiscal, se subvenciones que él sabrá algo del tema, del pleito insular que le ataca cada día, de nula rebeldía y un largo etcétera que viene desde la conquista. O sea que el cariño nada tiene que ver con lo que está pasando. Un enorme porcentaje de isleños les produce más emoción el Madrid o el Barça a que le suban la matrícula a su hijo que podría ser un hombre o mujer de provecho.

Yo no quiero que me ame la señora ministra de fomento, ni la de empleo (…) ni que me bese doña Esperanza porque tiene demasiadas comisuras en su boca dicharachera y tal. Ni deseo que la de sanidad (Mato) me recuerda una vez más que su hermano fue presidente del parlamento canario, si; ni que los albaceas de los pueblos todos me inspiren confianza, que era su lema exitoso. Confianza: no hay más que ver a (de) Guindos desenvolviéndose en los foros europeos, peos, huyendo de quien pueda meterle las manos a su cuello poderoso. Existe una foto que debió repetirse más o menos como una jugada futbolera y que fue toda una premonición.

No nos quieren ¿y qué?, lo que necesitamos es plantarle cara a los que quieren regresar al franquismo de dónde nunca salieron. Pero no me llamen a ninguna manifestación. Ya es tarde. La derecha no irá porque tienen segundas o terceras residencias lejos do brama la plebe – como en los carnavales – y seguirán mandando. Y abusando.

No es nuevo.

Foto: web

¿POR QUÉ ES MALO HUGO CHÁVEZ…?

Por Cheché Dorta.-

Es la pregunta que llevo haciendo a los que conocen Venezuela, a los isleños retornados o a los nativos que moran acá. No he obtenido ni una sola respuesta razonada: es la inseguridad, dicen unánimemente. Añadiendo el consabido “¡lástima de país, con lo rico que es…! latiguillo (…) que se usa desde que tengo uso de razón y cuándo los ricos despilfarradores importaban hasta el agua desde Escocia para rebajar el whisky, después de la arepita. Otra herencia de los gallegos y no pocos isleños, nuevos ricos ambos. Como aquí. Cuando la república bolivariana era la octava isla. Y el puerto (de Santa Cruz) lo primero, después del inútil, caro y mafioso de Granadilla, o el de Garachico y otros pantalanes. Ahora sale Plasencia, ex emigrante que defiende al de Abona, quejándose de lo que él ha defendido.

Por lo que es obligada – la esencia de este ensayo -  la pregunta: ¿por qué el presidente de Venezuela que, a lo mejor, tiene parientes en Fasnia (por lo de su segundo apellido), es tan criticado con ferocidad por los canarios que nada saben de su vida ni del país…? Vasallaje y correa de transmisión. No se me ocurre nada razonable. Porque Chávez ha ganado, democráticamente, todas las elecciones. Y que no me hablen los expertos (…) de compra de votos, de la libertad de expresión los que jamás leen un periódico o de que es autoritario o que no sabe hablar. Habla mucho mejor y es más simpático que Zoria, el nuestro, a proponer. No es avaricioso ni se le acusa de ladrón ni de evadir capitales (nada que ver con nuestro duque y otros patriotas), y – sobre todo – en boca de los que se hicieron ricos allá, pues, abusando de sus paisanos hasta límites difícilmente comprensibles y que hoy, acá, se hicieron demócratas aunque en el fondo de su alma de mercaderes añoran a Franco y a Pérez Jiménez, o viceversa. Y salieron de estas peñas con una mano delante y la otra cubriendo la retaguardia. Unos escarranchados con plata y poco más. Bueno, y antichavistas irreductibles. Golfos amantes del muy canario deporte del golf, tan ecológico y que ha dado tantos puestos de trabajo.

Porque Chávez es indio, tiene el pelo crespo y rojillo, aunque muy católico, pero no de la secta inquisitorial. Ese es el resumen que intuyo. El resto es la hampodata, la mamadera de gallo y no pararle bolas a esa vaina. Todo muy gracioso y lleno de sabor. Pero aún, a estas alturas, no hallo respuesta que aclare algo del enunciado. Es – salvando las distancias – como el vecino que arroja la colilla del cigarro al piche, a veces bajo los coches y lleva todo el verano quejándose que no se limpia el monte y que no hay derecho, el muy cabrón. Un sucio espécimen, tal vez un hombre (…) maltratado, como si fuera o fuese el esposo de una ministra del ramo.

No es creíble que se haya pegado fuego a la mayor refinería de petróleo del país, como el monte único, acá en La Gomera. Ni tiene lógica, o sí. Y viendo el nivel de la colonia (que no es un perfume) de mis vecinos tan sabrosones, tengo todo el derecho a desconfiar. Y usted también, señora. Y causó más de cuarenta muertos. Es la inseguridad que relatamos, como la colilla bajo el coche de gasolina y de la pura caimanera. Creo. ¿Un sabotaje?, posiblemente. Como la guerra de Cuba en versión moderna.

Y los educados (…) en los principios cristianos estaban deseando que don Hugo muriera pronto y que el cáncer se lo llevara por el bien del país y, por fin, regresaran las oscuras golondrinas que dieron carta de naturaleza a la famosa frase que hay que repetir: ¡lástima de país con lo rico que es!

Exactamente.

Aquí también hay inseguridad, desapariciones, robos, maltrato, etc, …más de la cuenta. Y sobre todo, no estamos seguros de que la semana que viene, por ejemplo, nos recetarán las medicinas.

Y estas reflexiones deben continuar porque en octubre hay elecciones en Venezuela, que antes de Chávez era la octava isla, y desde ahora se montarán plataformas con dinero inocente (tal vez petrolíferas), y pondrán guaguas para los que quieran votar en contra y habrá un evento con arepas a punta pala y música llanera. Muy llana. Como el pueblo. Acá y allá.

¡Lástima de país, con lo rico que es…!, sigue diciendo el malandraje que, a mi por lo menos, nada nuevo ni bueno me han enseñado. Todo lo contrario. Y lo de Radonsky me suena a polaco, a Wojtyla, a Walesa y a la descomposición. Todo se repite. Como un pabellón criollo con mucha guasacaca.

O el musiú que era el isleño, el que se fue en los años del hambre. Lo dicho: todo se repite, por lo que reiteramos la pregunta del enunciado:¿por qué es malo Hugo Chávez…?

FUERTE CALOR

Por: Cheche Dorta.- 

La del alba sería cuando veo pasar a una vecina que aprovecha la fresca para hacer ejercicio, gimnasia, y mantenerse en forma. Se para, da las buenas horas (…) y me dice que fuerte calor, ¿tu has visto?, si, bastante que hace, estamos en verano; y  lo peor, insisto, es que llevamos con la calufa desde mayo que antes era el mes de maría y como el tiempo está descontrolado, ya ni se sabe en que parará esto. Yo prefiero el invierno, prosigue la doña,  porque se abriga una y se come y se duerme mejor, ni punto de comparación; aunque – insiste – no me quejo, porque mi yerno puso aire acondicionado en toda la casa y no se nota la calda, a ver si me comprendes…., no. El ventilador hace ruido, ¿sabes?, si. Y mi nuera - hay que decir la verdad - está al día en todo tipo de aparatos y hace bastante bien de comer: ayer mismo hizo un postre con papaya, frutas del bosque, yelo picado y yogur que daba gusto. Refresca mucho y, como dice ella,  hay que hidratarse, mami, me trata así, la pobre. Es como una hija política, perdón. Le mando un beso volado. Muá, para ti,  nuera.

Observo que la isleña, puerta con puerta, calza tenis, pantalón de chandal y la sempiterna botellita de agua mineral, muy mineral; una premonición que ya avisa del enorme poder que tendrá el líquido elemento dentro de poco, antes de que salga el petróleo en los mares aledaños.

Aprovecho que la mujer echa un sorbo, para hidratarse, y le suelto: pues yo los he visto peores..…¿cómo?, salta cual rehilete, ¿peor que ahora?, no señor, no mi niño; como este verano una no lo ha visto, serás tu que a todo le llevas la contraria…, consio. Y hace ademán de irse. E intento, timidamente, argumentar, diciéndole que no ha habido viento de levante y que estamos en agosto, que hay neveras, ventiladores, aire acondicionado, coches que le llevan a la playa, guaguas (de) gratis para acercarlas a la orilla, helados de infinitos sabores, colchones de vuelta y vuelta, y que – gracias a dios – la tele entretiene bastante…., nada, dice, ya la encharcaste y ahora lo quieres arreglar; hace calor y una nunca lo ha (…) pasado tan mal como este año, ¿vale?, no. Y me voy, que tengo en la nevera todo preparado para un salpicón, una ensaladita y el postre que ya se lo dije, lo que pasa es que usted no se acuerda de nada; siempre has sido raro. Y prosigue su camino. Pero se para a los cincuenta metros, se vuelve, enarbola la botella y dice en voz alta y clara: ¡mira, mira…, cuándo llegue a casa (…) saco de la nevera otra bien fría, con gas o sin el, usted no está preparado para el turismo! Y me deja callado porque la razón no requiere fuerza. Está comiendo pan de la boda y es viuda.  No es una mujer maltratada, deduzco sin demasiada convicción.

Ya nos quejaremos de frío, me digo. Y veremos a la pura caimanera ataviada de anorak con bermudas que dejan las canillas al aire. Fuerte frío. Y es el clima que inventaron los turistas, que aún siguen llegando acá con sandalias y calcetines. Hay que tener los pies abrigados, aunque haga calor, es una costumbre muy moderna y victoriana.. O.K.

Y como este año no hay doble paga de navidad (…) las fiestas pascuales serán como antes dentro de la familia tradicional. Una porción de descendientes, la prole, con sus respectivas y respectivos. Y tómese este vinito, suegro, que una vez al año no hace daño. Y la nuera ofreciendo la tarta artesanal y ecológica: pruébela, papi, y se (me) toma la pastilla. No hay mal que por bien no venga - recurro a la sabiduría popular (…) – y en estos tiempos hay que ser imaginativos. Como la patronal de hostelería o similar.

Adios vecina, me digo, que es cuando el camarero profesional me dice si deseo que me cambie el vaso por otro bien frío. No, le digo, tengo con uno, es un gasto innecesario. Vale. Y entonces llegan las chicas bien parecidas casi todas (….),  de la peluquería aledaña, y piden cada una según su gusto un leche y leche, o un natural, o tibito, o de máquina, con sacarina, condensada, etc….y los sábados un ancestral barraquito que no es un lechón entero.

Y es que son muy jóvenes y optimistas, hasta que llegue el tiempo en que sólo el cotidiano transcurrir  les dará un margen para pintorrearse. Y se rendirán a la cosmética y se teñirán. Y se le aflojará la piel, como a uno, pero con el handicap (esto es un anglicismo propio del muy popular juego del golf) de que no hay crema, ni áloe vera que palíe este traumatismo, ni la homeopatía, ni las agujas ,etc. Y aún así se quejan de calor.

Espero y deseo que cuando llegue el otoño hablemos de otras cuestiones. Y, después, en el invierno, no todo sea la natividad del señor y de la señora. Y comprobar, como un milagro repetido, que no se hayan producido dimisiones, que el ventilador siga girando y que se monte el belén.

Y que se pueda comprar agua.

GÜEVONES

Por: Cheche Dorta.-

Reconozco que anduve buscando un titular más fino, pero no hallé mejor definición para un análisis modesto de lo que ocurre en el país, en Canarias toda,  en este verano largo y festivo, a pesar de todo. Porque fiestas sí que hay. Y más, al leer hoy mismito (…) que la patronal hotelera, en un alarde de imaginación al que ya nos tiene acostumbrados, resulta que para incentivar el turismo después del fuego y de las sabias declaraciones de nuestro ministro,  van a invitar a los parásitos de las casas reales de la vieja y decrépita Europa – la de Merkel, Dragui, Barroso, Almunia,  Lagarde que se ha vuelto andrógina, Samaras, y todas las infantas e infantitas, etc. – que hace tiempo que lleva rindiéndose como güevones; de ahí mi querencia por las palabras con sabor, aunque suenen mal a los oídos educados. Digo que invitan al príncipe y a la princesa de Asturias (a la que hay que llamarla doña y que mira desdeñosamente a la plebe desde que emparentó con el futuro rey; no sé…) y al orejudo Charles de Inglaterra, una piedra de sal, que como es ecologista podrá ensayar en esta tierra la increíble resistencia del pino canario y del rabo de gato que a su majestad (…) le suena; o, por qué no, a los intocables reyes, reinas y príncipes nórdicos – ahítos de vodka – que creen que con el bacalao y el petróleo lo resuelven todo, aunque uno de los suyos se cargó el año pasado a casi setenta jóvenes, uno a uno y ahora lo declararán loco, que lo es, pero no. Y ya puestos, a los jeques tramposos y podridos, los que compran equipos de fútbol y tienen de oro hasta la taza del water do evacuan los muy cabrones, perdón.

Todo ello recomendado por el ex de la hostelería que “tenía contactos”, dijo, con Adelson: un leprosillo que quería montar aquí una enorme casa de putas, disculpen, y a la que se brindaron los alcaldes de Santa Cruz y de La Laguna, como si nada. Un casino gigantesco que cambiaría las leyes y toda la escasa decencia que nos queda. Menos mal (…) que Canarias es pequeña (Cañete dixit) y no había mercado. Si el yanqui acepta, hubieran cambiado todo y hasta se permitiría fumar que, por cierto, como uno aún fuma, tiene que salir del bar como un delincuente a echarse sus buchadas como un simplón (esta palabra también merece un artículo cuándo venga el otoño, si es que llega) enganchados al vicio del tabaco que es malo, pero mucho menos que lo que ha calcinado el fuego de La Gomera, por ejemplo. O la Fórmula Uno, que no sabe de recortes y anuncia marcas de tabaco  y de güisqui. Y que dirige, esta fórmula que nada cura,  un payasito que se parece al americano lleno de barros y de pus. Creo. Ya se dijo y todo el mundo lo ha visto. Y no pasa nada.

Imaginaos pues, que diría Zoria, a Camila en los sótanos de Las Verónicas y a su amante bandido detrás, con la nariz regañada del olor a orines británicos. O al de Montecarlo en el mercadillo (…) del agricultor comprando, es un decir, áloe vera para su calvicie,  o a Olav – sueco o noruego – que tiene barra libre en un chiringuito de playa que nos lleva robando desde que le dieron la licencia, o no. Y, además, como somos muy hospitalarios para los de piel blanca (menos la virgen que es morena), estamos dispuestos a regalarle una suite de lujo a un ex de la KGB porque los rusos, ay, ahora gastan mucho. A eso se le llama ge-ne-ro-si-dad, ¿vale?, dice Marichal que ya se olvidó del castizo barrio de Santa Cruz. Sólo veo solares. Y menos mal que aquí no hay pinocho, dice un inversor imaginativo y que siempre estuvo preocupado por el monte y los jeeps safari y por el convenio de hostelería que en los años buenos las gobernantes eran muy gobernosas y crueles y las camareras de piso se sentían humilladas por las malolientes hindúes que pasaban revista a la sábana o al sutil pliegue de la almohada, abusando de nuestra vecinas de las que pocos se han ocupado, empezando por los que ahora y antes – adulones – invitan a la realeza.

De manera que, resumiendo, las autoridades turísticas (obviamos a Zoria que está por encima del bien y del mal) invitan y exigen que las casas reales nos visiten y les hagamos la venia. Será una excelente promoción. Lo que contradice al citado anteriormente que proclama que hay que quedarse en casa, aunque siempre hubo clases, las hay y las habrá, por lo que no estaría mal que los cortesanos vinieran aunque sea una vez al año a ver la tierra quemada. Y no debemos olvidar que la canciller frau Merkel suele venir a La Gomera y le encanta el potaje de berros, uno con gofio y repite. Y no cena sino un yogur, la pobre.

O sea que prolongamos aún más el papel de vasallos, porque hace poco era Eurocanarias y ahora el anhelo (¡) que siente el pueblo para que vengan los de sangre azul y nos promocione. Y eso es, pido mil disculpas, una güevonada. Una adulonería. Una barra libre para los que nunca han trabajado. Una desvergüenza. Y aún sigue el fuego…

¿Güevones…? puede ser. O será nuestra increíble y triste historia.

Y nadie dimite. 

Foto: Extraída de la web

DAN GANAS DE VENDER A LA GOMERA O AL HIERRO A LOS ALEMANES

Por: Cheché Dorta.- 

Dice anteayer un alcalde del Partido Popular al referirse a nuestra tierra y, sobre todo, al ministro canario – don Zoria – enfadado con el ministro del ramo por la cerrazón de nuestro hombre en el tema de la minería que es sector importante del que don José Manuel es el responsable. Y abunda el camarada correligionario (…) y del mismo partido con frases sabias tales como “dan ganas de que a las Canarias se las lleve el moro”, “no hay nada más caro que las Islas Canarias; todo allá vale la mitad (se equivoca) el agua vale el doble (acierta) y la pagamos nosotros…”

El párrafo anterior es el preámbulo de una opera bufa que tiene desde siempre su tramoya. Como que don Zoria era y es – hasta pascuas, si llega  – el yerno que todas las suegras interesadas hubiesen querido para sus hijas casaderas  ¡qué amor ni amor…!, lo que importa es que este hombre tiene posibles. Ya vendrá el cariño ¿oíste?, sí, mami blu.

De manera que un ibérico, castellano viejo (viejo) y alcalde de un pueblo minúsculo que se llama Torena dijo lo que dijo y no pasa nada. Nada. Y no ocurrirá nada  – estoy convencido – porque es del PP. De lo contrario otro gallo cantaría, pero ya no hay gallos. Creo. Su canto magistral molesta mucho más que el insoportable timbre del celular. Y es que la doble vara de medir aún es anatema para un alto porcentaje de la población isleña que sabe que es verdad, pero que hay cuestiones que no vale la pena discutir. Más vale caer en gracia que ser gracioso, y este es un caso paradigmático (…) Pa no cansarles diré que los líderes (…) carecen de carisma y los alcaldes de Las Palmas (de Gran Canaria, ojo), con la salvedad de Rodríguez Doreste – en aquél tiempo un traidor español - indican una indefinición de la ciudad más poblada del país, voluble amén de cosmopolita. Aunque el actual, Juanjo Galdona, es como si fuera una prolongación juvenil de Jerónimo, un desliz en una noche loca y que acabará, tal vez, como defensor del pueblo oprimido. Y Pepa Luzardo – una sílfide de perfil griego - como secretaria, poque algún secreto guardará hasta que llegue el galán esperado y le cambie el metabolismo (…) para convertirla en agente doble, una espía como la Mata Hari de este tiempo. Misiles en La Isleta, ojo,   porque hay que defender la familia tradicional desde la Isleta al Refugio. Y al Muelle Grande, remarca Zoria, no se me olvide, amenaza el canario fino, de raza, tarareando el “yo soy español, español, español…”, con música del Kalinka ruso.

Regresemos pues a las declaraciones del peninsular – pocos buenos han llegado – que ha insultado gravemente a Canarias y que nada ni nadie le ha respondido. Este ensayo es tímido, moderado y nada radical porque me trancó con el azúcar bajo. Y, en el fondo de la mina, tiene algo de razón. Y me explico: Zoria (Jose para sus íntimos) es prepotente y no tan firme como aparenta; de hecho, el haber sido desleal con su bigote lo delata. Ineficaz porque fue el responsable de la economía de Canarias hasta hace poco y dejó lo que dejó; es traicionero – perdón – ya que pacta con quién le ofrezca poder; defiende a la España fascista (es la genética) y adora a una gigantesca bandera rojigualda que sólo plancharla da como grima; que tiene master y créditos, pero que no han servido hasta la fecha para que la cosa vaya a mejor después de la etapa ignominiosa de ZP, un rojillo sin cuajo. Y que permite que un colega le insulte. Pero es que en nuestro democrático club hay democracia interna y hasta un alcalde que comparte los principios cristianos (…) puede opinar de otra forma y llamarme – dice – tonto del culo, por favor. O que “dan ganas de vender a La Gomera o al Hierro a los alemanes…”, es el liberalismo. Espero que Casimiro y Alpidio (parece el santoral de un almanaque) le salten como ellos saben. Bravo de Laguna no, porque con ese apellido hay que estar con quién de sombra y La Laguna tiene poco sol y su aeropuerto lo cierran demasiados días del año porque hay niebla. Aún hoy. Sale barato, dice el teniente de alcalde.

Resumen de esta primera entrega: las declaraciones del alcalde castellano son una magada (…) y que debería tener respuesta del ministro que pasa de un pequeño coleguilla que defiende lo indefendible; es como acá, las galerías de agua – mineros abandonados por todo - ¿a quién puede interesarle este gremio?, dice nuestro hombre. A nadie. Y tiene razón. Así que vendamos a un par de islas a los alemanes y se acabó el déficit. La Graciosa, como el cielo, puede esperar, de momento. Lo del alcalde (del PP, hay que decirlo, porque es de derechas) es una tontería al compararlo con el inmenso poder que el voto presuntamente libre, secreto y democrático, le dio a esta gente por todo el mundo conocida, antes y ahora. Y después.

Dan ganas de que a las Canarias se las lleve el Moro. Muy gracioso. Pero puede suceder: el proceloso mundo de las petroleras es imprevisible y el ministro está por la labor, aunque sea, hoy, de turismo y ayer, ya se dijo, irresponsable del desbarajuste canario (La Caja inclusive)

Y es que la gente vota por candidatos honestos, cultos, simpáticos, carismáticos, preparados y con estudios, cercanos, que saluden, humildes pero distantes, que le pase a uno la mano por el hombro y le pregunte cómo va la cosa, etc. o sea: Zoria o Hermoso. Ah, me olvidaba, que tengan buena dicción como los citados. Y que den sombra, sobre todo al porrón que está en la orilla de la huerta.

Esperamos con el alma en vilo que, mañana, la Roja gane la Eurocopa, perdón, que haya una declaración institucional de protesta por tratarnos así, como moros. Por este orden.

¡QUE HERMOSO ESTÁ, DIOS LO GUARDE!

Por: Cheché Dorta.-

Decía y dice la mujer que visita a la parturienta que aboyada entre las sábanas que se sacan en las fechas importantes (…) muestra el fruto de su vientre – un machito – arropado con un faldellín y que no para de llorar como un becerro y morado como un lirio. Es un desvalido ser, cabezón y caprichoso que sólo quiere ser un mamífero, de momento. Feo, lo que se dice feo, aunque – por cumplir- se pondera su  peso, aunque tenga una cabeza descomunal y saca de quicio al padre que hace el papel de zorrocloco, insólita costumbre que dejamos a la libertad del curioso y que uno, modestamente, recomienda.

Y este preámbulo me da pié para ensayar sobre la actualidad canaria y sus vergüenzas. La entrevista con don Manuel Hermoso (…) que se ha publicado en papel, muestra un presunto encefalograma plano aunque sea ingeniero – conozco a varios analfabetos con título de prestigio, arquitectos, por ejemplo – dice que hay que pactar con el PP para obtener más de Madrid. Así, como Saavedra, que no supo envejecer con dignidad; de hecho entregó el carné de socialista (…) para que el oropel le rodeara; siempre le gustó una rebequita.

Y es que el tiempo, inclemente, pone a cada cual en su lugar y en este caso, el del sr. Hermoso que tiene su etimología (este apellido sólo figura en la guía de la telefónica dos o tres veces en toda la provincia) viene a demostrar que su partido, tan canario, era y es de derechas. La más hipócrita. Y como (ya se dijo) Hermoso es ingeniero, no soporta que un maestrucho como Paulino se muestre ligeramente rojillo (…) e intente gobernar con los del PSOE, diluidos entre la curia  y la facción fucsia de los sociatas. Todavía hay clases, faltaría más. Lo normal, reflexiona el expresidente (parece mentira y lo fue) es nuestro aliado natural y nos ayudarán desde Madrid porque estamos dejados de la mano de dios…., etc. Viva España y la Roja (…), se emociona nuestro hombre viendo los partidos de fútbol de los españoles, porque los del Tete es ni fu ni fa, otro icono.

Una poca vergüenza y más en esa boca deprimida de quien fue el jefe del rebaño. Y que fue alcalde electo por los chicharreros sin conocerlo de nada. De nada. De la nada. Pero poseía un patronímico poco frecuente lo que le daba, ante el sobre de las comicios, de las murgas y de las ovejas descarriadas, un mérito indefinible, o no, como el auditorio tan barato que está lleno de isleños oyendo música de la buena, encargado a un canario de corazón, Calatrava, que multiplicó el presupuesto inicial de la cara (…)cola (…) hasta límites insoportables para la economía del país (canario), por lo que – ahora, precisamente – el ex patrón recomienda que se pacte con los fascistas, naturalmente. Ojo, sentencia, no todos, pero son los que ahora mandan en España ¡España! y con el camarada Zoria vendrá dinero. Aunque sea canarión. Prag – ma- tis – mo, arenga a los de las estrellas lejanas, hay que arrimarse al árbol que de sombra y es lo que toca ahora. “Hay que meter (…) al PP en el Gobierno canario para que nos ayude Madrid y – abunda – creo que no es bueno para las Islas tener durante más de 12 años un representante político de Tenerife…” Un poema, una tesis que estudiarán las NNGG, las JJSS y el Frente sin apellido, porque, reiteramos, llamarse Hermoso es como la Patria, sutil como la tentación.

Comentario de texto: este ilustre (…) y hermoso caballero es muy de derechas y hace bien; lo que no es correcto es decir mentiras y vestirse con el falso nacionalismo ni traicionar a un colega que ha estado desde casi siempre en el mismo abrevadero; ni es bueno que ahora (…) se regrese a un pacto que deja a los canarios como mercachifles (hay demasiados) que pactan con los que están en el odioso Madrid, o que le susurre al oído de los de Las Palmas lo que se citó antes, cuando (antes y no hace mucho) era el enemigo a batir.Un cara dura. ¡Que hermoso está, Dios lo guarde!

Y que lindo está Santa Cruz cuando va muriendo el día en las sedes de Cáritas. ¿Qué hicieron? Fortuna personal y un engaño que trajo lo que trajo. De hecho el expresidente tuvo granjas de cochinos y las vendió antes de la moratoria. Un sabio. Una hermosa recreación de la historia (archipielágica) de la infamia.

Acojonamiento, perdón, es una de las últimas palabras que la Academia de la Lengua acaba de aceptar. Estoy de acuerdo.

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EL VOLADOR BAJO LA CAMA

Por: Cheché Dorta.-

Cuándo uno escucha hablar hoy de gamberradas insulsas que las hay, siempre digo que yo era más gamberro que mis hijos y – seguro – que mis nietos. Y a los hechos me remito, porque hay que contar cuestiones que hoy parecen inocuos pero que no lo fueron; por ejemplo: hacer explotar (con efecto retardado) un cohete, un volador, bajo el tálamo nupcial (…) de los dueños de la pensión donde sobrevivíamos los pocos que estudiábamos – es un decir – en La Laguna, hoy patrimonio de no sé qué humanidad doliente. Y decir que los que le echaban agua al potaje de la cena (las dueñas de las pensiones que no pasarían la ITV sanitaria)  no eran trigo limpio; de hecho, tenían un pariente lisiado que sin ayuda de ningún tipo pelaba las papas en el sótano, sí, agarrando el tubérculo con su miembro inferior (…) cotidianamente. Para que los estudiantes nos alimentáramos – también es un decir – con la invariable tortilla para la cena que, después que vino el servicio militar obligatorio, continuaba con el mismo menú. Estuve unos cuántos años sin probar ese plato; relajado (hoy significa otra cosa muy distinta) de lo mismo.

A lo que vamos: La Laguna, en la década de los sesenta y de los setenta,  era un pueblo grande lleno de curas como en la actualidad, de falsos intelectuales y con un clima que no pegaba con el vergel, con vino malo y una industria que explotaba – igual que hoy – a su mejor activo: la universidad a la que, paradójicamente, los de Aguere les daba la espalda; de hecho, el porcentaje de nativos que estudiaban era menor que los foráneos. Hoy cabe esa misma contradicción. De hecho el líder de la izquierda real de la ciudad de los adelantados (…), hoy,  es casi analfabeto, perdón. En este momento dado en que recuerdo, además, que no existían las grandes superficies comerciales dónde usted puede comprar un carro lleno de papel higiénico en oferta y se ahorra lo menos un euro y en la que los del interior y los que venían en barco con una noche completa de mareo – un milagro – de otras islas, asistíamos a la comprobación cotidiana del abuso a que sometía con alegre profesionalidad la dueña (…) de la pensión: cinco minutos de ducha, candado en la nevera, una hora en la salita con televisión en blanco y negro, potaje recalentado y el frío…., mucho frío. Cuatro muchachotes durmiendo en un cuarto de tres por tres, hasta el punto que era habitual, creo, que yo amanecía viendo la carita impoluta de uno de Arafo que dormía placidamente y que sólo faltaba lo negro de una uña para besarlo y darles los buenos días. O sea: uno abría los ojos y se encontraba con la cara del camarada, durmiendo como un tronco y por la placidez de su rostro estaba soñando con alguna pretendienta que lo esperaba, virginalmente, hasta que terminara la carrera, tal vez fuera amor sin que ni el uno ni el otro lo supiera.. Ay. Creo que se licenció en matemáticas; cabeza tenía, a ver si me comprende. Y alguno que otro hasta en económicas, que, como todo el mundo sabe, avisaron a tiempo de lo que habría que venir. Lógico. ¿Usted ha visto algo peor que una vieja ruin…? sí, dos. Pura actualidad, frau Merkel se va acercando y que pa mi intuye la menopausia inclemente.

Pues en ese ambiente entero – nada de medio que es una vulgaridad – nos entreteníamos en cosas tan tranquilizantes como, de noche y cuándo la ciudad dormía después del rezo del Rosario, en explosionar un volador desrabonado para  que se arrepintieran sus almas pecadoras y el vecindario supiera lo que sabía, porque lo sabía, como hoy, que la gente mala abusaba de la gente buena. El estampido daba miedo. Y les cuento la técnica que era y es simple: se compra media docena de voladores (cerca del Cristo había un pirotécnico artesanal), se elige uno al azar y se le quita la caña; se coge un cigarro negro que dura más que el rubianco y se le practica un pequeño agujero do cabe la mecha del explosivo; se fortalece con cinta adhesiva (celo) y el que va a inmolarse – todo puede suceder – se arma de valor, repta silenciosamente hasta la cama donde el matrimonio ronca y no se mira a la cara (son muchos años ya), se introduce en la alcoba previa incineración del cóctel casi Molotov y el kamikaze lo deposita en el suelo. El tabaco sigue su curso natural hasta que llega a la pólvora y se produce la deflagración. El rebencazo era más brutal que los fuegos del Cristo o los de Alcalá, a proponer, cuándo pega a descontrolarse la bóveda celeste. Y, después, se escuchaban gritos de pavor y ¡ay dios, qué fue esto…! ¡Llama a la policía y dile a Verónica – la ninfómana criada – que me haga una taza de agua de tila, ay! A veces, la policía llegaba y levantaba el atestado y a la vieja la llevaban a la Casa de Socorro, de dónde salía entera, con la lógica decepción del esposo que mascullaba para sí, diciendo que “ésta dura más que un martillo enterrado en paja”

Y los que estábamos expectantes sonreíamos con satisfacción, comprobando una vez más, que la guerrilla había funcionado y que la señora, dura como un risco, sobrevivía.

Y, al día siguiente, íbamos a la facultad, a la clase de filosofía, de política o de gimnasia, como si nada. Y los viernes, ojo, a rezar al Cristo, puerta con puerta como siempre, con un cuartel militar.

No sé si pega ahora este relato, pero nunca viene mal, me parece. No todo va a ser la prima de riesgo o el fútbol.

Lo dicho: yo era más gamberro que mis hijos, juro o prometo, y tuve suerte porque la vieja ruin que tenía su pensión (otras pensiones que no eran pensiones) en  La Laguna pudo morirse, pero no. Pasó a mejor vida en una cama sin ruido ni furia, después – naturalmente – de enterrar a su marido que,  en el fondo el pobre, no era malo.

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EL BIGOTE DE LA POLI Y LA CALLE DE LOS CRISTIANOS

Por Cheché Dorta.-

Soy consciente de que lo que tratamos en este momento dado es asunto menor por que la actualidad, cada día, muestra noticias de enorme envergadura. Pero hay que entretenerse – me conformo con eso – como si de fútbol se tratara. Porque cuánta más crisis más cobran los futbolistas (demagogia, por mi parte) y la gente entiende mucho de ese mundo, tal vez el único indiscutible hoy, incluso más que la religión o las innumerables y repetidas “fiestas dignas” que diría un mayordomo, que es un miembro de la comisión. Un altruista y patriota.

Bueno. Resulta que en Santa Cruz de Santiago Matamoros de Tenerife, van a refrenar al bigote, sí: ese adorno sin explicación lógica – salvo perversiones – que los seres supuestamente humanos llevan sobre el labio superior; casi todos varoncitos, aunque conocí mujeres hembras con un mostacho que pa qué y era cuándo se recitaba algo tan gracioso como “a la mujer bigotuda, de lejos se la saluda…” Y era verdad. Un par de ellas, casi ancianas, hasta fumaban en pipa, viendo pasar la tarde, sentadas en el chaplón de la portada. Cada tiempo tuvo sus contradicciones.

Pues en Los Cristianos, después de años de gobiernos democráticos y supuestamente alguno de izquierdas e incluso nacionalista (…) les dio por hacer una consulta popular, perdón, para cambiar el nombre de su calle más importante: General Franco, naturalmente. ¡Votaron menos de doscientos empadronados!, de una población de ochenta mil almas contritas – la mitad ninis o peninsulares que algo de relación tienen entre si – lo que supone un fracaso absoluto, por lo que uno, modestamente sugiere que lo dejen como estaba: General o Generalísimo Franco. Total…, pues ganó por un voto o dos la imaginativa idea de Los Playeros. Un diseño perfecto.

Y en La Capital (…) quieren que la poli, que no es tonta – ya se ha dicho varias veces – no lleve bigote, salvo que el agente tenga el labio partido. El argumento del ponente era que si Aznar se afeitó y Zoria a continuación, ¿qué pinta un funcionario con esos pelos..? Nada. Aunque un oficial intentó protestar alegando que Franco calzó bigote, a ver si me comprende, yoooooooo…., que fue cuando la jefa de seguridad ordenó que se cuadrase, que saludara militarmente y que la ordenanza prohíbe que el mostacho no sobrepasara las comisuras de los labios, ¿me entiende?, sí. Pues ahora se me pela usted al cero y le pongo el turno de noche en la periferia.

Lo dicho: los nombres de los espacios públicos siempre fueron polémicos y este referendo en Arona lo demuestra; también los pelos – tanto sobre la boca o bajo el sobaco – porque no hace mucho tiempo, o sí, se les llamaba despectivamente greñudos a los que se dejaban el pelo un poquito, solo un poco, más largo de lo reglamentario. Y el recobrar (que no cambiar) el nombre de una calle sigue hasta hoy discutido por los vasallos que no les molesta (normal) que un hotel se llame Las Madrigueras o que en mi zona un paseo tenga el apelativo de un isleño balear. Normal también.

Como que Santa Cruz sea una ciudad tolerante y liberal llena de gandules – no todos – de nacimiento que es la que mantiene todavía la estatua erigida por suscripción popular, perdón otra vez, en una zona supuestamente noble de la urbe acuciada por el hambre. “Siempre nos quedará el fútbol”, dice un chicharrero de corazón que jamás ha comido chicharros y que va a la calle La Noria, tan moderna y antigua a la vez, ignorando que ignora que una noria era un tormento para el burro que daba vueltas infinitas para sacar agua del subsuelo, aledaño a la concepción, que es la parroquia matriz do se guarda el pendón de la conquista. Y la bandera de la gesta que se recrea como gibraltareños vestidos de franceses cada vez que haya presupuesto.

Resumiendo: en Los Cristianos votan menos de doscientas almas y en Santa Cruz se prohíbe a la policía llevar bigote. En medio, la pareja – la única tal vez que se mantiene estable – de la Guardia Civil se ríe luciendo abundancia capilar y cantando “pero sigo siendo el rey…” viendo pasar el tiempo que les está dando - lo creen de verdad - algo de razón. No se les puede dejar solos, comentan mientras se atusan (…) sus bigotes de toda la vida y abrazan con un cariño que ya no es  esta época a sus fusiles que huelen a grasa sólida, muy sólida.

DETRÁS COMO LA JUSTICIA

Por: Cheché Dorta.-

Es lo que decía mi madre cuándo  se sentaba ante el televisor y yo le decía ¿qué estás viendo, Rosa…? y ella, invariablemente, respondía: ¡boberías!, que era una palabra perfecta para definir la programación que los “promotores” audiovisuales imaginaban para que la gente se entretuviera o entretuviese. Tres o cuatro cadenas en aquél entonces. Hoy, las boberías han llegado a límites insoportables, con muchas más cadenas (…). Creo que Rosa se hizo adicta a la tele cuando Corin Tellado quedose sin argumentos, apabullada por el desamor del porno basto. Supongo.

Y este preámbulo viene a cuento por lo que acontece en las más altas magistraturas de la justicia española, que tiene mucho que ver con el nivel de borreguismo al que hemos llegado, aceptando, incluso, que el presidente del Tribunal Supremo viaje, coma y se entretenga en largos y repetidos fines de semana en la costa del sol de justicia, en modestos hoteles y frugales comidas en las parcelas corruptas dónde gobernó Gil y el Gil y cuyo ayuntamiento fue disuelto por Consejo de Ministros, dada la degradación imperante en los años buenos para ellos. Fecha et supra, que diría un leguleyo presuntamente licenciado en leyes. Una miseria es lo que he gastado, dijo el excmo. Sr. Dívar, apellido muy corriente. Una miseria digo yo. Muy miserable, valga la redundancia. Hasta en Fuerteventura fue a misa en coche oficial sin que al cura oficiante de la eucaristía le temblara el pulso en el momento de la consagración. Y después, tampoco, cuándo el humilde feligrés se postra, saca la lengua y comulga una oblea que se derrite como si nada.

Citemos, pues, a los miembros del Consejo General del Poder Judicial, aunque sea para que se compruebe que ellos, de la puñeta hacia arriba, también tienen su ideología. Derecha e izquierda. Veamosssss, como diría el nuestro, el ministro Zoria que, a lo mejor, mejor, mejor, no llega a pascuas (de resurrección) en el cargo. Y regresará a su feudo que es todo más dócil.

El Poder Judicial, del que es presidente Dívar, es el órgano presuntamente independiente en un Estado de Derecho. O sea: es político. Debe guardar las formas, aparte de sus togas, su parafernalia, su lenguaje y sus puñetas caladas en blanco sobre fondo negro, muy negro. El presidente de este Consejo no ha sido ético ni estético, ni humilde ni acorde con el cargo. Pero no dimitirá, salvo blindaje o que la situación sea insostenible – ya lo es – porque no es de recibo que don Carlos haga ostentación y no trabaje lo que es menester (…) cuándo llevan quejándose de la falta de medios y de que los juzgados están colapsados. Y con escoltas, indicador de miedo, cuándo si pasa algo, tiene la gloria ganada. Bueno, Benedicto XVI pasea en un blindado, por miedo. Algo falla. Si pasa a mejor vida, no cuadra ese temor.

De entrada hay que decir que son quince los magistrados que resolverán (o no) el caso Dívar que es un pecado venial - aunque se trate del presidente del máximo tribunal de justicia del reino- ,  por lo que se le absolverá sin duda. No le costará mucho, al protagonista, rezar cien mil (…) Avemarías para que su alma se salve. Es lo que da la costumbre, porque hay que decir y consideramos que el que manda  es ultra católico y que, aparte de esos modestos viajes a ver el paisaje del sur, suele visitar otros lugares como Fátima, Lourdes o a Roma, sedes del liberalismo y del derecho natural dónde la virgen se apareció a unos pastorcitos, unas veces sobre un árbol (un Guindo, por ejemplo) o en una cueva y, en Roma – Amor, al revés – para asistir a unos ejercicios espirituales. Odia al delincuente (pobre) y compadece al delito (rico), o al contrario, rezan los conservadores el rosario de la aurora, cara al sol, porque en España volverá a amanecer. Y los progresistas dispuestos a batirse contra las tesis de Garzón, el cursi ególatra, al que en un ejercicio de compañerismo lo expulsaron de la judicatura. A ver que hacen ahora, después del tercio o de la novena. Y votarán los conservadores y los otros, y es que a mi usía, la Costa del Sol me pone, dice un magistrado. Confianza,

recomienda un compañero, confianza. Mucha confianza. Somos una piña.

Confianza.

Que era el lema de la aplastante (…) mayoría y que barrió el veinte ene.

Y fe, hermanos, dice un progresista, mucha fe. Amén, sentencia el presidente de todos los que intentan hacer justicia – según renta del cliente -  sabedor que no se condenará

RAJOY EN EL PALCO Y SORIA EN LA MINA

Por: Cheché Dorta.-

Pues sí, ambos líderes han escenificado en los últimos días la ceremonia que los retrata. El presidente de España apasionado (…) por el gol del empate ante Italia y el ministro canario (…) negando el rescate, unas horas antes de la hipoteca (¡) de cien mil millones de euros. No hay ceros, a la derecha por supuesto, para tamaña cifra. Soria o Zoria, es experto en minas anti personas y que no quiere hablar de ese problema porque bastante tiene, el pobre, con los plataneros en su territorio que lo aclama. Y reputado economista, ojo. De hecho fue el anterior consejero del ramo en el Gobierno de Canarias (debe repetirse lo menos cien veces, que no es nada comparándolo con el préstamo que acaba de conceder la Europa – también raptada – de los mercaderes)

Hace unos días, un alcalde de su partido lo llamó como lo llamó y aquí no he escuchado ni visto crítica alguna contra don José Manuel – un patriota – al que alude su colega diciendo, con razón ¿quién lo puso ahí?;  pues el pueblo canario, le respondo que lo pusieron por unanimidad los ochenta y ocho municipios, demasiados, en que se divide este territorio hoy más ultra (periférico) que nunca. Un clon que se afeitó siguiendo órdenes y que no está ayudando (según la gente del ramo que es del mismo gajo que él) a la primera industria del país y de la que Soria es el máximo responsable. Y creemos que fue un error ¡afeitarse el bigote! porque le crecerá la nariz por decir mentiras veniales y se nota más el apéndice do se huele o hiede el sudor de los mineros y del que carga la piña de bananas al hombro.  

Otra vez la doble vara de medir. Porque aquí hay minas ¡de agua! Y que yo sepa, nadie se ha preocupado por su laberíntica forma de proceder y, ni mucho menos, por los que han trabajado y trabajan bajo tierra. Ni de que padecen después de salir del agujero. Del burro, que también trabaja subterráneo y sin derecho a nada, más vale no hablar porque una vez licenciados se les desriscaba, barranco abajo para que murieran de forma ominosa y muy cruel. Hasta ayer. Soria no sabe del tema o se calla. Bastante tiene, el pobre, con los plataneros que poco han pisado las huertas de su propiedad. Ni la rápida privatización del servicio del agua – unánime como el Santo Hermano Pedro – que será el verdadero poder dentro de poco (lo dejamos escrito por si acaso) del planeta, mucho más que el petróleo o el dinero – del líquido vital y sus derivados concretos. Hay mineros y muchos de ellos enfermos por causa de su trabajo mal pagado y del que, hasta la fecha, nadie sabe nada de su vida y milagros. O sea: los trabajadores de las galerías (y de los pozos) que han sacado el agua de las entrañas de la tierra, aunque esta última frase parezca cursi. Y no es así, bastaría preguntarle al burro antes de su inmolación.

Parece contradictorio que una tierra que posee sentido del humor no mida las consecuencias de elegir a personajes profundamente antipáticos y distantes o a especimenes de labio leporino y bastante mentirosillos. Bueno, me corrijo, hay un amplio sector de la población que vota (…) y que unicamente le interesa la esquela con foto antigua del vecino que acaba de fallecer, los sorteos varios y el sigo del zodíaco. Y votan. Y botan al burro cuándo sea menester, barranco abajo. Adios ésteeeee…

Rescate es pagar algo por quien haya estado secuestrado. Y lo de “algo” es un eufemismo suave, muy suave. Y es condición indispensable lo del secuestro. España lleva tiempo criticada en negativo (…) por patriotas que dan conferencias y – naturalmente – cobran por decir barbaridades ante un auditorio que acude por ver de cerca  un teatro de guiñol en el que el protagonista fue, por ejemplo, presidente del gobierno. El orador, que puede ser cualquiera, habla mal de su país para crear confianza que fue la palabra clave que les dio a los fascistas la victoria avasalladora. Y deja caer la consigna que se difundirá y creerá en que todos son iguales. Y no pasa nada. No pasa nada, insisto, porque ya nada puede pasar que no haya pasado.

Y perdón por la poquedad. Pero ver a Rajoy en el palco polaco y a Soria de ministro es un punto. Un empate. Chico a chico.

Cifra muy superior a la que cobró la corona española cuándo vendieron territorios americanos a los piratas que se han actualizado y que, por cierto, son los antecesores por vía sanguínea del príncipe de Asturias que también estaba en el palco, vara y media alejado de Rajoy, el presidente guay. Muy guay. Como Zoria el nuestro.

¿SERÍA POSIBLE UNA FIESTA SIN ESTATUA DE TIZA…?

Por: Cheche Dorta.-

Pues no. Rotundamente. Y está empezando la temporada. Y es que por mucha vocación que se le tenga a la Patrona – esta tierra es muy matriarcal en lo tocante a las vírgenes, si es que alguna queda, aunque se maltrata bastante a la mujer – es inconcebible organizar unas fiestas (divertidas y llenas de gente) sin que haya procesiones y otras paganas bacanales, por ejemplo. Extrapolándolo a la política o a las votaciones, ningún candidato ganaría si es insurrecto o hereje, aunque sea honrado, culto, buena persona, generoso, leal, firme y bien vestido. O no asistiera a los actos del clero. A partir de lo antedicho, cualquier debate es secundario. O sea: hay que entrar por el aro de la secta. Cualquier aspirante tiene que ponerse su chaquetita y su corbata; ir detrás del trono (…) y ejercer el besapiés del Cristo o del Niño Jesús. Y persignarse. Después, puede ser hasta ladrón que será indultado por el sufragio. Pero es indispensable asistir a los ritos de la Iglesia Católica para que la gente le vote.

Hay que reconocer que la Iglesia ha sabido conservar un patrimonio artístico- musical de proporciones acordes con su magisterio; uno mismo (yo, a proponer) es ferviente aficionado a los oratorios, a las partitas, a las pasiones y a la inmensa y casi infinita música dedicada a dios y sus efectos. Y defiendo a las imágenes que muchas dan nombre a los pueblos que gobiernan; verdaderas esfinges talladas en madera que no pocas lágrimas producen porque cada cual tiene su corazoncito y su pasión desperdiciada. Barrocas ceremonias conservadas desde hace más de dos mil años (después de cristo) y que el pueblo sabe organizar sin que nada ni nadie les convoque, pero que atiende a un atavismo indescifrable que aún funciona la mar de bien, como diría un peninsular hermano del señor.

Lo que pasa es que una cosa es predicar y otra dar trigo (parábola muy bíblica) y la secta no da ejemplo, por lo que obviamos el no cumplir con las tablas de la ley mosaica, ni con las virtudes cardinales, ni con el celibato, la pureza y – sobre todo – con el amor al prójimo que es, en teoría, el eje de la curia. Abramos un escueto paréntesis para aclarar que lo de “dar trigo” no puede cumplirse este año por la pertinaz sequía. Ni papas que nada tiene que ver con el Papa, aunque la semántica indique otra cosa. Observad el coqueto calzado, ¡rojo!, de su santidad Benedicto. De marca. Y los casquetes también encarnados de los cardenales que pueden ser pájaros del trópico. Ahora vienen las primeras y últimas comuniones, por cumplir, y después el verano con toda su retahíla de festejos y de marcha; con sus exhibiciones pirotécnicas efímeras y caras; con su alcohol de garrafón y la felicidad de encontrar aparcamiento; con sus castillos hinchables y sus chochonas eternas; con la música infame, perdón, de las inteligentes orquestas gomeras y el festival (…) del sábado que tiene como artista invitado a nuestro Pepe o nuestro Chago a los que alguien tendrá que decirle algún día – no será un alcalde quien se atreva – a decirles que son simples vocalistas y poco más que saben que su gente es su gente, y que afinan y poco más. Dos magos listos muy alejados de la música de verdad. O mi verdad, lo reconozco

Pero, por encima de todo lo que podamos citar queda la patrona o el patrón que, por unos días no es el dueño de la finca, pero que sin ella o él la fiesta no podría celebrarse, aunque el noventa y nueve por ciento, o más, de los asistentes no entren a la iglesia que, por cierto, hay que hacer una nueva y más grande, aunque la escuela se caiga a pedazos. Y la gente, incluso la que carece de oído musical, se sabe la letra que dice “dios te salve, salve maría, llena eres de gracia; el señor, el señor es contigo y bendita tu eres, entre todas las mujeres…., etc.” Y nadie se acuerda de San José, el verdadero santo, que consintió ser padre por inseminación espiritual. Y que le dijo a la virgen: “se lo creo porque me lo dice usted…”  Cuando el canario se pone serio utiliza este tratamiento aunque lleve casado más de cuarenta años con la legítima. Pues San José calcule…

Lo dicho: ningún alcalde, que yo sepa, declara su ateísmo o su duda en la campaña electoral. No sería alcalde. Que no es poco.

La última vez que asistí a una fiesta escuché cantar a un isleño que ese día se puso el sombrero y cantó: “señores yo soy del campo, tengo las patas rajadas”. Y lo apunté en la libreta de los fiados. Hoy abrí esa página que contenía otra copla: “hay dos clases de canarios y ninguno canta en jaula”. Y cerré las tapas- muy duras – de ese cuaderno que algún día, cuando se elija un alcalde agnóstico (…) lo ponga en su programa que nadie lee, porque entre nosotros, leer es una lata, muy aburrido y señores y señoras yo soy del campo y tengo las patas rajadas: un poema en toda regla.

De la Isleta al Refugio (…) o esta noche no alumbra la farola del mar.

Etc.

EPITAFIOS

Por: Cheche Dorta.-

En esta etapa ominosa y llena de desvergüenzas, he creído conveniente soslayar lo que está ocurriendo y olvidarnos de BANKIA, de Rouco, de Dívar, de Gibraltar, de los políticos, de los falsos empresarios, de la realeza, de Eurovegas, de frau Angela y de don Mariano, de la triste constatación de lo que acontece y pasar, directamente, a un pequeño articulo que puede entretener y que es mi único propósito. Entre semana.

Debo decir que siempre me atrajo – cuando era joven -  el deambular por los cementerios y sus recovecos. Cuándo uno  tentaba al miedo y no pocas noches acudí al recinto donde se guardan los huesos – restos, decían – acompañado de uno de mi quinta que, después, pintó (y ganó) algún certamen de arte recobrando aquellos miedos. Albergábamos (…) la esperanza de que una señal se mostrara pero no fue posible. Allí, en el llamado camposanto, se escenificaba el silencio esencial, la brisa de los cipreses y el sutil aroma descompuesto del crisantemo, que en Japón (Toyota a proponer) es flor apreciada como el monte Fuji es casi sagrado y aquí El Teide se le explota de forma cutre. Es lo que tienen las artes marciales comparándolas con el baile de magos, perdón.

Y, muchos años después, recuerdo las lápidas y las cruces, las inscripciones, las fotos sonrientes de los difuntos y las yacentes estatuas de los panteones clasitas hasta después de muertos, para intentar una relación de frases (…) con el propósito de guardarlas escritas, por si las moscas que son bichos, se me olvida.

Y hay oraciones nada funerarias que merecen ser escrituradas, incluso ante notario.

Por ejemplo: “Si le digo le engaño”; “Adiós luz que te apagaste”; “Que solita me dejaste”; “Adiós te digo y no llores”; “Espérame en el cielo, corazón”; “No había luz al final del túnel; era mentira”; “El dolor en la caja del pecho no eran gases. Creo”; “Que bueno era”; “Cuándo la ordeñes me llamas”; “Antes de entrar dejen salir”; “¡Ay  mi niño!”; “Clamé al cielo y no me oyó”; “Ya descansó. Tu viuda, hijos, nueras y yernos que no te olvidan”; “Cuándo llegues allá, me llamas, por favor; tu esposa que siempre te quiso”;  “Lo peor es no poder fumar aquí dentro”; “Me enterraron con los zapatos puestos y el terno azul marino, ¡a quién se le ocurre!”; “Pórtense bien…”; “Se fue a la casa del padre…”; “Una bóveda solianita”; “Te lo dije: tanto café no es bueno…”; “Lo dejaste todo en regla…”; “Te fuiste sin despedirte…”; “Tu nuera que siempre te recuerda”; “R.I.P.”; “A buenas horas, traidor”; “Quién te ha visto y quién te ve”;  “Nadie como tu fregaba la loza…”; “Bien amañado que fuiste, mi amor”; etc.

Etcétera.

Si nos damos cuenta - y no tengo dudas al respecto (…) - podemos deducir que cada frase grabada por los marmolistas tiernitos de corazón son casi poemas o greguerías y que encierran en su sabia austeridad todo un compendio del tránsito hacia alguna parte de la que nadie ha regresado, por lo menos en su forma original. La gente continúa llevando flores caras que decoran los arcos de medio punto (antes) que ocultan lo que pudo haber sido y no fue, (incluso los descendientes que en vida mostraban un rostro adusto)

A mi me gusta el ensayo. Y pienso que, si dios quiere, debería abundar en el tema. Y a lo mejor se sugieren interesantes epitafios que uno desconoce, lo que enriquecerá esta relación que no debe ser definitiva. Todo lo contrario.

A pesar de todo, hay que reírse de vez en cuándo. 

LA ESCUELA PÚBLICA

Por: Cheché Dorta.- 

Todo el que quiera saber un poco de la historia reciente de nuestra tierra recordará que no hace mucho tiempo no existían Institutos de Enseñanza Secundaria en las Islas; un par de ellos en el antes “rico” norte o en las capitales y uno – creo – en esos Sures (…), aparte de La Laguna que está preciosa al recobrar su pasado esplendor, porque  lo que se construyó  y destruyó en los sesenta y setenta no fue muy edificante. Hasta bien entrados los años ochenta del pasado siglo no comenzaron a construirse bastantes IES, muchos colegios, más facultades y una universidad pública en la ciudad de Las Palmas. A pesar de lo que ofrece la actualidad vergozante, el panorama es positivo, a siglos de distancia a mejor, sin duda, comparándolo con la anterior etapa donde los influyentes, los amos de los siervos no querían institutos he hicieron todo lo permitido para impedir que la gente estudiara. Lamentablemente, se repite la historia, con los mismos en el poder, camadas (¿NNGG?) de las amas de cría, criadas de cura – sorry – y medianeros en distintos diseños.

 Porque se decía, en efecto, que a los “ricos” no les interesaba el que la gente supiera,  porque a los analfabetos seguirían manipulándolos de igual manera como habían hecho hasta entonces (ahora la historia regresa, aunque contratando a ratos a catedráticos, doctores y licenciados con master  para que trabajen contratados por aquél que supo ganar dinero) Y uno, ingenuo hasta la fecha, pensaba que era una exageración, un  murmullo, un rumor….¿tal vez una experiencia…? No sé, no lo sabía, pero con la perspectiva de los años intuyo que erré en la apreciación, porque la actualidad lo demuestra. Y recuerdo que aquí en el oeste donde moro y habito, muchos varones (eso es otro) y escasísimas hembritas viajaban cuatro horas en guagua hasta Icod para hacer el bachillerato. Muchos desertaron. Porque entre el viaje brutal, la madrugada, la excesiva rigidez de los profesores que se creían generales o las profesoras, pocas, cuidadoras de la Casa Cuna, pues, los alumnos mollares buscaban la engañosa libertad de dejar los estudios que, repetimos, era la segunda enseñanza; así que podemos calcular lo que costaba llegar a la Universidad.

Lo que no imaginé nunca es que ocurriera lo que está pasando: un acoso descarado contra la enseñanza pública con todos los ataques que el que quiera puede enumerar. Así, al rolaso, podemos citar recortes presupuestarios, más alumnos por aula y menos profesores, bajada de sueldos, subida de tasas, etc. lo que traerá – más aún – más miseria que es la ignorancia y otras derivaciones. No pensé jamás que un gobierno masivamente elegido por el pueblo se mostrara tan claro – una virtud, en cierto modo – y contundente contra sus propios partidarios. En pocos meses han sacado el sargento, perdón, que es su verdadera vocación y desde esa mayoría muy absoluta (como Fernando VII, un sátrapa pariente de los Borbones que aún siguen ahí), están abusando y castigando a los de siempre, a los que cumplen con su deber, ya que a los de su camada los absuelven, dilatan los procesos, los archivan y volvemos al absolutismo. Porque son lo que son: fascistas que aceptan la democracia a regañadientes porque estamos geográficamente en Europa y no tendría éxito (…) un golpe que añoran muchísimos, sobre todo aquí, que todos los municipios votaron lo que votaron. Todos, hasta El Pinar, anacrónico.

Pero es que, además, son ineptos, ineficaces, no han arreglado nada, mentirosas/os, prepotentes aquí y vasallos fuera (véase el barco de Rajoy en Chicago); insolidarios entre sí porque ya lleva tiempo la Derecha gobernando gran parte de Europa y nada hicieron y ahora ningún caso le hacen a sus correligionarios. Nada hicieron y nada hacen salvo austeridad que puede traducirse en la señora Merkel que va perdiendo hasta en sus feudos: la felicidad, ja, ja,ja, ja, que también prometió don Mariano; felicidad para todos los españoles, alguien lo recordará, supongo.Encima (…), a pesar de sus estudios en colegios caros o de curas, todo cuadra, son ignorantes porque no sabían – o si, porque llevan en política toda su vida regalada – del déficit y si lo conocían nada dijeron como el de las autonomías tan impolutas como las que han gobernado y gobiernan: hasta doña Esperanza se cree que tiene una boca sensual (tiene una casa sin espejos) y los leños de Madrid la votan masivamente. Mourinho acaba de renovar su austero contrato hasta que remonte la crisis, allá por 2016.  O que De (de) Guindos, ex responsable, perdón, de una banca rota, se pasa la mano por su cabellera y la señora Mato ¡ministra de sanidad ¡ con una cara de adicta al bicarbonato y de profunda tristeza que ahuyentaría a un paciente en cualquier supuesta consulta, se permite cerrar hospitales, que los ancianos paguen por las medicinas que les mantienen vivos (…) o que la responsable de empleo ya ni se la ve. O que el cínico y muy ibérico mister Wert, el de educación, se ría de esa asignatura y de todas y todos los que la imparten y de los que la reciben. ¿Fascistas?, pues sí. Una vez dije que todos los del PP lo eran y rectifiqué; hoy digo lo mismo: no todos los del PP son fascistas, pero sí que todos los fascistas están en ese club. Y abundo: también hay fascistas en el PSOE y por eso perdieron el gobierno, el de aquí y el de allá. E ignorantes y nuevos ricos y multitud de advenedizos. Y muchos de los falsos socialistas de hoy no saben nada de lo que comenzamos a escribir en este ensayo pretencioso.

De momento van ganando: más paro, más injusticias, más tristeza y menos de todo…, pero ya no está el anterior al que todo el mundo insultaba con los peores epítetos; hoy no se atreven con los que les avasallan y les basta decir que todos son iguales, es el recurso eterno, aunque sepan que no es cierto. Ahora les toca hacer todo lo que NO dijeron. Y como la Derecha es mediocre puede que lo consigan: basta decir que la prima de riesgo (o la niña de Rajoy) baje o que la bolsa suba,  para que la opinión torne a su favor. Tiempo al tiempo. Ya controlaron la inmensa mayoría de los medios: las infinitas cadenas de televisión lo demuestran; conocen el paño y manejan con más soltura a las masas que llevan el voto en el bolsillo, todavía.

Hoy es día de huelga en el sector de la enseñanza. Y no se convoca para pedir más sueldo como si fueran pilotos de Iberia (…), no, se pide que la Escuela Pública continúe siendo de todos y que los niños sigan,  por lo menos, como hasta anteayer. Si perseveran podrán ganar una de las infinitas batallas que le queda al noventa por ciento (…) de la población que, oh paradoja, acepta que el diez restante maneje el planeta. Porque ya no es España la única que está mal, que lo está. Todos lo sabíamos. O no. Y la huelga no tendrá los manifestantes que debiera, pero es que hay miedo, una sensación que regresa. Lógico. Hacen lo que les da la gana y lo que le hemos permitido desde siempre. Ellas y ellos son así. Liberales o conservadores, da lo mismo. Y mucho cuidadito con abuchear al príncipe azul, porque se suspenderá el partido. Maleducados que es lo que son.

Foto: Web

EUROVEGAS DOS (fasci-culo segundo)

Por: Cheche Dorta.-

Siguiendo con este asunto que para uno no es nada menor, vamos a continuar con este proyecto mafioso (…) de un americano muy rico que aunque viéndolo no lo aparenta y que los jefes de la primera industria de canarias, el Turismo, le abren las puertas y se baban (…)  porque, dicen, acabará con el paro. Y hay que insistir nombrando ¿por qué no?, a los ex directivos de la hostelería canaria,  dado que ellos han sido y son los que han gobernado y gobiernan la primera industria del país. Llámese Cabrera o Marichal. Da lo mismo. Como La Caja Insular que está en BANKIA que, supongo, habrá tenido consejos (…) de administración, dietas, reuniones, etc. que la llevaron a do ahora se halla o hallare, aunque en el fondo carece de importancia porque el penúltimo concierto no cubrió las expectativas,  en el estadio, desangelado, de Gran Canaria (echarse el peo – perdón – más grande que el culo, como ahora con lo de Eurovegas, que suena bien. Aunque, más adelante, cuándo la inversión esté amortizada, ya convocarán plenos para bautizarlo de forma más canaria, como no lo hagas normal, hazlo tropical o que suerte vivir aquí. Volvemos a ser gente diez.

Bueno, pues asistimos a otra rendición que puede observarse en las fotos de mozas y mozos que declaran que si trae trabajo será bueno para la isla y que bienvenido sea, después de regresar de un baile de magos o de una romería, por ejemplo. O sea que le ofrecemos – regalamos – unos cuántos millones de metros cuadrados a un espécimen avejentado y con mucho dinero, para que fabrique (…) una copia cutre de Las Vegas y  que la Isla de Tenerife, la del Teide, pierda lo poco decente que tiene y se convierta en un inmenso casino Eurovegas, una gozada. Más danzas ancestrales ante los cutres turistas, después de que los empresarios (… hayan abandonado al Puerto, Las Américas, o Maspalomas (…) y mucha parranda y arrastres de ganado, tan racial y tan rentable que nos traerá (…)  no sé cuántos centenares de miles de puestos de trabajo, aquí, en el vergel. Y, además, se derogará – coyunturalmente – el estatuto del trabajador que ya estaba olvidado.

Pues ya, acabo de enterarme, otro grupo de aguerridos empresarios de Gran Canaria se ofrecen (…) para acoger esta enorme máquina de crear empleo. Así, como si nada. Sabiendo que después – ocurre siempre – se irán estas multinacionales, dejando tras de sí un enorme reguero de parados y ludópatas y más población que es uno de nuestros principales problemas. Y ellos, los imaginativos empresarios, lo saben. Más malandros = más mafia. Y desde ayer mismito, se hace público que los imaginativos empresarios de Las Palmas (todo se lo llevan, dice un nacionalista) hasta los repuestos de los coches y ahora, precisamente ahora, un parque temático que dará puestos de trabajo, dice Gris….aleña, gris, que es el jefe de los que decían que iban a dar trabajo. Y no lo han dado.

Bueno, proseguimos, tenemos la oportunidad de tener aquí, al lado, un parque de más de seis millones de metros cuadrados (poca cosa comparado con los campos de golf que está lleno de isleños que manejan las mangueras, como siempre) que propone un maloliente allende los mares, cambiar las leyes urbanísticas en la que somos expertos y dejar que este americano reciba currículos y elija a quién elija, previo consejo de los aborígenes que conocen el paño y que delatarán a quien lo merezca, ¿vale?, no. Uno de los nuestros. Una disciplina a la que habrá que acostumbrarse. Observemos a un parado que se gasta lo que saca y lo mete en la máquina – sólo una en el bar,  en la tragaperras en una hora o menos. Después de Eurocanarias no quiero ni imaginármelo, mi niño. Pues resulta – el tiempo pasa muy rápido - leo hoy que el divertido alcalde de San Cristóbal de La Laguna, Clavijo, está dispuesto a entregar (…) al yanky los terrenos que hagan falta para que en ese municipio se monte lo que va a montarse, como las grandes (…) superficies que rodean la ciudad y que habría, creo, que preguntarle a una cajera a ver lo que cobra por aguantar a la magada que no sabe ni caminar con elegancia. Lo que propone Clavijo (una especia que si usted se la encuentra en un plato de lentejas –todo cuadra -  hay que apartarla porque amarga mucho)  es peor, dado que el Adel, don Sheldon,  exige millones de metros gratis, no pagar impuestos y cambiar ¡la Ley!  Y así y todo, el alcalde de La Laguna está dispuesto a ceder: es nacionalista y canario de corazón. Por lo menos de podrá terminar la catedral – dice el teniente Abreu – que sostiene la procesión y que dice ser socialista y esclavo del Cristo, hoy más pálido, más blanco. Restaurado.

O sea que: primero los inversores (…) del sur de Tenerife, después los copiones de G.Canaria y ahora el alcalde de La Laguna al que se adhiere su colega y compañero de ideología, el de Santa Cruz, ambos de centro, naturalmente. ¿Te imaginas, Jose, un incesante tranvía llena de viejas ruines que van a jugar al bingo...?Una solución al paro que nos acosa, bueno, es un decir…, pero ¿no intuyes, Ferna, una co-catedral más grande que la de San Pedro, estilo americano, llena de curas cantando godspel a todas horas…? ¿o una copia gigante de la farola del mar que ya ni alumbra ni tiene gas, mientras la gente, nuestra gente como diría Benavente, se divierte asistiendo a un rodeo por una módica entrada..?, sí. ¿Y El Teide sobre la bruma…?; no. Bueno, vale, pero no me negarás, camarada, que sería un punto que tengamos en el área metropolitana un lago enorme, copia ampliada del charco de la Plaza de España dónde entren los cruceros, pasen por los casinos y salgan – previo consumo – rumbo al océano para volver cuando cuadre…?, sí. Nuestros hermanos, los canariones, se pondrán aún más amarillos… ¡una gozada! Y la gente trabajando, también amarillentos como los chinos, ay.

Así que dejamos el diálogo entre estos genios de la política – alcaldes de las mayores ciudades de la isla – y seguimos diciendo que no es de extrañar que los empresarios – muchos analfabetos – se bajen los pantalones ante el proyecto de un golfo (conocen el paño) que va a acabar con el paro Traeremos mucho salsero caribeño, a proponer, que enseñarán a los isleños a manejar la ruleta. Y mucha guasacaca. Y mucho sabor.

Pues con don Pablo Escobar q.e.p.d,  se hubiera resuelto, creo, dice un descreído. La agricultura está mal desde siempre – sólo el 15 % de los productos que venden los super son del país – y con el cultivo de la coca, las medianías se llenarían de verde, ¿lo vio?, no. Pues en Mercadona me ahorro lo menos tres euros. Y hay de todo, hasta el papel higiénico es suave, dice una que padece de estreñimiento y que con los yogures se siente menos pesada, apoya una estreñida feminista. Y ya era hora, opina un miembro del tagoror de Añaza (…), Hilarista de toda la vida, ya era hora que todos tengamos trabajo. Estos americanos, continúa, creo que pagan en efectivo; lo he visto en la tele.

Resumen del segundo capítulo: si viene la mafia –nunca se ha ido – nos bajamos los calzones. Lo que importa son los puestos de trabajo. Antes, hace poco a los parados de plantillas que los hubo y los hay, le preocupaba las pateras y los cayucos. Hubo un tiempo, dice un enterado, que los esclavos construyeron pirámides y catedrales; galeotes y sicarios; carburos y celulares; parteras y ecografías; campos de gof y golfos; spá y jacuzis; empresarios de ideología centrista que siempre leyeron a Vargas Llosa….,etc.

La Ciudad y los Perros y Conversación en la Catedral.

Y no tengo nada más que decir hasta el próximo ensayo, que hablaremos – si dios quiere – de literatura, de Vargas Llosa, de Las Palmas y de la adulonería que, ya se ha dicho, es el primer problema del país…porque Cardona (Galdona en la jerga del istmo) es un lector ferviente de la obra del halitósico, no hay más que verlo.

A lo mejor continuará este drama. No sé…

EUROVEGAS

Por: Cheche Dorta.-

Un grupo de empresarios del Sur proponer que Tenerife acoja a Eurovegas. Y que el ex presidente de ASHOTEL tiene contactos (…) para llevar la candidatura a Adelson.

Así se anuncia en primera página de  un medio escrito del país, por la cara, sin que hasta la fecha ni los empresarios de las máquinas tragaperras ni la iglesia hayan puesto el grito en el cielo ante la  remota pero posible  eventualidad que este emporio del vicio se asiente aquí, en medio de la tabaiba dulce lindando con la Cueva del Santo Hermano Pedro, que se fue a Guatemala para dejarla Guatepeor, a ver si me comprende y, si no, léase la historia de uno de los países más violentos y más pobres del mundo. Y hay que reparar (…) en que el Sr.Cabrera, a lo mejor pariente por vía agropecuaria del santo, por lo de cabrero sin saber ordeñar (a las cabras),  tiene ¡contactos! con el bimillonario que tiene una cara de mafioso que pa qué y que la suerte sólo pasa una vez, dice José Fernando, con ese cutis que jamás dejará de tener la pátina de seminarista o de los ex alumnos de colegios de pago, o de curas. No sé. Pero si el lo dice se lo creo, porque me lo dice él, que es un hombre de respeto, ojo. Y si ahora tienen contactos es lógico deducir que antes, antes…mucho antes, tenía más y que no supo, ni quiso advertir de la crisis obscena que nos acosa.  Es uno de los nuestros, dirá el yanqui, en un perfecto inglés del medio oeste o de telefilm. “Yo la llamaría – dice con dulzura el ex de los hoteleros – la ciudad de la fantasía”. Y no pasa nada. Al contrario, la gente (…) está encantada como si fueran a emplearse de recepcionistas, croupiers,  o jefes de rango. Tal vez gobernantas, no sé. O pinches, allá abajo, dónde no llega el turismo de calidad, ni los sindicatos,  ni los concejales ni consejeros del ramo marchito. O como si fuera o fuese las raíces de la mala hierba que cubre los campos de golf que, también, iban a dar multitud de puestos de trabajo. Recobremos, pues, lo del anillo insular, del que nadie habla, ni escribe.

Al día siguiente sale un reportaje en el mismo medio con sus fotos de isleñas que están encantadas porque venga un bingo planetario y el que no quiera que no vaya, ¿oíste?, no. Miles y miles de puestos de trabajo. Como el Puerto de Granadilla o el inacabado e inacabable Anillo Insular, hay que repetirlo como si fuera un gol o un poco – sólo un poco – menos.

Las Vegas – aseguran – es una de las ciudades más seguras de EEUU (ovbiamos la película Casino, a proponer o la serie donde todo se halla y aquí seguimos sin encontrar la nada, ni los niños ni un matrimonio anciano que desaparece como un truco de magia y siguen desaparecidos)  y nada tienen que ver con las mafias que proliferan (…) en las televisiones; reitero que se lo creo porque me lo dice usted, mister, dice un lateral derecho que ahora tiene ganado un merecido descanso veraniego.

Un pequeño paréntesis para recrear una tradición, cual es La Danza de las Vegas, donde un puñado de isleños danzan alrededor de otro paisano que mantiene, enhiesto, un palo, mientras los bailarines enredan y enredan unas cintas de colores hasta conformar una ¿Perfomance, una instalación moderna..?  que es un atavismo que recoge y revive y que ahora está de palpitante actualidad, como diría el ex, todos lo ex, hasta Jerónimo, al que se nombró ¡el defensor del pueblo!, hay que joderse, perdón y que yo sepa no ha llamado a José Fernando y decirle, camarada, que estás pero que muy equivocado: yo tengo datos y tampoco los puse debajo de la cama, considerando que uno es aseado y siempre echaba la colcha patrás cuando llegaba el sopor, ¿oíste?, sí. No es lo mismo llamarse José Fernando que Juan Fernando, dicen los ex. Moderación, compañero, que todavía hay clases.

Eurovegas: una enorme instalación dónde da el viento y que hará- ¿lo recuerdan? – otro ¡efecto llamada!, del que tanto abjuraban los conservadores de la nada, los de la confianza (¿recordais?), los mentirosos: sólo basta ver la opinión de la mediocre clase empresarial que, al unísono, se han privado ante esta nueva enorme y muy sureña (otra vez) casa de lenocinio por no decir casa de putas. Y me persigno porque los socialistas de la Capital (…) apruebaron hace tiempo que ¡Santa Cruz de Santiago Matamoros! sea  ciudad preferente del turismo mariquita, sí, porque lo de gays es como para saber idiomas. Y el alcalde de Las Palmas (qué bajo han caído) va por la misma acera o similar. Yo, dice, con los Drag Queen me conformo y además, reitera, tengo un concejal que se apellida Sabroso, ¿lo sabe señor votante?, no. Pues es lo que hay. Y, si no, léase el programa que no se ha cumplido porque los rojillos, ¡ay Señor!, dejaron a España en la ruina.

Eurovegas: una oportunidad que está ahí; como un Pueblo Chico, pero en grande, ¿me comprende?, sí. Como las infraestructuras que no se han hecho porque lo socio sanitario era más barato y Las Teresitas es un nombre gracioso y El Mojón es un monólogo y viene a cantar ¡ el boss ¡ que buena falta nos hacía para recuperar nuestra autoestima de viejos roqueros, in – dis – pen – sa – ble -…., aunque el tal Sheldon Adelson, un pibito con una cara de sinvergüenza que la tiene y todo el mundo la puede ver, exige que se cambie la ley -  la ley -  y que los de la banda sur cedan , otra vez , unos cuantos millones de metros do se fabricarán castillos hinchables y fiestas de la espuma, eventos conocidos por todos. Por todos, empezando por los mal llamados inversores que no han invertido en lo elemental. Pero habrá bingos para las señoras de la tercera edad donde se podrá fumar tabaco sin que se consideren fumadoras pasivas a esas edades dónde la línea (del bingo) y cantar alto y claro es lo único importante. Viva la democracia., dice una señora de respeto, antes de llamar a su nuera que aún se mantienen ahí, en la distancia, menos mal que respetan nuestro ocio y se puede hasta fumar. Una maravilla americana, ya lo decía mi difunto.

Y se barajan, nunca mejor dicho, distintos solares, pero no se ha dicho que en los aledaños al puerto de Granadilla hay ya montado lo esencial para acoger a las/os ludópatas y hay que aprovecharlos. Y sin ir más lejos, como diría don Elphidio que está muy preocupado por el origen del sorondongo y la insoportable levedad del que se queja cantando malagueñas, por ejemplo, porque tenemos gente preparada para sacar adelante este proyecto que erradicará el paro.

No tenemos once aguerridos futbolistas para el Tete y para la Unión Deportiva y hay que nutrirse se peninsulares, perdón, y ahora – otra vez – nos presentan un proyecto de vicio, sí, que dará, previa rendición – otra vez y supuestamente – de los alcaldes, una oferta a los braceros (vengan de dónde vengan) hasta que culmine la obra y después si te he visto no me acuerdo, me suena. Como Las Américas o Playa del Inglés y aledaños: basurilla, mezclada con más de un millón de seres (...) que sobran y que cuándo venga, si viene,  el golfo americano, acrecentará el sobrante, nunca mejor dicho. Como si todo se convirtiera en un  campo de algodón, sin blues pero con tristes, tristes folías.

Y se acabará el paro, dice Cabrera y aplauden los muy responsables jefes del empresariado – qué casualidad – que siempre (como los curitas) se arriman a lo más reaccionario. Suena bien, dicen: Eurovegas Siam Achinet Güayota Palace. Guay.

Y termino esta primera entrega sobre un asunto que debe y tiene que debatirse, creo,diciendo que esto es un disparate. Los mismos que consintieron la crisis – no todos elegidos – y dejaron entrar a los que entraron y los empadronaron (y bastantes unieron en matrimonio), hoy se baban ante este bimillonario que quiere cambiarnos la historia, como una república bananera que es lo que, en el fondo y en la superficie, somos. El resto son romerías y chocolatadas en Argüayo (por no decir el senderismo que mató a ancianas británicas al peso del mediodía en Gran Canaria a treinta y nueve grados a la sombra) Hoy mismo. Histórico.

Etc.