CIUDADANO NEGRÍN

Don Juan Negrín López fue el último presidente de la Segunda República Española, un canario universal injustamente vilipendiado, difamado y – sobre todo- ignorado por sus paisanos, tan plataformistas (…) entre varios continentes. Se le acusaba de haber entregado la reserva del Banco de España, el oro de Moscú que no era nada comparado con lo que roban y se llevan, tal vez ahora hasta Rusia, los canarios y los españoles, léase yerno del rey, como si nada, y que fue el “pecado” que cometió un hombre que tuvo la responsabilidad de salvar a España del fascismo, lo que no logró, a la vista está, porque ha regresado con más apoyo que nunca, entregando la vida y el honor en manos de los que sí han robado desde la conquista y se presentan ante los más de cinco millones de parados, recobrando su registro engolado de criadas de curas. O de obispos, que tiene mayor recorrido. Impunes, a pesar de todo.

No hay tierra como la mía ni raza como mi raza, cantaban Los Sabandeños – que indudablemente subieron (…) la calidad de la música parrandera, vale, pero traidores al fin y al cabo – porque jamás pensaron en Negrín y sí en las sevillanas; ya ni cantan la polca frutera. Una poca vergüenza muy de moda sin que llegue la natividad para sacar un nuevo disco duro (…) y  que glosa don Elfidio en su erudita columna folclórica, enredado ahora (…) en las infinitas versiones del Canario,  un rigodón afrancesado muy lejos del gofio y sus efectos.

El excelentísimo don Juan Negrín fue médico, políglota, ciudadano universal, moderno y canario. Y digo excelentísimo porque a cualquier yerno se le trata de alteza, que sí que es alto, pero la altura moral es algo que no se mide en centímetros verticales. Y a los de la casa real (…) se les reverencia con unción, arrodillándose, y su tratamiento es de sus majestades…, parece mentira pero así es y puede verse. Ahora vienen los príncipes (…) a El Hierro para reconformar a sus habitantes y parar, ya, el volcán o rezar a la patrona, aprovechando que no llueve y así matar dos pájaros de un solo viaje. Veremos al personal aplaudir y vitorear con ganas ante la talla del heredero y la elegante delgadez de la princesa, alejada para la foto, de Nemesio que se queja de la falta de pescado fresco por culpa de lo piroclastos, no hay derecho. Y a los vulcanólogos se les oirá decir - ¡por fin! - que los príncipes son de carne y hueso (doña Leticia, a proponer) y que están aquí, entre el pueblo,  para darle ánimos, a ver si de una vez revienta o no, que todo puede ser dentro del contexto de la comunidad científica, tan concreta.

Negrin tuvo coraje para aceptar la más alta magistratura del país (nada que ver con lo que hoy significa la justicia) cundo ya la república estaba derrotada por la valiente (…) Europa, como ahora, donde sería imposible encontrar una figura que pudiera amarrarle lo zapatos al paisano. Ya hablamos el otro día de Saavedra, rendido ante el estilo manuelino de La Palma, por lo que corremos un tupido velo de tul ilusión, y cerramos los visillos no sea que le dé una corriente y se nos vaya por un catarro mal curado.

Negrín murió en el exilio viendo la sinrazón que ganaba, como ahora. Puede uno imaginar la infinita tristeza del personaje, solvente y culto, ante la bestia parda que nunca dejó de estar ahí, al lado. Y, además, puede uno paliar esa ceremonia esperpéntica alejada hasta de dios, al comparar (casi nunca las comparaciones son odiosas) con el panorama que hoy se publica en todos los medios (…) medianos que reza: 341.900 canarios sin trabajo, que es la excelencia, como los inversores, promotores, constructores, ladrones, politicastros, advenedizos, malandros, vasallos y amos, clérigos sodomitas, monjitas que vendieron niños de gente pobre, murgas infantiles que son escuelas de pequeñísimos ninis, o la tercera edad que meaba en el barranco y hoy se queja de frío o que no tiene cobertura en su celular lleno de virus, etc. Y hay que preguntarse qué hicieron en los años buenos los que permitieron lo que hoy salta a la vista. Y en este saco que pensaron que no tenia fondo hay que incluirnos todos, todos: alcaldes y concejales, consejeros del cabildo, de la banda política, de la religiosa y de otros cabildeos;

de los responsables (…) de la agricultura subvencionada y del aloe vera, de los importadores de coches, de los patriotas de boquilla, de los independentistas que votarían por una república (…) que estaría muy alejada del ciudadano Negrín; de hecho, la asignatura para ser ciudadano fue, también como Negrín, despreciada por los fascistas que hoy intentan rectificar sin que les pase nada.

Por cierto, en La Gomera hay bastantes Negrínes y, sin embargo, no conozco a ninguna/o Bobadilla.

Termino con una estadística: más del noventa por ciento de los tinerfeños no han subido al Teide y más del sesenta de los turistas que nos visitas (pa mi que demasiados) sí lo han hecho. O que más del noventa y nueve de los isleños no saben quién fue el último presidente de la segunda república, pero sí saben la alineación del Barça o del Real, o que una obscena nómina (…) de calles, plazas, aeropuertos, colegios, auditorios, urbanizaciones, etc. lleven el nombre de miembros de la real casa o caza. O que en nuestra capital, la Santa Cruz que cada uno tienen su cruz, haya un auditorio carísimo que se llama Adán Martín q.e.p.d., una avenida  Manuel Hermoso, un monumento al Ángel Exterminador, o en Granadilla casco que es lo queda del casco, una calle que se llama Fraga Iribarne, cerca del casino, verbigracia. Debería legislarse contra la adulonería, pero ello implica infinidad de efectos colaterales que pueden llamarse falta de crianza que no es un caldo (vino), con la elegancia que no lo da la ropa de marca, con el retrovisor del pedigrí (no es una raza de perros, pero puede serlo), con la canariedad indefinible y con la mínima curiosidad por lo que ha pasado, pasó y está pasando. NB: lo de fascista no es un insulto, salvo para el que lo sea, es una filosofía que está vigente y con mando en plaza. Una gesta.

Don Juan Negrín fue un canario universal que no murió rico a pesar de la leyenda del oro de Moscú. Era médico como el doctor Alarcó y político como el líder de la izquierda lagunera, que está preciosa.

Creo. 

CAMPS Y GARZÓN

Acaban de declarar no culpable al expresidente de la Generalitat Valenciana – la tierra de las flores, etc. – porque sus trajes los pagó religiosamente. El veredicto es de un jurado popular (…) que contestó a un cuestionario que alguien redactó. Paralelamente, el juez Baltasar Garzón se sienta, otra vez, en el banquillo de los acusados por haber osado investigar a los criminales, sí, del franquismo que se mancharon sus manos de sangre. Este esperpento sólo puede darse en España y sus satélites (uno de ellos somos los canarios). De manera que montan un pequeño sainete porque lo de menos son los trajes, obviando la bancarrota de Valencia en manos de esta pandilla encabezada por Camps y Costa( bravo), para ocultar multitud de delitos mucho más graves que el que hoy se dio por bueno. La historia demuestra que Al Capone entró en la cárcel sólo por defraudar, un poquito, al fisco USA, después de infinidad de asesinatos a sangre fría.

Hoy, además, Gallardón que para el que les habla es el más fascista del gobierno aunque tienen cara de no romper un plato sin permiso de su señora, el copago de los que no tienen dinero para eludir la cárcel, así, por la cara de bueno que dios le dio, aunque como su colega, Camps, deje a Madrid arruinado, alguien lo pagará. Puede ser que la Trilateral que estos días se reúne en Davos, un lugar calentito, pero que estarán a resguardo de los protestones que de nada se quejan.

Bueno, pues sigue el fascismo mundial perdonando a sus deudores – imitando al grácil Rouco -  y, por el contrario, la inexistente izquierda que hace tiempo se rindió, sin saber que hacer ante tanta avalancha de la que ellos son cómplices. Es regresar al tiempo en que El Lute era el mayor y más peligroso delincuente de España toda, más que Franco, que ya es decir Y es que el generalísimo no robaba gallinas sino huevos. O les cortaba a la cabeza al quíquere osado.

Antes del aniversario de la muerte del dictador cruel, muy cruel y sanguinario, se podía observar como los obreros (…) insultaban a ZP cada vez que salía en a tele. Hoy no pasa nada y aquellos proletarios, más pobres cada día, no se atreven ni a decir que Mariano es Mariano y que ha subido los impuestos; que es un mentiroso o Carabobo (todo junto) y que Sor Aya tiene de ruínita lo de su escasa estatura – pero tiene carrera – aunque es lista y no hay más que verla. Hemos comenzado el año como si hubiera caído una enorme nube de tristeza que sólo será disipada en los carnavales que ya están ahí, con las entradas para la final de murgas, agotadas Y Zerolo sonriendo, impávido y presunto. Nada le costará, como al yerno del Rey, será absuelto. Como a los exconcejales socialistas que votaron el pelotazo. Yo no fui.

Camps y Garzón. Un esperpento de la España más negra que a pocos (…) parece interesarle. “Todos son iguales”, sentencia el que es capaz de corromperse o que quiere, ahora, justificar su rendición al que le ha avasallado y seguirá poniendo las posaderas para que le azoten por hereje. Soy de los Diablos Locos de toda la vida y eso es un sentimiento que sólo lo puede entender el murguero de corazón. Estoy seguro, prosigue, que los diablos harán una versión tipo perfomance de Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor. Y del zumo de naranja, tan sano.

Lo de Camps y lo de Garzón es una pena, penita pena. Como cantaba la Lola de España, q.e.p.d….Por cierto, creo que la parte cutre de los canariones van a traer a Ana García Obregón, bióloga, a sus carnavales. Todo muy lógico, culto y muy del país canario. Como los independentistas de derechas que desean (…) que en Canarias se forme una república de analfabetos esclavos a merced de una pandilla de menceyes y de faycanes. No tenemos ni un entrenador aborigen para el Tenerife y aspiramos a un ejército que le haga frente a la desvergüenza.

Y ojalá me equivoque.

El fascismo planetario es el culpable de la crisis y de estas pequeñas (…) cuestiones que hemos citado.

Hablaremos de ello, como diría Nacho. Otro del no ejército liberador.

SAAVEDRA

 

Por: Cheche Dorta

Don Jerónimo de Saavedra y Acevedo es el Diputado del Común de los Mortales o Defensor ante la Injusticia. Un paso más en su excelente carrera política, después de haber sido casi todo en su tierra y en sus océanos. Lo que no entiendo – y es la esencia de este pretencioso ensayo –  el porqué tenga que dejar su partido para ostentar ese otro escalón que, pienso, no está reñido (todo lo contrario) con ser socialista, pues se trata de defender al indefenso al que el estado no le da solución a sus problemas que son muchos. No lo entiendo. Lo de Santos sí, por lógica advenediza que no es contradictoria. Y no lo nombro más.

Pero lo de don Jerónimo - ¿recuerdan cuando se le decía Momo, con el humor de Clave de Ja o similar…? - que era cuando ni los militantes socialistas se atrevían a colgar sus carteles de candidato, acorralados, como hoy, por los fachas rústicos que hoy se apuntaron a la libertad sexual porque está de moda, o le salió un vástago rebelde sin causa, y así está llena la avenida, todas las avenidas, de putillas sin criterio y mariquitas tecnológicos, nada más y nada menos. Nada que ver con la libertad. Se quedan sin cobertura (…) y se llena la calle de tristeza inútil. Lo de Saavedra no lo entiendo: porque abjuró de la pertenencia a un partido que debió defender y preferir a un despacho en su querida isla adoptiva de La Palma, siempre fue bastante palmero. El que va a esa isla, tan dulce, me dijeron, célibe y sin compromiso, o se casa  o le casan, está escrito y puede comprobarse. El sabrá. Un adagio de Mahler tranquiliza mucho. Y si se tiene como secretaria a una palmera integral, pues ni les cuento. Es lo más in del relajo.

Bueno, rectifico, sí lo comprendo, dado que en el país de los ciegos el tuerto es el rey, hasta el otro día, como quien dice. Véase, perdón, que Abreu, don Javier,  es un líder del patrimonio de la humanidad doliente y encabeza, sin apenas discusión o muy poca, los delegados del PSOE al congreso que regresará a la nada, mirando para otro lado. Un discípulo de Saavedra. O de Juanfer, que con su recorrido precoz, no ha sido capaz de desenmascarar a los advenedizos que se han colado como torpedos en la línea de flotación de la socialdemocracia: Tino, verbigracia, otro líder casi violeta que logró aprobar la única moción que la izquierda (…) introdujo (…) en el consistorio capitalino nominando a Santa Cruz como ciudad preferente para el turismo gay. Y el que no se consuela es porque no quiere o no puede. Y los que estaban en el lugar adecuado viendo botar la pelota de las teresianas (…),  todos absueltos. My God.  Fue, me dice el filósofo defensor de la vaca basta del país, cuándo los ex dirigentes presuntamente rojillos se afeitaron la barba y el bigote de toda la vida y se convirtieron en desleales a su propio espejo de cada  mañana. Ahí se produjo la metamorfosis que dio lugar al regreso de los de siempre que estaban esperando a que cayera el fruto maduro, la breva, para retomar el poder que jamás perdieron. No se les puede dejar solos. Ya les dimos una prórroga y se apuntaron a las procesiones. Les quitas sus santitos y se quedan en nada, pontifica un liberal de toda la vida, Alarcó, verbigracia, olé.

Pues ahora, muchos siglos después, Saavedra  recibirá a los impertinentes que se quejan por nada,  en un coqueto palacete dónde tomará nota y trasladará sus protestas, algunas justificadas, a las instituciones por el conducto (…) reglamentario. ¿Le parece poco?, sí. Pues vaya a los sindicatos, en general una cuadrilla de gandules indispensables. Yo…(reparemos que don Jerónimo fue cargo importante, los tiene todos, hasta de la UGT, años ha…) llamo a la secretaria del secretario y su voz será escuchada, ciudadano. Tendrá respuesta antes de la operación quirúrgica o el desahucio, lo juro. Regresemos a Mahler, porfa, y al ma non troppo, una gozada  que solo sabemos entender  los mansos de corazón y  los espíritus puros y/o epicúreos, como nos, a proponer. Nada que ver con los delegados/as. Quéjese, compañero, ¡ay, perdón!, caballero, que aquí en la sede le damos curso y no dude que dentro de tres años y pico, más o menos, tendrá respuesta, cuándo don Mariano coja centro, desaparezcan las agencias de calificación de los países de Europa, la bolsa suba, España reduzca el déficit y haya sólo seis millones y medio de parados, pero la bolsa sube y sube… y los medios de comunicación, independientes como yo, no hablen de crisis como ahora y la leal oposición domesticada haciendo patria, y Concha, sorry Chacón, subiendo a la tribuna a defender al pueblo llano que ya no insulta a ZP, el pobre, retirado y pasando sus vacaciones en la tibia Maragatería. Y la bolsa subiendo. Y nos acostumbraremos a pagar veinte euros por visita al médico del seguro (…), aceptando el copago porque lo barato sale caro, etc. Que pase el siguiente. Es la hora del te.

Termino, de momento, sin entender con claridad el que Saavedra haya dimitido de socialista. El sabrá, que sabe mucho.  Pero uno se queda con la sensación de que toda una vida no puede resumirse en un despacho en La Palma, aunque su principal colaboradora sea una palmera integral. 

SANTOS (una historia del PSOE, parecida al abandono del crucero)

Y Cruz, que es su segundo apellido. O sea que la carta que transcribo a continuación lleva la contraria al emisor de la misiva. Y dice así: 

---“Querido y bien amado camarada y ex compañero: deseo que al recibo de esta te encuentres bien de salud en compañía de los tuyos. Yo bien, gracias a Dios hasta el momento. La presente es para comunicarte – con todo el dolor de mi corazón – que me doy de baja en el partido, al que tanto debo y el que hizo que mi nivel haya subido hasta cotas que no hubiera imaginado cuando en él ingresé, muy bien aconsejado por los imaginativos inversores/constructores a los que servía, como serví disciplinadamente a esa organización, compañero, hasta ahora en que me veo inmerso en otras responsabilidades incompatibles con un carnet rojo, a ver si me comprendes, eres inteligente y lo entenderás, dado que en este momento de mi vida tan estirada debo ser independiente y llevarme bien con todo el mundo, tan diáfano, del motor de nuestra economía que no es otra cosa que el Turismo. Permíteme, tovarich, una licencia vip que viene a cuento y le quita hierro al asunto, porque hablé con Marichal (políglota como yo) y que me recordó que “dice Marichal – él - que las chicas guapas son la de El Toscal y las de Los Llanos son para bailar”, y no olvides esta máxima Santos, me dijo, te abrirá otros caminos necesarios para que cumplas tu misión excelentemente. Y dicho esto, prosigo:  yo siempre luché al lado de los trabajadores y ahí están las camareras de piso, limpiadoras de conucos, con un sueldo digno; y a el gremio de la hostelería modernizado; la lucha contra la prostitución callejera; mi coraje ante el Time Sharing y ante los emisarios submarinos que logré que la cloaca vierta en la mar salada pero con cien metros más de tubería; o que asistí con mis gafas oscuras a la manifestación en pro del hospital del sur que algún día se hará; o mi defensa a ultranza del pequeño y mediano comercio; y las reuniones que mantuve con los Tour, sorry, para que el “todo incluido” fuera ilegal; o, por qué no decirlo, mi lucha contra los yeeps safaris que valoran nuestros caminos y nuestra peculiar naturaleza. Y perdona, love,  los anglicismos, pero como hablo varios idiomas, a veces no sé en el que me expreso. Podría seguir con mi currículo vitae, bitte, pero no quiere ser inmodesto, la historia me absolverá, perdón. Hoy, insisto, el destino me ha llamado para ser responsable insular del turismo y desde ese mi nuevo cargo (…) seguiré trabajando (…) para que Las Cañadas y El Teide pasen a manos del Cabildo y que sea rentable el teleférico y las visitas guiadas, como el Barranco del Infierno, vade retro. Hay más, pero no quiere cansarte ex compañero, que ya está ahí San Sebastián con toda su carga y su cargamento, con sus caballos que son bestias nobles, que abajo, en la costa excelente se bañan una vez al año – como muchos paisanos – en la mar que tanto aprecian nuestros millones de visitantes… Y termino, Maikol, me doy de baja en el PSOE y a otra cosa mariposa. Mas conciso no puedo ser. Me voy a FITUR por enésima vez y lo conozco mejor que nadie. Vendrán SSMM los príncipes y hablaré con Soria que, como yo, fue llamado a desempeñar más altos destinos. Dios guarde a usted muchos años, suyo afectísimo: Santos Cruz” 

Bueno, el escribidor tiene que hacer un comentario del texto, diciendo que lo de Saavedra que también se rajó para estimular su ego, el naufragio del enorme barco, el juicio contra Garzón, la subida de impuestos, bailar con las chicas de Los Llanos, la Infanta Cristina que es pariente del Auditorio de Arona (adulones analfabetos), la final de murgas, el desplome del falso (…) techo del intercambiador de Santa Cruz, la palidez del Cristo de La Laguna, la pertinaz sequía, las elegías a Fraga, don Manuel, ojo; Zerolo y Cháves dando más tiros que Chávez, los niños desaparecidos, los crímenes impunes, los malandros, los expertos (…) en volcanes que llevan en El Hierro un montón de dietas para decir que puede reventar o no, el entrenador del Tenerife que se llama Cordero (y el presidente Concepción), el infame número de parados a pesar del record en número de turistas, el llanto eterno de los plataneros, los directores generales de aguas, de carreteras y del comercio que ninguno – intuyo – arreglará ni la mafia ladrona del agua (léase ENTEMANSER), ni las carreteras de mi pueblo que son las mismas de hace lo menos ochenta años ni el comercio; la Tele Canaria y la Radio Autonómica, obscena recreación de lo peor de nuestro pueblo, o la jeta de los senadores elegidos por el pueblo, por el pueblo, por el pueblo…, etc. 

Etcétera. 

Y creo que ya está comentado una parte de lo que había que comentar.

YO ME CASÉ POR PODERES

Dice una señora que se para ante mí (en la avenida, por supuesto) y me habla haciendo un descanso en su ejercicio diario, voluntariamente, aunque camine sin ganas, porque se volvió friolera desde que retornó del trópico. Ya tengo dos nietitos, dice, uno de allá con la cédula y el deeneí,  y la hembrita es canaria como yo, doble nacionalidad. 
Y uno se queda sin nada que responder, bloqueado, mientras ella prosigue contando su aventura trasmarina contando un viaje brutal dónde conoció la tenaz fatiga del mareo – quince días en alta mar sobre un vapor medio italiano – y la aventura de decirle adiós a El Teide hasta más ver. Antes de la reclamación (…) y cuando el amor vino así de esa manera una no tiene la culpa, pero ella, por si acaso, le mandó por avión (…) una foto de grupo de muchachas en un día de fiesta, reseñada de puño y letra: “la de los zapatos puntiagudos soy yo”. El hombre recibió la carta escrita con buena caligrafía, la ojeó detenidamente y se dijo que le interesaba la moza. Por la que la reclamó: una figura legal obscena en los tiempos en que se decía como hoy que ¡lástima de país con lo rico que es! Y la isleña atracó en La Guaira descolorida como un gufe, pisó suelo americano y no cogió centro hasta pasada lo menos una semana. En la terminal (...) se le acercó un hombre más bien gordo y muy moreno – el trópico – que le dio la mano y le dijo que encantado y mucho gusto. Ahí en el terraplén tengo aparcado el carro y si usted no tiene inconveniente yo la llevo, señorita. No le pare bolas que al pasar el charco es normal que uno se sienta mariado, ya se le quitará, ¿oyó?; si, caballero, musitó la mujer.

Hasta caracas vio los ranchitos que siguen ahí y el alma se le atribuló. Y eso que llevaba el mismo calzado de la foto. Y aguantó la ruta porque después de lo que sufrió en el vapor ya nada podía ser más cruel, de momento. Y se apareció la capital con toda su violencia de siglos y con las torres del silencio, con sus carros y sus repartidores, muchos de ellos isleños ya aclimatados y con un acento caribeño que daba de cara. y la mujer sentada al lado del que ya era su esposo que seguía hablando de araucas vibradores y de ríos, de joropos y de estados, de lechosas y de pan de jamón, de negocios y de botiquines, de fuentes de soda, del bravo pueblo y otras mamaderas de gallo. Este carro, pues, me lo vendió un isleño,  le arreglé el crochet y me sirve para la empacadora, ¿lo ve?, sí, señor. Usted tranquila que este es un gran país y de gente alegre, muy alegre. La cosa es ganarse la arepa sin pararle bolas, esto es ¡américa! y lo demás son boberías, ¿me comprende?, siiiiiii….., caballero, sí, dijo la muchacha con un hilo de voz. Sí, lo que usted diga.  Arribaron por fin a una casa rodeada de trinitarias en flor y con un chinchorro de banda a banda y un loro de colores inverosímiles que blasfemaba quejándose de calor dentro de su jaula, y una manguera en el suelo derramando agua que nos sobra, chama, y en el traspatio, una hornacina con José Gregorio vestido de fiesta con su traje de médico rural y milagroso. María lionza tiene su lugar en el penhouse, allá dónde sólo llegan los que nunca se acostumbran al trópico, a ver si me comprende. Y sale una negrita que saluda con un castellano impecable diciendo que bienvenida señora de Pérez, está usted en su casa, para lo que guste mandar, tómese, ande, un jugo de lechosa que es lo mejor que hay para el que ha pasado el charco. Véngase, doña, que le enseño su alcoba con su mosquitero y todo, porque acá los sancudos son como aviones, pero la red los refrena a veces. Alguna culebra se acerca, sobre todo después de un palo de agua que acá es normal aunque haga calor, pero para ello, pues, tenemos las estampas que rechazan las sierpes y los jaguares. Contra los malandros no se conoce remedio, pero todo se andará.

NB: aquí cabría narrar la noche de bodas pero creo que es asunto menor, dado que la isleña fue muy buena alumna porque su esposo, el señor Pérez, aprendió, sólo eso, las técnicas amorosas del lado de más allá del mar de los sargazos antes que quitarse del escarranchamiento y usted ya me entiende, por lo que ese casar produjo lo menos tres parejas de criollitos también escarranchados. Y así hasta hoy, ¡lástima de país!  Mire, señora, acá tenemos de todo, frigorífico, lavadora, televisor, tocadiscos, ventiladores en la alcoba, exprimidor de frutita, secador de pelo de mujer, compresas para sus cosas, polos de yelo, cervecita fría, extracto de cacao en polvo que llamamos Toddy, chiclés americanos que se derriten en esa boquita, pues, ron y música llanera,… ¿qué hubo? Nada, caballero, nada, yo…, lo que usted quiera. Y así ocurrió. Ya se dijo que de aquel suceso se produjo una descendencia, José Gregorio, María Candelaria, Lorelain, Manuel de los Reyes, Johnny y Simón que, no es por nada, pero el último salió medio bobanco y diole por la política, afiliándose a COPEI. Un prócer de efecto retardado que llegó a diputado y sentose en la asamblea. A él le gusta eso, yooooo.
También podemos añadir que a  mi la política ni fu ni fa, como la murga, dice el hombre, refiriéndose a su hijo. Pero a él le gusta. No sé si me comprende. Y al candidato de Acción Democrática lo vamos a barrer en esta demarcación electoral. Cerramos una cuadra y que venga mundo, ¡hasta La Billo ´s la contratamos para amenizar el mitin! Y la isleña ya se amoldó, ya reparte votos en el Hogar Canario Venezolano. Desde que cantó una malagueña se hizo con la manija de la sociedad, pues.  Y diose sus viajes al interior con el club, visitando hasta más arriba de los llanos, al occidente, donde se tomaron un pasapalo en la ciudad de los increíbles crepúsculos. Y visitaron haciendas de isleños prósperos que sembraron cebolla, así, a punta dedo en esa tierra tan fértil que todo, todo, produce. ¡Es América, doñita!

Bueno, pa no cansarles, la señora se despidió amablemente, explicando que su retorno es por la inseguridad y que la tierra llama. Y dijo con mucho gusto, chao y gracias a Dios, hasta más ver.  Otro día, si Dios quiere, seguiremos hablando de allá, porque una tiene el corazón dividido, pero aquello ahorita está muy mal por la hampodata y el malandraje. ¡Lástima de país con lo rico que es!
Chao, caballero. 

El Contralor General de la República

Veo pasar por la avenida a un paisano que normalmente se muestra risueño, a veces sin necesidad ninguna, pero que hoy se ha vestido con un babatel tricolor y  pa mí que medio republicano, por los colores, entre los que hay uno medio morado o lila PSOE, facción vaticanista. No sé. Además, le cruza el pecho una mochila más grande que chica que se intuye, contiene panfletos casi ilegales. 

Cheche Dorta.-

Se detiene y grita: ¡Soy el contralor general de la república!, mientras los caminantes le dejan paso, separándose porque la acera es ancha y mineral. En la avenida hay palmeras a punto de morir y un tramo que sólo tiene peregrinas y peregrinos; algún día pasearán de rodillas para cumplir una promesa y llegar al Calvario que en todos los pueblos existe uno. No se sabe qué es mejor o conveniente, o más económica. Tal vez la sinrazón ha vuelto a ganar. Se lava mejor el suelo lleno de colillas sin árboles que estorben y no hay plagas ni hojas caídas.

Pues nuestro hombrito sigue con su paseo, ya digo que ataviado como se ha dicho y, de vez en cuándo, reparte unas fotocopias que nadie recoge ni lee (un atavismo muy del país). Y en esto que llega un monovolumen de la poli, se para y lo interroga. ¿Tiene permiso?, no, ¿para qué? Y no se escucha el portavoz del brazo (…) de la ley, pero lo dejan que siga su caminar; es medio bobancón, dice un oficial, déjelo, me prometió que no se metería con el duque. Mantengan el operativo.

Y resulta que en el zurrón tenía unas estampas que, presuntamente, podían ser constitutivas de delito. Y las repartió desde el momento dado en que la fuerza pública (…) se fue a patrullar. En el suelo quedaron las cuentas del rey – del gran capitán, versión moderada y en rústica de Neruda – que pocos recogieron porque el miedito guarda viña, dicen los viejos de antes. Y podía escucharse a intervalos el grito de guerra: ¡soy el contralor general de la república!

Y pasa una pareja de mujeres casi  maduras, una con pantalón de piquillo que se cree que está en sus quince y la otra en chándal y que se regañan ante la vista del bobito y comentan entre ellas que no vale la pena, no ves que es gentuallo, ¿Qué le habrán dado de desayuno?  Vámonos, apúrate mujer, que no vale la pena pararse. ¿Tu no recuerdas cuándo venia el viejo del tambor….?, pues lo mismo; ya no hay vergüenza ni respeto. Pi, pi, pi, se oye el móvil y la mujer contesta a no se sabe quién. Risueña. Mientras la compañera (…) mira al insurrecto con mueca de cierto desprecio, como siempre, ¿no recuerdas al viejo del tambor?- insiste-,   no. Y siguen su paseo terapéutico, mientras le comenta la cibernauta que la llamada era de mi nuera que está en una gran superficie comprando y no sabe que regalarle a mi nietito, dice; pues yo le sugerí una playestesion para que se entretenga, replica la camarada que intenta bajar de peso, caminando; vana ilusión. Mi yerno sí que entiende de informática: tiene internet, ¿oíste?, sí.

Y en este instante y pa no cansarles, da la casualidad que viene un grupo familiar y muy tradicional (…) y tan católico que dice siempre gracias a Dios, isleños de las dos orillas,  y se encuentra con el bobanco que sigue con sus morisquetas y es cuándo el jefe de la manada que tiene dos móviles – uno en cada mano – se arrecha y le suelta a quién quiera escucharle, ¡éntrenle a coñazos, no jodas; no le pare bolas! ¡Esto parece Caracas en hora punta! ¡Ojalá volviera el general!...etc.

Y veo pasar en la avenida a la flora y a una parte de la fauna macaronésica. Caminan y caminan, fumando y hablando, es un decir, por sus celulares. Hay varoncitos con aretes y hembritas con tornillos en el ombligo que era la vida. Jovenzuelos con peinados tipo San Antonio (se libraron del cuartel) y muchas y muchos paseando sus perros, hoy mascotas, algunas con bozal, porque alguien dijo que son razas potencialmente peligrosas y que es quien lleva de la cadena a sus dueños, no al revés, mientras el insurrecto sigue gritando que él es el contralor general de la república y la gente se aparta dejándolo sólo con su indignación casi alegre. Total…. y la familia caribeña se apalanca frente a la máquina tragaperras (…) y coloca las monedas en la ranura porque ya sabe el cambio y que la esperanza es lo último que se pierde. Aunque si no sale premio masculla que esto es una mamadera de gallo. Es la multiculturalidad. Chávez es un fuerte cabrón. Y además es indio y tiene cáncer. Esta última bravata es aplaudida por los oyentes, muchos de ellos canarios retornados, ex musites, y defensores a ultranza de Pérez Jiménez (y de Franco) que los hizo emigrar para no morirse de hambre.

Y al desquiciado lo dejan solo. Cuando el sol trasponga, el frío se hará con él. Mientras, las mujeres se acercan al calor de sus hogares y a sus mantitas y a la tele que, por cierto, dice una encuesta que la cadena, nunca mejor dicho, preferida por el pueblo canario es la de Berlusconi, tan culta y apacible.

Mientras, nuestro rebelde con causa sigue con su slogan: ¡Soy el contralor general de la república!, repartiendo panfletos  puede leerse – el que sepa – el sueldo de la casa real y el salario mínimo, muy mínimo. Y como soy hombre de palabra, dice, no nombraré al duque, al yerno; se lo prometí a las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado, porque me permiten  poder seguir manifestándome hasta las siete, hora canaria, siempre que no nombre a la familia que debe dar ejemplo, la real como el Madrid o el casino de Santa Cruz, que no da ejemplo, a pesar de la cantidad de adulones que, pa mi, es el primer problema de mi tierra. Pero yo, puedo decir porque estamos en navidades, que soy el contralor general de la república. Y me voy porque son casi las siete. Que era la hora en que no hace muchos años se encendía la luz eléctrica y la muchachada tenía que regresar a casa, a rezar el rosario (como ahora en las grandes concentraciones fascistas de Madrid), a cenar ligerito y a acostarse temprano, cuándo no había frío. Ni radio, ni tele, ni móvil, ni nada. Ni agua caliente. Ni mujeres maltratadas (…), ni yogurt ni pequeñas pérdidas de orina (a mear al barranco, parias de la tierra), ni bífidos activos ni tarta de arándonos. Y sí que existía la familia tradicional dónde el hombre se montaba en el mulo y la mujer agarrada a la cola de la bestia, cargando a la cabeza un peso exagerado para su edad y que hoy le pasa factura porque “está de dolores llena”.

Y el bobito que a lo mejor se hace el bobo continúa su peregrinaje por la avenida proclamando que es el contralor general de la república. Es un romántico, en el fondo.

BARES CUTRES

Por: Cheche Dorta
Y uso el adjetivo porque hay que hay que reconocerle a los peninsulares (pueden ser godos como los canarios traidores) que han sabido importar a esta tierra palabras, aforismos, refranes y, sobre todo, blasfemias que han tomado carta de naturaleza y son entendible por todo el mundo isleño. Aún se dice “me cago en diez” porque es de una semántica acobardada.

Pues bien, el día primero del año en este hemisferio pocos bares abrieron lo que considero una contradicción, pero sí hubo uno o dos que aprovecharon la coyuntura (…) para hacer un poco de caja en esta mañana insulsa y resacada y vender viscosas combinaciones del café con leche o viceversa, que parece ser que hasta la fecha no hace daño a nadie, siempre estará ahí la sacarina, por si las moscas (…) Y hay que escribir un pequeño ensayo sobre esos comercios - ¿PYMES?- horteras, otra importación peninsular en que ¡tres televisores emitían distintas basuras no reciclables! Tres teles de plasma que cualquiera sabe si serán nocivas algún día al unísono en el local, mientras los fumadores entre los que me cuento, salíamos a la acera a echar humo a la atmósfera porque, dicen, que les hace daño a los sanos especimenes que se gastan el dinero que no tienen en las máquinas tragaperras, muy tragaperras. Y la calle llena de coches que no contaminan.

En este momento dado (…) hay que decir que algo de culpa han tenido los ayuntamientos – y las consejerías de sanidad y de medio ambiente - por permitir que se abran estos antros que sólo saben hacer lo mismo: vender cortados y permitir la admisión de la humanidad inhumana sin pasar el mínimo examen de capacidad o de buen gusto, como cualquier fotingo que se llama turismo, sí. Y me olvidé de sugerir que oyeran el Concierto de Año Nuevo (de gratis) pero lo que no puede ser no puede ser y, además, es imposible, paso. Se me ocurrió, también, un cruel pensamiento y es que “este país – Canarias sin ir más lejos- tiene menos crisis de lo que merece”, pero lo guardé en mi fuero interno (…), que es una cursilada en un día cursi en fechas más cursis y contradictorias. Y queda el Día de Reyes, del que hablaremos si Dios quiere más adelante, que pondrá broche de oro, otra cursilada, a estas vacaciones ilógicas. Y el que no se consuela es porque no quiere: ahí, a la vuelta de la esquina y a pesar de los pesares, están los Carnavales y me dicen que las entradas para la final de murgas (…) ya están agotadas, a pesar de Zerolo, Las Teresitas y de los chicharreros de corazón. Y, luego, la Semana Santa que este año se intuye no tendrá recortes – los costaleros van voluntarios y lloraran desconsoladamente si llueve – y vuelta a empezar con el calendario que este año será Mariano, acompañado de Jesús (My god ) el presidente del Congreso, Pío ( ¡oh Dios mío!) el del Senado y , sobre todo, Sor Aya de Santamaría, que es – al mismo tiempo - como la Santísima Trinidad, ya que es casi una niña con cara de pinta, de ahí su poder, todo un descubrimiento. Y, para no quedar atrás, nosotros, aquí, tenemos a Soria de ministro, que lleva un apellido de honra raíz indígena; un figurín que fue hasta hace poco el responsable de las cuentas públicas de esta nuestra comunidad y la dejó como ya se sabe por el que quiera saberlo. Hasta se afeitó el bigote – una deslealtad – porque su alter ego, Ánsar, es alcalde consorte: un cuento de hadas o de brujas.

Pasa un coche con ninis casi felices e indocumentados, riéndose del que va al canto atrás, dormido, y que vienen de Costa Adeje (Municipio Turístico aunque tenga mercadillo del agricultor) y se paran, es un decir, y piden un bocadillo de chorizo peninsular y Coca-Cola. Eructan y siguen con su risa. Mañana, hoy, será otro día casi bobo. Pero hoy, primero de año, constato que los bares son cutres, sucios y el personal prolonga una esclavitud de siglos dándole la razón a los que los han mantenido de ese modo y manera. No sé si me explico. Y en esta disyuntiva me hallaba cuándo pasa un veterano y le oigo decir: “una semana sin fútbol es como un jardín sin flores”. Y me descontrola, dejándome anonadado.
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