THE ARTIST

Por Cheche Dorta.-

No he visto esta película que acaba de ganar los Oscar en una ceremonia dónde los maromeros millonarios se pasean por la alfombra roja, tal vez lo único rojo que subsista – aparte de la curia vaticana, la sangre plebeya y la selección española de fútbol - , aunque albergo la esperanza (…) de que la nuestra TVC la emita dentro de diez años, como llevan haciendo con su programación habitual.

Y los “maromeros” se definió hace tiempo de tal guisa: “ Gente de circo humilde. Aparecían por las plazas de los pueblos y al aire libre ponían a bailar perros satos al son de un clarinete. A veces, traían a un medio árabe al que le rompían un canto con un marrón, colocado sobre la caja del pecho”…y se queda uno, después de releer,  con una cierta sensación de impunidad contra uno mismo, con que es imposible superar ese recuerdo malvado, con aquella crisis que aún no se sabe cómo y por qué sobrevivieron los citados maromeros.

Pues este fin de semana dónde El Mojón estaba vacío (era la víspera de la piñata…) se premió en California como mejor film ¡una película muda y en blanco y negro!, una síntesis perfecta que resume los tiempos ominosos que estamos viviendo. Muda y en tonos grises, en el año 2012 D.C.  Y los cardenales cada vez más rojos y más gordos, perdón por la irreverencia.

Además, una excelente actriz, Meryl Streep, ganó el premio interpretando a Margaret Thacher, La Dama de Hierro, la cual, tal vez fue la que comenzó haciendo el duetto con otro paisano, Ronald Reagan, que sentaron las bases sin base para la crisis mundial, ahora, porque antes era culpa del culpable. Hoy, doña Angela y don Nicolas rememoran la mediocridad que sólo sabe apretar las tuercas de los que no tienen más rosca. Mucha reunión, pero poco más.

Y, encima, ha llovido menos que nunca y ha hecho más frío del que recuerdan los desmemoriados. Tengo ganas de que llegue el verano, dice un paseante, y que cambie la hora para que las tardes sean más largas, ay, no sé, el frío me mata, sentencia una señora que camina con chándal y la botellita de agua en la mano.

The Artist, una película muda y en blanco y negro, como antes cuándo “ir al cine” era una ceremonia social, sexual y relajante; cuándo la adrenalina (…) surgía en el momento en que el americano – como ahora – mataba indios a tutiplén, historia nunca explicada, como la nuestra porque ambos, los indios y los guanches, eran salvajes y que había que cristianizar y engañarlos con abalorios ¿el móvil? Para que se convirtieran, se bautizaran cambiando de nombre y supieran lo que vale un peine, Lorenzo Olarte dixit, que sabe que su pelo es indomable, como él. Cuándo en el cine se descubría un mundo que no era el nuestro, descalzos y desnutridos, obligados a ver el NO-Do imparcial, y soportando con una paciencia que ya no existe, las interminables cortes de la película que aguantaba el proyectista que era, de verdad, el artesano que nos hacía creer en un milagro dónde el bueno siempre ganaba. Como ahora. Aunque el que manejaba la máquina milagrosa, era capaz de pintar los carteles con una caligrafía que tampoco era de este mundo. O los escarceos (…) de la oscuridad que no pocos casares conformaron en las filas del amor, mucho más eróticas que cualquier porno por duro que sea, no hay color, nunca mejor dicho.

The Artist hoy gana un montón de premios en la todavía meca (…) de la industria del cine occidental. Lógico.

Muda y en blanco y negro Y gris.

Picasso, denostado por el malandraje, dice que “el color debilita” y ahora tiene –de nuevo – la razón, sobre todo porque este film no necesita traducción ni subtítulos. Tal vez sea su mejor y mayor virtud, si es que existe el pecado.

Como lo que otro visionario, Charles Chaplin, osó rodar El Gran dictador o Tiempos Modernos, por ejemplo.

El mundo es un pañuelo. Un lienzo blanco sutilmente oscurecido por los mocos de los que no se han vacunado. ¡Pues vacúnese! 

FEITO

Por Cheche Dorta.-

Entre nosotros, feito es una persona presuntamente humana que el señor nuestro dios no le concedió belleza, más o menos. Pero hoy, el tal Feito – sin acento ni tilde – es miembro de la CEOE o como se llame que se corresponde con las siglas de nuestros cultos, generosos, limpios, puros y adivinadores empresarios que no supieron atisbar la crisis y hoy se aprovechan de ella, más que nunca y como siempre, para acobardar al asalariado. Pues este presunto cacho cabrón agarra el micrófono y declara: “Un parado que no acepte una oferta de trabajo, se la que sea, habrá que dejarlo sin prestaciones – sin ningún euro – aunque tenga que irse a Laponia, ji, ji…”, dice este presunto hijo de la gran puta, perdón, presuntamente. A su lado, el catalán – Rosell, creo, que es el que manda en esta pandilla – sonríe con timidez, atusándose su melenita que cae, a la derecha, un punto ácrata, un toque de distinción, con libertad…

Feito. José Luis, entre los íntimos Pepe Luis, dame la manita.

Y a uno como padre y nieto de los que arribaron a este valle de lágrimas (ya estamos en Cuaresma) le da rabia que se permita este insulto a generaciones enteras – el enemigo según la podrida comunidad Valenciana, como Lanzarote – que se han preparado mucho más que, presuntamente, los vástagos de este – vamos a repetirlo como un gol –  presunto promotor de la nada que a la vista está para el que quiera verlo. Feito, que se encuentra aún más fuerte y reforzado por una democracia en la que, presuntamente, no cree, pero que le permite decir las barbaridades que dijo y aún no está imputado este presunto hijo de la gran puta, que a lo mejor no era fea, ni presuntamente, mujer de la vida regalada.

Feito. Bueno, aquí tuvimos a un hermoso y no pasó nada, aunque está pasando lo que, presuntamente, promovió el nuestro con su bloquera y su claridivencia.

Laponia y Papa Noél. Feito.

El apellido tiene su recorrido y el que nos ocupa a lo mejor no es feo o proviene de la tribu de Judá o del Rey David, como la Casa Real de España, que también tiene su fea oficial. Ustedes me entienden.

Feito: un presunto cacho cabrón. Y me persigno 

LOS GOYA

Por: Cheche Dorta.-

Este fin de semana se entregaron los premios al cine español que dicen los del gremio que lleva en crisis mucho tiempo, lo que no fue óbice (ni cortapisa) para que en esta copia burda y pretenciosa de la aún más hortera, perdón, ceremonia de los Oscar USA, para que nuestros artistas y artistos (…) lucieron modelitos a buen precio, posando sin recato ante las cámaras. Y, cómo no, Canarias tuvo su cuota en esta feria: Goya – que en la huerta sería Gregoria y el hazmerreír de las que deshijan las tomateras antes del recorte obsceno, como Hilary no es igual que Hilaria en castellano, cosas de la semántica – también se vistió con no sé que diseño comprado en las rebajas, faltaría más. Intérpretes de dramas tristes, violentos y llenos de malandraje que me tiene hasta la coronilla. Y digo coronilla, tonsura, porque está de moda que el presidente de la Alemania tan simpática como su lideresa es un predicador y los candidatos a la presidencia de los EEUU son muy religiosos, aunque hayan despedido al jefe de campaña del Romney, mormón y para mí que medio güevón, por ser mariquita, ¡qué tendrá que ver!

Bueno, pues lo dicho: si Goya, el pintor, levantara su poderosa cabeza, volvería a pintar los horrores con agua fuerte, la que destupe hasta el más tenaz de los retretes usados por las mujeres hembras estreñidas. Como la Coca-Cola. (Una de las mejores actrices españolas, no me lo creo, Carmen Machi, anuncia estos brebajes, como nuestro Pedrito, que después de su sponsor no mete un gol; y es que mintió porque en Abades no había nevera, a proponer, ni, mucho menos, activias, yogures y otros modernismos). No había ni piche, que ya es decir.

Uno no sabe si los premiados en los Goya saben quien fue don Francisco el pintor, lo dudo  y dónde queda Burdeos que es francesa, o que la dama desnuda, natural, estuvo prohibida a la visualización en tiempos idos, o que esa moza de pelo “enrizado” como diría un pibito bien hablado, es antecesora de doña Cayetana que tiene su punto aunque sea gaga y deforme, y es ¡grande España no sé cuántas veces! Y no pasa nada, porque es otro ciclo surreal: el presidente de la Academia del Cine (…) tiene de apellido Macho, pero ahí sigue de la Iglesia, Coronado, Toledo que es la nuestra como la tele autonómica, Almodóvar que no acaba de cuajar porque le falta levadura, Banderas y Melania ( que no es lo mismo que Melany) que debe ser bastante torpe porque aún no habla español, Eva Hache andrógina y pa mi que le falta de lo que no debe faltar (pechito de oro, verbigracia), Mota tan gracioso y tan caro, una revelación, etc. Sólo falta el elenco de Clave de Ja, ja, ja…que nos debería dar vergüenza.

La gala de los Goya que es el cine: antes el séptimo arte, como la arquitectura, otra rendición. Sólo importa la cáscara, el modelito de marca, el tipo, la foto y la enorme incongruencia que supone que los presuntos creadores posan y se posan con ojos de pájara echada, mientras intentan hacer películas que recrean (…) las mafias, la violencia, la sangre, la posguerra, el hambre, las enfermedades, la balasera, la explotación, el muro de Berlín (…), las sandalias del pescador, el maltrato y la tortura…

Mientras, aquí, en la excelencia, estamos de Carnavales. Pero no hay que desanimarse, porque la Semana Santa está a la vuelta de la esquina.

Un sobrio modelito de Vitorio y el otro; o de Prada o de Armani.  Con unos precios al alcance de todo el mundo que pertenezca a la farándula de los maromeros, que se acercan al micro y dicen que no se lo esperaba y blanden al cabezón, el tal Goya, luciendo smokings (prohibido fumar) negros como sus películas.

Una poca vergüenza. Creo. 

EL TOMATE Y LA UNIÓN EUROPEA

Por: Cheche Dorta

Acaba la votación y nuestra querida y mediocre Europa, el viejo continente, aprueba con la mayoría de la derecha, que el Reino de Marruecos, puerta con puerta con la Casa Real del Reino de España y casi primo y sobrino – obviamos al yerno –  que los tomates marroquíes se venderán como si nada ya que le han autorizado unos cuántos miles de toneladas de este fruto para vender y condenando al canario a la desaparición; curiosa y casualmente después de la lista de vegetales invasores. A pesar de los colegas que mandan en Bruselas o en Strasburgo. O en Washington, da lo mismo. Aquí también manda la misma gente, por decir algo.

O sea que es un día importante, triste y que pasará sin difusión. Nada de publicidad. Muchísimo menos que los goles del fin de semana. Y se trata de un cultivo que es el principal, entre otros como el plátano, en esta parte de la isla y de la que han malvivido  los trabajadores de la huerta y muy bien los dueños de la tierra, que pocas veces la pisan. Aunque lloren y se quejen desde siempre, pero a la vista está – no todos usan los ojos para ver – el nivel económico de unos y de otros. Y lo que queda, porque en este asunto no vale el echarle la culpa a los que estuvieron, no, hay que insistir que la derecha, sí, ha gobernado Europa durante los últimos veinte años o más. Y votan lo que votan. Y tampoco servirá a partir de hoy, que los pobres moritos que trabajan ilegalmente en las fincas de los caciquillos sepan del tema, aunque hayan llegado en cayuco que, hagamos memoria reciente, no hace muchos años era ¡el primer problema para los canarios! Y el terrorismo (…) el segundo.

Sesenta y cinco mil toneladas de tomate marroquí a partir de ahora. ¡Échale pichón! Naturalmente (…) con mano de obra esclava que ya se está ensayando en España, después del parto mariano y de la santa maría. Aunque, intuyo, que las pizzas raciales y parranderas, seguirán comiéndose con tomate moro, como el pájaro ya extinguido. Y en Mc Donal (mano de obra esclavizante)  usted se servirá y pagará antes de echarse la dosis de colesterol, en el mostrador, ensaladas con tomate, seguramente bereber, de ahí al lado. Y el tomate frito enlatado que viene de lejos, mientras no se vende – no tiene salida, dice un restaurador -, y la salsa (asunto muy viejo) inglesa sí se compra y se vende, como el cariño verdadero. No tenemos remedio, camaradas. Y nadie protestará, caimán – perdón – no come caimán. Dirán los voceros que era irremediable y que el tomate canario no tenía solución. Habrá que diversificar (…) la economía, porque no podemos competir. Y se acabó, mientras no se demuestre lo contrario, ¡a callar! “como dice con poder la hermana mayor del rey. Y la gente se calla, si sabrá ella, tan campechana, tan hortera (…) tan borbona.

El porqué es lo que debería estar en boca de todos, pero no se preguntará. Esta autoprohibido. Una vez estuvo de moda –cuando el romanticismo perdido – un canción que hablaba del tomate y que sería curioso recuperar su letra.

Hoy me encuentro en la avenida (…) a un afiliado que pasa de largo, no se para. Posee tierras desde que se parceló el planeta aunque lleva años sin pisarlas, así, quejándose- con razón ahora – de que la agricultura va mal. Sin embargo, en el día después de que la Vieja y mediocre Europa haya votado a favor de la agricultura del Reino de Marruecos en contra de Canarias, por ejemplo. Cuestión muy importante o que debe importarnos a todos, pero sólo saldrán a la calle – hoy – los carnavaleros a  divertirse en la apoteosis. Siempre tendremos una pizza a mano o salsa de tomate importada. Y el triste agrimensor (véase Kafka) pasea mirando al suelo y medita “nos dejaron un país arruinado” que es la consigna que tiene que repetirse durante los cuatro años o, tal vez ocho, que necesita el fascismo para atar aún más lo que dejó Francisco el Hombre (léase a García Márquez) y que servirá, sin duda, para mantener el sistema., no para crear trabajo.

De manera que ayer la derecha europea castiga a Canarias y a sus fieles y muy cercanos ideológicamente colegas de la agricultura de exportación que también son los que importan la mayor parte de los productos de comer y así la cesta de la compra en Canarias es una de las más caras de España. Y hoy, sólo se habla de la reina del carnaval, de fútbol y poco más. Cuándo el café corte el suministro no sé sabe que beberán las señoras adictas a este brebaje.

Termino de momento: el ministro – calvorota – de Economía (…) que tiene un apellido antipático pero que es simpático según se coja, de Guindos, que fue presidente del arruinado banco Lehman Brother en España y Portugal y no sabía, ¿o sí?, que se acercaba el crack, es el responsable de las finanzas y no pasa nada. Pertenece el guindo a la vieja y mediocre Europa que, hasta que yo sepa, no ha arreglado nada con el cojitranco de Sarkozy y a la sílfide de Merkel al frente del crucero que ha encallado varias veces sin que nadie le tosa o los llame a capítulo.

Conciso: golpe al tomate canario votado por la UE, que no está unida ni se parece a la Europa del Renacimiento, del Siglo de Oro, de la Revolución Francesa, de los Sindicatos Ingleses, de la Grecia Clásica y de la Filosofía, del Imperio Romano, de la Máquina de Vapor hoy caliente que jode, perdón; de Mozart, Bach y Beethoven, de Picasso;  la Europa de la Democracia y de los Derechos Humanos, de las catedrales góticas, de las vanguardias de todo tipo, de la imprenta, de la dinamita (…), de Cervantes, Shakespeare, Verne; de  Fleming y la penicilina, de Pasteur, del ¡Vaticano!, del continente que mantuvo hasta hace poco el estado del bienestar, etc.

Pues se vendió a no sé qué mercados, tal vez los USA o a Mohamed. O a las grandes (…) superficies tan baratas, de donde acaba de salir un dirigente agrario o sindical, ambos rústicos, después de hacer sus compras en ALCAMPO que es francesa o de CARREFOUR (léase Carrefur) que me suenan que son gabachas (léase francesas también). Lo cierto es que a los agricultores que llevan casi un siglo cultivando tomates aquí, les han dado un golpe irreversible. Y no hay mejor cuña que la del mismo palo. Y cuando el culo quiere leña, sorry, el mismo lo busca, me dice un paseando de la avenida, ¿sabes lo que pasa?, no, le digo, pues que el tomate es rojo, ¡pareces bobera, consio!

Creo…que debo continuar; el asunto lo merece.

MI PATRIA ES DE UN ALMENDRO, LA DULCE, FRESCA E INOVIDABLE SOMBRA

Con estos versos de un canario ilustrado pensaba felicitar a mi señora por el Día de San Valentín, el negocio de los enamorados, de las floristerías y de las pompas fúnebres, que importan casi el cien por cien de su mercancía – la flor cortada -, acompañando a un ramito de violetas o un bonsái falso que morirá de frío más pronto que tarde.

Y se me quitaron las ganas al leer hoy en la primera página de un medio de comunicación de papel casi reciclado (…) que el Gobierno de las Españas todas se dispone  a erradicar de Canarias, especies vegetales tan invasoras como el almendro, la palmera datilera, el castaño, el perejil de la tierra, las pencas que dieron cochinilla e higos picos y un etcétera que parece una noticia de diciembre, del día de los inocentes.

De manera que los ejemplares citados son invasores. Hasta la retama del Teide, que lleva siglos arriba y que es autóctona sin discusión. O discutimos si hace falta.

Y seguiremos hablando del asunto, pero he querido – a falta de innecesarios datos – mostrar mi estupefacción ante esta noticia, surreal como una letra murguera, que insulta a la historia de la supervivencia de Canarias, dado que el almendro, el castaño, el perejil, la palmera y las pencas son malas para la salud. Lo que me faltaba por leer.

Se olvidan de las malas hierbas, del eucalipto, del rabo de gato, de los arándonos, de la soja tan saludable, del césped de los campos de golf tan tradicional, del revuelto de ajos tiernos, del champiñón, del espárrago de dos pulgadas, del cactus castrado que abacora a la informática, del ficus benjamina, de toda la maquinaria del ozono y sus efectos que hace el sobrevivir. Y de la invasión de otra flora y otra fauna que es el segundo problema de este país (la superpoblación que alguien dejó entrar), porque el primero es el adulón ignorante que ignora y sabe que es ignorante que ignora.

Lo malo es que ante esta noticia, hasta esta hora, no hay reacción, pero como decía un gomero ilustre, “a la mar fui por naranjas/ cosa que la mar no tiene/ metí la mano en el agua / la esperanza me mantiene”.  Y pido un zumo de naranja valenciana, tan limpia, y me olvido del tomate que fue fruta invasora y durante años se le consideró venenosa. Como la adelfa.

Ahora la flora, perdón por la rima; después, vendrá la fauna. Y sobrevivirán los muflones. Pero los carneros de no sé qué pueblo, saldrán a la calle.

Continuará…

Foto: Web

GARZÓN

Dice un senador canario, muy cercano al pueblo que le votó masivamente el día de la onomástica: ¡será expulsado!  y acepto la sentencia, como es natural, aquí no se juzgan los crímenes del franquismo, que en mi opinión – opina-  no los hubo,  sino las competencias del juez.  Sentencia este padre de la patria, sabedor que sus pacientes (…) fueron, por fin, a los colegios electorales con los sobres en el bolsillo, previamente repartidos por los colaboradores, ponderando su simpatía y su carisma. O sea: a quejarse al maestro armero. Esclavos eternos e infinitos. Un hombre un voto. Y ahora, también las mujeres, no hace mucho tiempo que se les permitió votar.

Pero la realidad de este día de carnaval es que al Juez Baltasar Garzón lo acaban de condenar por unanimidad a once años de inhabilitación lo que significa el final de su carrera. “Expulsión”, dice nuestro senador, con cierta alegría indisimulable, y no brindo con champaña porque soy abstemio y sano. Y me lavo las manos, añade, por higiene y deformación profesional, nada que ver con Pilatos.  Hay que acatar y respetar a la justicia. No se lo cree ni el doctor bacterio, el de la TIA de Mortadelo. Y estamos hablando del juez que intentó (…) aclarar el caso Gürtel que es y será la trama corrupta valenciana – siempre les gustó el fuego y la traca, a esta tierra de las flores, de la luz y del amor que es la cara occidental de los fenicios - , que echó, Garzón, del politiqueo a varios dirigentes populares (…), que procesó al Augusto, a socialistas, a la RTA que era no hace mucho el primer problema de Canarias y, sobre todo, osó plantarle cara a la judicatura franquista, etc. Pues bien, los siete miembros viriles del Tribunal Supremo (…) por unanimidad le quitaron la carrera como hacían los demócratas orgánicos (…) en la larga posguerra; esto hay que repetirlo como un mantra en la intimidad: le quitaban sus carreras, después de hacerles beber aceite de ricino para que se dejaran cagar delante del pueblo llano que se reía de su sufrimiento. Todo regresa. Porque en la sentencia se dice que Garzón ordenó intervenir las comunicaciones de los supuestos saqueadores, presos, con sus abogados para frenar una evasión de millones de euros que, supuestamente, habían robado.

Un día triste para los decentes y de alegría para los guirres (o Aguirres) o los Gallardones, tan liberales. Los mismos que se frotaban las manos, algunas manchadas de sangre, en los casinos de los pueblos y ciudades, en los cuarteles de invierno frío,  casi tan frío – o más que ahora -  en febrero de 1981, cuando el rey salió muy tarde, demasiado tarde (…) para defender la democracia y que aún sigue viviendo de aquella aparición en la tele a pesar del presunto golfo de su yerno y de su presunto enriquecimiento ilícito que, oh casualidad, tuvo negocios en el levante español con la podredumbre de esas zonas, léase Valencia y sus naranjas y Baleares con su simpatía demostrada. Presuntamente. El rey, borbón, siempre llega tarde, pero a tiempo, aunque se puso el enésimo uniforme a la una de la madrugada, una hora menos en Canarias, gobernada por uno muy fierro. Uno de los capitanes generales, puerta con puerta con los que siguen mandando en la ciudad.

De manera que se condena, unánimemente y siete a cero, a Garzón (Real es su segundo apellido) por el Tribunal Supremo por escuchar, lógico, a los presos que seguían delinquiendo desde sus celdas privilegiadas. ¿Y la infanta?, me pregunta un enredador que jamás reclamará.- Pues la infanta es la esposa y la socia comercial. Cincuenta por ciento, respondo, pero no quiero desviarme del tema que nos ocupa que es la condena al juez Garzón. A Urdangarín lo absolverán y a la infanta ni nombrarla,  ¿oíste?, no. Pues entonces volvamos a la noticia del día: condenan a un juez que tiene su ego y voz inapropiada, pero es – era – magistrado y tuvo valentía. Imputó al Pinochet que engañó a todos: se levantó de la silla nada más pisar tierra chilena y Baltasar quiso, una ingenuidad, meterse en las cloacas del franquismo sabiendo que sus colegas (…) procedían de esas alcantarillas, presuntamente, y eso no se puede permitir, faltaría más. El régimen franquista no cometió crímenes, ¿oyó?, sí. Pues, una vez dicho lo dicho, pasemos a otros asuntos más importantes, que es el procedimiento, la intimidad, la presunción de inocencia y otros delitos -¡gravísimos!, dice nuestro representante ante los leños de Madrid – que el juez Garzón se saltó la ley, como si fuera una raya amarilla en la carretera que no tiene vuelta de hoja, ciudadano, usted paga la multa y punto. No hay color. Como un desahucio, una oenegé, un comedor social, un embargo, una inspección, un aborto, una muerte digna, una multa de tráfico, un control, un indigente que muere de frío en la calle, un desfile de moda cara, un diseñador de un gallo inalcanzable, el rey negro de la cabalgata de anteayer, etc.

Y como uno es un lego en la materia judicial acude a la sabiduría popular (…) para preguntarse sin respuesta el cómo es posible, ético y legal, que se grabe las conversaciones entre presos ricos y sea condenado el que escucha, no el que habla y dice lo que dice. Los pájaros (…) contra las escopetas. Y la catedral sin presupuesto. No hay derecho. Y cuento hasta diez, la experiencia y los años, antes de llamar para darme de baja de este país que siempre fue de pícaros y de quijotes que jamás leerán al Quijote. ¿Usted ha subido al Teide?, me pregunta el otro; sí, le respondo ¿Y tu?, no, es que me sube la presión. Vale. No te preocupes, siempre te quedará el Siam Park y su enorme tobogán, camarada.

El inteligente lector sabe que los párrafos que anteceden son para entretener las conciencias y no meternos en pleitos. E intentar engañarnos a nosotros mismos. Es literatura banal. Una pretensión que no es farruca. Una válvula de escape que remeda a un esfínter que todavía funciona. Mientras uno pueda orinar….hay esperanza, sentencia el contertulio que se va dejándome con la palabra en la boca, otra válvula, niple o tubería de dos pulgadas. Y media, me grita el imperante. No se me olvide, caballero.

Tengo escrita en mi libro impublicado de frases del habla canaria una que dice “detrás como la justicia”. Y es verdad, creo. Detrás de todo. Siete jueces que se aprendieron de memoria los artículos de muchos códigos que otros jurisconsultos escribieron y que son la ley, coyuntural, hasta que venga la improbable revolución de los espartanos (no es el nombre de una murga) que pedirá justicia y que se cumpla la constitución que no se cumple. El franquismo era antidemócrata, verbigracia. Borrón y cuenta nueva (podíamos hacer un chiste fácil). Pero lo cierto es que a usted o a mi lo detiene la poli, delicadamente, le quita los cordones de los zapatos, lo atan con las simpáticas esposas, lo humillan dándole unas buenas cachetadas para que se calle de una vez, le interrogan durante horas para que diga dónde robo la cabra y lo enchironan (…), para que los veteranos del Llano del Moro (no somos racistas) lo violen y hasta ahí podíamos llegar. ¡Puñeta!, blasfema un interno, casi desahuciado por la medicina del centro (democrático y social), puñeta, coño, carajo, la pinga, no jodas, etc. sigue hasta el toque de silencio porque ya le da todo lo mismo. Mañana, cuando venga el capellán, le quito el saludo, ¿oíste?, sí.

O sea que apenas hemos hablado de esta infame sentencia, que yo ni comparto ni acato. Pero puede servir, pienso, para otras crónicas de la historia que – se ha vuelto a comprobar – la siguen escribiendo los vencedores. Por cierto, me recomienda un arqueólogo, que la puñeta es la terminal de la manga de los magistrados, un calado – blanco sobre negro – que firmaría la mejor de nuestras artesanas.

Los patriotas de boquilla dicen que en un estado de derecho la justicia prevalece, según el dinero que tenga el imputado: la fianza es una grosería, pero es legal, porque uno compra su libertad con el dinero robado. Y a esos patriotas (…) poco les importa su país ni sus conciudadanos: ahí está Aznar, por ejemplo, que escribió ¡en contra de la Constitución vigente!, y hoy es el adalid e ideólogo del fascismo español. Aún se pagan misas por Fraga, don Manuel, otro fascista fundador. Descanse en paz si es que existe algo de paz más allá del rigor mortis. O que los llamados socialistas ya estén sacando del armario, perdón, los trajes que lucirán en la próxima Semana Santa, precediendo a los curas pederastas o, por lo menos, fascistas y bastante hijos de puta, perdón de nuevo.

 Y confiesan y comulgan los socialistas. Los otros están disculpados, porque es connatural con su manera de ser. Cachorros de familias tradicionales, que aplauden la única condena – muy dura – para el único, perdón, que se atrevió investigar la corrupción en un país de pillos, ladrones, defraudadores, adulones, corporativos, envidiosos, etc. que es España y Canarias también: los independentistas que conozco son de derechas, una aberración que significa ir de silla pa albarda.

Eres un totalitario y un radical, me dice un moderado. No tienes remedio, me dice el reclamante, siempre has sido raro. No te metas en estos asuntos que hay gente importante detrás. Con esta sentencia, insiste, no podrá investigarse a la corrupción, pareces bobo, ¿no ves que el pueblo es partícipe de esta circunstancia…? ¡Hombre, que ya tienes tus años y no has aprendido nada…!

Y no le falta razón.

Pd: Ilustración de PAT, extraída de la web

ALEXIS

Reconozco que tendría que escribir sobre el juicio al  Juez Garzón, uno más y el único que le interesa al fascismo, pero vamos a dejar que las aguas se remansen, los buceadores vuelvan a la zona volcánica y que las murgas hagan su trabajo. Y mañana dios dirá. Después de la reforma (…) laboral que será ¡extremadamente agresiva!, moderadamente dicho por el Guindos que no supo decir nada cuando era responsable de un banco quebrado. Durante la gestación de la crisis. Un cara.

Alexis fue nombre de varón muy apreciado hace un par de décadas y creo que es de origen ruso o sus satélites, menos que Alejo con más recorrido pero que pocos hay porque su concomitancia con “alejado” (sinónimo de bobancón) lo elimina obviamente. Creo que en la Gomera hay algún machito bautizado así. Y Alexis los hay en todo el país, inclusive en la Tele Canaria. Por lo que, insisto, hablaremos de la Justicia (…) en próximos días, si dios me da salud, como diría un ingresado lleno de mangueras.

Uno de esos Alexis presenta en la pública un programa que se llama, una sutileza, ¡Parrandeando!, original apelativo para definir a una reunión de cantadores y cantadores que gimen de dolor con las malagueñas, lloran con las folías y acaban casi alegres con una isa, o una jota; las tres importadas de lo carpetovetónico, del estraperlo y de la golfería que sabe la clientela que le es fiel. Todo atado y bien atado, aunque para amarrar al Alexis que nos ocupa hay que hacerle lazos cochineros, porque el hombre es grandullón cantidad. E ignorante, casi analfabeto. Come de todo, un omnívoro.

El otro día, para mortificarme, escuché a la alpispita que presentaba, con prisa como siempre, a este científico del folclor y que no sabía donde se celebraba la fiesta del almendro: ni Puntagorda ni Santiago del Teide. Ni dónde se hallaba. Normal: fue murguero, perdón, y era el que destacaba sobre el resto en lo tocante a su altura física. O sea que lo de mi patria es de un almendro la dulce e inolvidable sombra poco le sonará, pero presenta en la tele que yo pago mi cuota, un programa musical (…), pretencioso y que se está cargando la escasa cultura de ese gremio. La ecuación es sencilla: si no sabe dónde queda Puntagorda o Santiago, poco puede enseñar del origen de los cantos de trabajo, por ejemplo. Un enchufado, ¿un enchufado?, ¡pues sí!, un enchufado con el placet de los Pérez, los Abreus y los Willys. Un mago sin trampa ni cartón, que nada enseña porque nada sabe. Pero es que los anteriormente citados, son igualmente analfabetos como nuestro hombre de dos pisos; bueno, a lo mejor aquellos tienen más pisos.

Alexis…, muy apreciado por Vieira en sus parodias antes de volverse revoltoso y que, oh casualidad, se encuentran en la misma empresa. Es la economía. Y no me gustaría (para nada como diría una candidata a reina del carnaval,  que es humilde pero con mal genio) que estos especimenes aconsejaran a mis nietos – mis hijos están criados – y que su tufo a vasallo se metiera en las salitas de estar.

Alexis. Debió llamarse Alejo, aunque bobo, lo que se dice bobo,  no es. Si Cutilllas regresara del más acá, se borraría de canario y, tal vez, se hiciera apóstata, lo que – como es natural – Alexis no sabe lo que es (y que no consulte a Internet), ni falta que le hace para presentar Parrandeando u otras pornografías obscenas. Una parranda es buena, siempre que haya una cita tácita sin otra pretensión que cantar con el alma (…) libre, que es cuando el tiempo se para, la música surge espontánea, la memoria recobra viejas letras ancestrales y la poesía se reinventa; cuando el cariño regresa y hasta los hombres (…) se besan en la mejilla, las rondas se pagan sin pararse en cuentas usureras, cuando la generosidad se hace cargo y cuando la comunidad se encuentra de nuevo.

 Nada que ver con estos programas televisivos que poco educan, lo que es lógico, teniendo en cuenta que el que está al frente (…) es un ignorante que ignora que lo es. La ola de mediocridad que nos lleva invadiendo antes, durante y después de la crisis, no es una frase, no, es algo más. Y Alexis no tiene ninguna importancia, salvo que sale en la tele que es pública, o algo parecido, que la pagamos todos y que no tiene conocimientos para hablar de nada. No conoce, reitero, ni su isla.

Y mañana hablaremos de Garzón. Si dios quiere y me da paciencia.

LA PRIVATIZACIÓN DE LOS CEMENTERIOS

Creo que si hay un comercio (…) que no ha notado la crisis es el gremio de las funerarias que tienen la demanda asegurada. Pues bien, ahora se anuncia que La Laguna, tan tibia y Tacoronte, un apéndice, van a privatizar sus camposantos, camposantos, y entregar a manos privadas, muy privadas y alegres, la gestión de los restos de nuestra gente que pasó (…) a mejor vida, dicen. Un recinto con toda la historia de la historia do se ubica el cementerio, más que ninguna de las estructuras (¿infraestructuras?, como diría un alcalde veterano) que posee cualquier comunidad que se precie, que es donde están los restos después de los restos que es lo que suma cada día de cada semana y de cada estación. No es poca cosa para que venga, a proponer, un concejal al que no contrataría ni siquiera la empresa que opta a los cementerios, porque nunca ha trabajado, a cambiar – radicalmente – la tradición, tal vez la única, de verdad, con un poquito de folclore y de terrinas. Crisantemos, como un Toyota “doble gabina” o un ciprés. O un retrato de cuándo estábamos aquí.

No se que en que se basan los responsables del área (…) , tan píos, para que un simple nicho se encarezca y que nada tiene que ver con el cariño, pero uno del pacto, y de La Laguna me lo espero todo: hasta que el líder sea analfabeto, aunque en ese término, el suyo, se halle la Universidad y que en mis tiempos la nómina de laguneros universitarios era irrelevante comparado con los gomeros, palmeros o del interior, puede comprobarse; o sea: un mito, más clavos (Clavijos) pa mi cuerpo.. O que catedráticos radicales se hayan rendidos a ese liderazgo. No sé o sí sé. Depende.

La verdad es que las pompas fúnebres han abusado de los prójimos con sus ceremonias que pocos gastos tienen, con sus coches ostentosos y – sobre todo – con los seguros (…) de deceso que es, ¡por fin!, la constatación de que la muerte es inapelable. Casi no hay morosos en ese gremio. Fríos, como es lógico, los de las pompas, ante la situación de la que se aprovechan. Perfectos funcionarios que acaban como manda el sentido común de los mortales,  eternos redactores de esquelas falsas dónde se escribe hasta la viuda que hace más de veinte años que abandonó al interfecto, perdón. Y cuñadas y cuñados y la frase muy reconfortable que es el saber que murió, de golpe, pero auxiliado con no sé qué  espíritus que estaban ahí, antes que la ambulancia. Misterios, que forman parte del protocolo de los tétricos funerarios, que jamás nos parecieron seres humanos, pero caminan por esas calles con papeles casi negros en sus manos sutiles…al salir del Juzgado de Paz (…).  Unos profesionales casi como el doctor Menguele, que van a gestionar (…) el insoslayable problema del dolor último. Un epitafio, una foto, una flor de plástico. Un yerno o una nuera. Un día de finados que es muy buena definición, muy culta.

¿Quién murió?, se preguntan sin entusiasmo los madrugadores y es cuando, entonces,  sale el bobo oficial del pueblo que en cada municipio los hay y dice que “quedó como un pajarito” con cierta satisfacción, sin ápice de piedad ni caridad, llamémosla cristiana o islamista, es parecido. El entierro es a las cinco, sale de la cripta y la misa es el sábado, ¿oíste?, sí. No te olvides, amenaza, que te conozco y puedes condenarte, hereje, ji, ji.

Pues ahora, precisamente ahora, viene la privatización de los cementerios de Aguere y Tacoronte, tanto monta, sin que la cuenta de resultados lo aconseje. De hecho, pienso que los entierros, encierros (que es la verdad, porque no se entierra) o las incineraciones pueden salir muy baratos y que los consistorio podrían hacerse cargo del trance. Sencillamente, sin pompa ni circunstancia. Porque ellos, los que negocian esta rendición vasalla, deberían saber (y no lo saben) que la muerte es un axioma y que si privatizan los osarios,  prolongarán el vasallaje más allá del tránsito, y, como una hipoteca sutil, etérea y metafísica, se escribirá otra vez la historia con los renglones torcidos y dictados por los bizcos que pueden mirar a un lado o a otro, depende. Se construirán nuevos panteones y carísimos monumentos funerarios lo que nos hará regresar al tiempo en que hasta en la muerte había clases de descanso. En ya mi lejana infancia recuerdo que había entierros de tres categorías y los curas iban una, dos o tres veces a la casa del moribundo, dependiendo de la cuota que pagara su familia heredera., con monaguillos (monigotes), manga cruz, ciriales, campanillas, incienso y aceite (óleo) y los transeúntes fuchándose como camellos bien domesticados: era el Santísimo. Es verdad y sucedió, aunque ahora nos parezca mentira. Como, hoy, lo que narramos: los cementerios en manos de una UTE : Unión Temporal de Enterradores, como siempre; no es muy literario, pero da puestos de trabajo, dice un sindicalista (…). Y uno de la CNT le responde que sembrando de coca los yermos campos del vergel de belleza sin par, no habría parados. Lo firma un asesor, ojo, o uno de recursos inhumanos que siguen ahí, tan pijos, tan asquerosamente asesores, tan halitósicos y que molan tanto…, antes y ahora.

Como el apartamento cuando se puso de moda, ahora es la bóveda o el nicho e, igualmente, costarán mucho dinero a los deudos (…), mientras los que hablan de diversificar la economía sonríen, oh cielos, al encontrar otra vez una fuente de inversión sin que la bolsa oscile y sí la vida. Y ellos, los promotores, tendrán su parcela donde tendrá lugar la erección (…) de su busto en mármol o en bronce para que la memoria se haga eterna después de partir (la herencia).

Qué solos se quedan los muertos, dijo un poeta cursi, y ahora tiene razón. ¿Qué será de ese cuerpo? Habrá aparcamientos, como el del Hospital, que no da puestos de trabajo, pero usted paga, visita al enfermo y recoge el coche...¿quién será el dueño de este robo…?  Todo el mundo lo sabe, pero nos callamos: es la golfería, las UTES y todas las puntas largas que están al final de las flechas y del yugo.

Y la fila de tradicionales siguen manifestando su sentido pésame.

O que bueno era.

UN SANTO, UN REMEDIO

Resulta que un periódico invita a coleccionar 30 medallas (…) únicas con la imagen de santos y santas que te ayudarán y protegerán en todo momento, llévatelos puestos ahora más cerca que nunca. Y así se anuncia esta exquisita colección de iconos (…) que si leemos lo que intento escribir, nos sacarán de la crisis, porque cada santa o santo tienen remedios para todo.

Veamos: pega ya, como quién dice, el cinco de febrero es San Judas Tadeo (el otro, el Iscariote, fue el malo y el Tadeo es el bueno), abogado de Asuntos Imposibles, por lo que poco puede añadirse. Luego sigue el siete de este mes, que la Iglesia celebra a San Pancracio, que es el que ¡ayuda a encontrar trabajo!, por lo que repetimos lo anteriormente citado y poco más uno puede decir. el día nueve es Santa Rita, que sufrió martirio muy joven y es la que ayuda contra la soledad (…), por lo que, cree uno, que debe ser lema de las salas de espera de psiquiatras o psicólogos. El once de este mes tan loco y bisiesto, la religión nos convoca a recordar a San Francisco de Asís, quién, como es natural, le dio por proteger a los animales domésticos, aunque no calculó el maltrato, brutalidad muy animal y humana, creo. El catorce, estábamos equivocados, es Santa Ana que promete un buen embarazo y si no me creen le pregunten a los ginecólogos maniáticos y mirones.  El dieciséis es la onomástica de San Vicente Ferrer, valenciano, que es el de los grandes milagros y nos callamos, obviamente. Y el dieciocho es San Isidro (…) que uno pensaba que era el quince de mayo y promete buenas cosechas a pesar de la sequía pertinaz que nos acosa, pero hay que tener fe. El veintiuno es San Rafael que es protector de la salud, ¡oh cielos!, que debería estar presente – sustituyendo a la máquina de la Coca-Cola- en la puerta do vamos a que nos receten medicamentos y el 23-F es San Onofre que hay seres humanos que llevan ese nombre y que, encima, es el abogado para ¡conseguir casa propia!, literal, lo juro, San Onofre For Sale, logotipo de Puntalarga, larga, larga. Y, sin solución de continuidad, llega el veinticinco San José de Cupertino que promete éxito en los exámenes, supongo que para el permiso de conducir que no se sabe como la multitud analfabeta pueda aprobar la teórica, salvo con la protección de este santo.Y el veintiocho dice la prensa que es San Valentín que uno pensaba que era el catorce, es igual, porque es el amor puro y duro, repartir rosas y yo también te quiero. Metidos en los idus de Marzo viene San Felipe Neri que se recomienda contra la depresión, por lo que es lógico pensar que debe ser ministro, consejero o concejal de sanidad o de residuos sólidos, o de reciclaje, enseres o trastos viejos, que de todo hay.

Bueno, hay más santas y santos, todos ellos con su especialidad para los males de este mundo, pero se haría muy extensa la relación. Demasiado escapulario. Mucho alcanfor.

Mi crónica quiere ser paliativa. Por lo que recomiendo que compren las medallas y que se olviden de la crisis pues hasta Santa Gema es lo mejor ¡contra las quemaduras!, lo que significa que en este mundo donde hay mucha gente quemada, pues la santa le quita todo y usted se siente tranquilo. O tranquila. O que el treinta y uno de marzo, San Dionisio, es lo mejor contra los dolores de cabeza, ay. Y – esto lo saben las hembritas en edad de merecer – San Antonio de Padua que era portugués como Cristiano, es lo mejor que el mercado ofrece para conseguir novio.

No sé como los mandatarios del mundo se reúnen para alegar y alegar haciendo kilómetros, si con esta colección de medallas y teniendo fe, todo tiene remedio. Así, de forma sencilla y por sólo un euro.

Hay más santas y santos en esta elegante colección, pero creo (…) que debemos reflexionar, hacer una pausa y algún que otro estiramiento y proseguir cuando los tiempos sean propicios para continuar con este almanaque que, ya digo, el que no se consuela es porque no quiere o no tienen fe o es un hereje o está en paro.

Santa Bárbara, verbigracia, es lo mejor que hay contra las tormentas.

Creo.

LA TELE CANARIA

Creo que si hay algo que retrata la mediocridad del tiempo actual, o tal vez no se llega ni a eso, es el ente (así se llamó) que hoy es la Nuestra, la Televisión Autonómica Canaria, junto con su emisora de Radio. Hoy intentaré escribir sobre la Tele, y la Radio la dejamos, de momento, pero ya hablaremos de ella, antes de que despidan a la mitad menos uno, de sus trabajadores.

Y la Tele Canaria retrata a un sector del pueblo llano que sabe que es así pero se resigna, conforme con estar escapando, subterfugio que se usa,  pa mi que sin meditar lo que significa y, si no, leamos cualquier día la programación de esta casi (…) obscena empresa pública que pagamos todos para darnos cuenta de la degradación a la que hemos llegado con nuestro consentimiento. Desde el amanecer con los buenos días que no lo son, porque siempre hay una enfermedad, dos o tres agresiones, un par de robos y tertulianos – no sé si cobran por decir nada – que están ahí, opinando que es una frase hecha. Y como siempre tienen prisa – sobre todo en la Radio Autonómica, La alpispita lavandera – porque hay que pasar  a la emisión de los deportes, el tiempo o el volcán o a las finas telenovelas procedentes del malandraje que nada tiene que ver con México lindo y querido o con Venezuela( antes la octava isla), tan violenta, dicen ahora los arrechados, pero que poco o nada tendría que ver que ver con nosotros si se le explicara algo de historia y que se cobrara una tasa para hablar por los celulares o que definan, de oídas por fortuna, lo que fue una plaga de cigarrones, que ocurrió.

Hoy, por ejemplo, en la Autonómica, hay cine sin cortes (técnicamente hablando, porque cortes sangrientos sí que hay) y lo peor del panorama que se mete por las puertas de los hogares isleños, para educar a la cantera. Los zetas, que antes eran unos polvos, o los salvatruchas. O los Guachipanduzy. Maras al fin y al cabo. Y  La Gala, una aberración que, sin embargo, tiene su público.

Pues a lo mejor habría que cerrar esta ventana (…) que nada bueno aporta a Canarias; más bien al contrario. Véase, a proponer, alguno de sus costosos programas que ya no le hacen gracia ni al más bobo del pueblo: “La Gala”, “Clave de Ja”, “La Revoltosa” y otras parrandas aburridas. Sin contar con que transmiten fútbol peninsular que a nada conduce. Y qué decir de la sonrojante repetición de series antiguas, de presentadores de asuntos culinarios sin tener idea de cocina, o transmitir telenovelas  que ofenden a cualquiera que aspire a que su tierra salga de lo que tiene que salir, de la segunda B, como la programación de una empresa pública que me da, a mi, vergüenza como canario. Bueno, el jefe se llama Willy y tiene mucha nieve en el semblante y fuego en la mirada. No rima pero es verdad.

Como si fuera o fuese una letanía, leamos ahora mismito la parrilla que nos ofrece La Nuestra: “El gusto es mío, Machos, Cifras y letras, Canarias express (repetida hasta la extenuación), Telenoticias, TN deportes, el tiempo, Cine, Buchanan cabalga de nuevo, Canarios por el mundo (que parecen felices aunque quejándose de frío), Canarias express otra vuelta, Hamburgo 112, Walter, Texas Ranger (uno que da morretadas como si fuera un canario peleón), Telenoticias, TN deportes (no falla), el tiempo (sí falla), Cine el que se le atraviese a don Guillermo, etc. Y mañana más.

Es decir: una desvergüenza que debería cerrarse después de un ERE (ya lo han hecho), porque nos mal educa y lo saben, hasta Paulino, que se da cuenta tarde de lo que ya no tiene remedio.: ahora el presi habla como Felipe en sus años buenos, después de una relación con el fascismo regional, un armador (…) que se afeitó el bigote y que ha comprobado que los llamados socialistas son unos corderitos. Y que Soria, el ministro - ¿qué será de ese cuerpo? – se afeito el bigote de toda la vida, inmediatamente después de que su amado líder se desprendiera de ese apéndice capilar que sólo sirve a ratos. Una comprobación tardía de la lucha de clases: el maestro de escuela siempre fue despreciada por los colegios de pago. Nacho es licenciado en derecho (…), ojo, muy leal, noble e invicto. Como Santa Cruz.

Regresamos pues, a la Tele Canaria que, reitero, hay que cerrarla o reinventarla. Vano intento, pues nadie protesta porque transmitan un partido de fútbol entre dos equipos de la Península, o porque sigan emitiendo La Gala o Clave de Já. O lo que queda, mintiendo: basta ver a los tertulianos cada mañana.

Y, encima, tenemos dos canales supuestamente públicos que algo de dinero deben costarnos. Pues ahí siguen, obscenamente. Y dejamos lo de Canarias Radio la Autonómica, para un posterior ensayo, si dios quiere.

Desconectemos, como diría una veraneante, y ponernos las pilas. Desconectemos de verdad, aunque no haya mucho dónde elegir a pesar de la infame y exagerada nómina de cadenas o canales, que es igual o peor, porque nada bueno han aportado a esta tierra y sus satélites. Bueno, algunos varones veteranos se sienten de verdad viriles (…) con el aparato con el que, de forma compulsiva practican el zapping  y  cambian a su modo y manera, que es cuándo se sienten los hombres de la casa, siempre que la señora se haya dormido.

Continuará…