¡QUE HERMOSO ESTÁ, DIOS LO GUARDE!

Por: Cheché Dorta.-

Decía y dice la mujer que visita a la parturienta que aboyada entre las sábanas que se sacan en las fechas importantes (…) muestra el fruto de su vientre – un machito – arropado con un faldellín y que no para de llorar como un becerro y morado como un lirio. Es un desvalido ser, cabezón y caprichoso que sólo quiere ser un mamífero, de momento. Feo, lo que se dice feo, aunque – por cumplir- se pondera su  peso, aunque tenga una cabeza descomunal y saca de quicio al padre que hace el papel de zorrocloco, insólita costumbre que dejamos a la libertad del curioso y que uno, modestamente, recomienda.

Y este preámbulo me da pié para ensayar sobre la actualidad canaria y sus vergüenzas. La entrevista con don Manuel Hermoso (…) que se ha publicado en papel, muestra un presunto encefalograma plano aunque sea ingeniero – conozco a varios analfabetos con título de prestigio, arquitectos, por ejemplo – dice que hay que pactar con el PP para obtener más de Madrid. Así, como Saavedra, que no supo envejecer con dignidad; de hecho entregó el carné de socialista (…) para que el oropel le rodeara; siempre le gustó una rebequita.

Y es que el tiempo, inclemente, pone a cada cual en su lugar y en este caso, el del sr. Hermoso que tiene su etimología (este apellido sólo figura en la guía de la telefónica dos o tres veces en toda la provincia) viene a demostrar que su partido, tan canario, era y es de derechas. La más hipócrita. Y como (ya se dijo) Hermoso es ingeniero, no soporta que un maestrucho como Paulino se muestre ligeramente rojillo (…) e intente gobernar con los del PSOE, diluidos entre la curia  y la facción fucsia de los sociatas. Todavía hay clases, faltaría más. Lo normal, reflexiona el expresidente (parece mentira y lo fue) es nuestro aliado natural y nos ayudarán desde Madrid porque estamos dejados de la mano de dios…., etc. Viva España y la Roja (…), se emociona nuestro hombre viendo los partidos de fútbol de los españoles, porque los del Tete es ni fu ni fa, otro icono.

Una poca vergüenza y más en esa boca deprimida de quien fue el jefe del rebaño. Y que fue alcalde electo por los chicharreros sin conocerlo de nada. De nada. De la nada. Pero poseía un patronímico poco frecuente lo que le daba, ante el sobre de las comicios, de las murgas y de las ovejas descarriadas, un mérito indefinible, o no, como el auditorio tan barato que está lleno de isleños oyendo música de la buena, encargado a un canario de corazón, Calatrava, que multiplicó el presupuesto inicial de la cara (…)cola (…) hasta límites insoportables para la economía del país (canario), por lo que – ahora, precisamente – el ex patrón recomienda que se pacte con los fascistas, naturalmente. Ojo, sentencia, no todos, pero son los que ahora mandan en España ¡España! y con el camarada Zoria vendrá dinero. Aunque sea canarión. Prag – ma- tis – mo, arenga a los de las estrellas lejanas, hay que arrimarse al árbol que de sombra y es lo que toca ahora. “Hay que meter (…) al PP en el Gobierno canario para que nos ayude Madrid y – abunda – creo que no es bueno para las Islas tener durante más de 12 años un representante político de Tenerife…” Un poema, una tesis que estudiarán las NNGG, las JJSS y el Frente sin apellido, porque, reiteramos, llamarse Hermoso es como la Patria, sutil como la tentación.

Comentario de texto: este ilustre (…) y hermoso caballero es muy de derechas y hace bien; lo que no es correcto es decir mentiras y vestirse con el falso nacionalismo ni traicionar a un colega que ha estado desde casi siempre en el mismo abrevadero; ni es bueno que ahora (…) se regrese a un pacto que deja a los canarios como mercachifles (hay demasiados) que pactan con los que están en el odioso Madrid, o que le susurre al oído de los de Las Palmas lo que se citó antes, cuando (antes y no hace mucho) era el enemigo a batir.Un cara dura. ¡Que hermoso está, Dios lo guarde!

Y que lindo está Santa Cruz cuando va muriendo el día en las sedes de Cáritas. ¿Qué hicieron? Fortuna personal y un engaño que trajo lo que trajo. De hecho el expresidente tuvo granjas de cochinos y las vendió antes de la moratoria. Un sabio. Una hermosa recreación de la historia (archipielágica) de la infamia.

Acojonamiento, perdón, es una de las últimas palabras que la Academia de la Lengua acaba de aceptar. Estoy de acuerdo.

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EL VOLADOR BAJO LA CAMA

Por: Cheché Dorta.-

Cuándo uno escucha hablar hoy de gamberradas insulsas que las hay, siempre digo que yo era más gamberro que mis hijos y – seguro – que mis nietos. Y a los hechos me remito, porque hay que contar cuestiones que hoy parecen inocuos pero que no lo fueron; por ejemplo: hacer explotar (con efecto retardado) un cohete, un volador, bajo el tálamo nupcial (…) de los dueños de la pensión donde sobrevivíamos los pocos que estudiábamos – es un decir – en La Laguna, hoy patrimonio de no sé qué humanidad doliente. Y decir que los que le echaban agua al potaje de la cena (las dueñas de las pensiones que no pasarían la ITV sanitaria)  no eran trigo limpio; de hecho, tenían un pariente lisiado que sin ayuda de ningún tipo pelaba las papas en el sótano, sí, agarrando el tubérculo con su miembro inferior (…) cotidianamente. Para que los estudiantes nos alimentáramos – también es un decir – con la invariable tortilla para la cena que, después que vino el servicio militar obligatorio, continuaba con el mismo menú. Estuve unos cuántos años sin probar ese plato; relajado (hoy significa otra cosa muy distinta) de lo mismo.

A lo que vamos: La Laguna, en la década de los sesenta y de los setenta,  era un pueblo grande lleno de curas como en la actualidad, de falsos intelectuales y con un clima que no pegaba con el vergel, con vino malo y una industria que explotaba – igual que hoy – a su mejor activo: la universidad a la que, paradójicamente, los de Aguere les daba la espalda; de hecho, el porcentaje de nativos que estudiaban era menor que los foráneos. Hoy cabe esa misma contradicción. De hecho el líder de la izquierda real de la ciudad de los adelantados (…), hoy,  es casi analfabeto, perdón. En este momento dado en que recuerdo, además, que no existían las grandes superficies comerciales dónde usted puede comprar un carro lleno de papel higiénico en oferta y se ahorra lo menos un euro y en la que los del interior y los que venían en barco con una noche completa de mareo – un milagro – de otras islas, asistíamos a la comprobación cotidiana del abuso a que sometía con alegre profesionalidad la dueña (…) de la pensión: cinco minutos de ducha, candado en la nevera, una hora en la salita con televisión en blanco y negro, potaje recalentado y el frío…., mucho frío. Cuatro muchachotes durmiendo en un cuarto de tres por tres, hasta el punto que era habitual, creo, que yo amanecía viendo la carita impoluta de uno de Arafo que dormía placidamente y que sólo faltaba lo negro de una uña para besarlo y darles los buenos días. O sea: uno abría los ojos y se encontraba con la cara del camarada, durmiendo como un tronco y por la placidez de su rostro estaba soñando con alguna pretendienta que lo esperaba, virginalmente, hasta que terminara la carrera, tal vez fuera amor sin que ni el uno ni el otro lo supiera.. Ay. Creo que se licenció en matemáticas; cabeza tenía, a ver si me comprende. Y alguno que otro hasta en económicas, que, como todo el mundo sabe, avisaron a tiempo de lo que habría que venir. Lógico. ¿Usted ha visto algo peor que una vieja ruin…? sí, dos. Pura actualidad, frau Merkel se va acercando y que pa mi intuye la menopausia inclemente.

Pues en ese ambiente entero – nada de medio que es una vulgaridad – nos entreteníamos en cosas tan tranquilizantes como, de noche y cuándo la ciudad dormía después del rezo del Rosario, en explosionar un volador desrabonado para  que se arrepintieran sus almas pecadoras y el vecindario supiera lo que sabía, porque lo sabía, como hoy, que la gente mala abusaba de la gente buena. El estampido daba miedo. Y les cuento la técnica que era y es simple: se compra media docena de voladores (cerca del Cristo había un pirotécnico artesanal), se elige uno al azar y se le quita la caña; se coge un cigarro negro que dura más que el rubianco y se le practica un pequeño agujero do cabe la mecha del explosivo; se fortalece con cinta adhesiva (celo) y el que va a inmolarse – todo puede suceder – se arma de valor, repta silenciosamente hasta la cama donde el matrimonio ronca y no se mira a la cara (son muchos años ya), se introduce en la alcoba previa incineración del cóctel casi Molotov y el kamikaze lo deposita en el suelo. El tabaco sigue su curso natural hasta que llega a la pólvora y se produce la deflagración. El rebencazo era más brutal que los fuegos del Cristo o los de Alcalá, a proponer, cuándo pega a descontrolarse la bóveda celeste. Y, después, se escuchaban gritos de pavor y ¡ay dios, qué fue esto…! ¡Llama a la policía y dile a Verónica – la ninfómana criada – que me haga una taza de agua de tila, ay! A veces, la policía llegaba y levantaba el atestado y a la vieja la llevaban a la Casa de Socorro, de dónde salía entera, con la lógica decepción del esposo que mascullaba para sí, diciendo que “ésta dura más que un martillo enterrado en paja”

Y los que estábamos expectantes sonreíamos con satisfacción, comprobando una vez más, que la guerrilla había funcionado y que la señora, dura como un risco, sobrevivía.

Y, al día siguiente, íbamos a la facultad, a la clase de filosofía, de política o de gimnasia, como si nada. Y los viernes, ojo, a rezar al Cristo, puerta con puerta como siempre, con un cuartel militar.

No sé si pega ahora este relato, pero nunca viene mal, me parece. No todo va a ser la prima de riesgo o el fútbol.

Lo dicho: yo era más gamberro que mis hijos, juro o prometo, y tuve suerte porque la vieja ruin que tenía su pensión (otras pensiones que no eran pensiones) en  La Laguna pudo morirse, pero no. Pasó a mejor vida en una cama sin ruido ni furia, después – naturalmente – de enterrar a su marido que,  en el fondo el pobre, no era malo.

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EL BIGOTE DE LA POLI Y LA CALLE DE LOS CRISTIANOS

Por Cheché Dorta.-

Soy consciente de que lo que tratamos en este momento dado es asunto menor por que la actualidad, cada día, muestra noticias de enorme envergadura. Pero hay que entretenerse – me conformo con eso – como si de fútbol se tratara. Porque cuánta más crisis más cobran los futbolistas (demagogia, por mi parte) y la gente entiende mucho de ese mundo, tal vez el único indiscutible hoy, incluso más que la religión o las innumerables y repetidas “fiestas dignas” que diría un mayordomo, que es un miembro de la comisión. Un altruista y patriota.

Bueno. Resulta que en Santa Cruz de Santiago Matamoros de Tenerife, van a refrenar al bigote, sí: ese adorno sin explicación lógica – salvo perversiones – que los seres supuestamente humanos llevan sobre el labio superior; casi todos varoncitos, aunque conocí mujeres hembras con un mostacho que pa qué y era cuándo se recitaba algo tan gracioso como “a la mujer bigotuda, de lejos se la saluda…” Y era verdad. Un par de ellas, casi ancianas, hasta fumaban en pipa, viendo pasar la tarde, sentadas en el chaplón de la portada. Cada tiempo tuvo sus contradicciones.

Pues en Los Cristianos, después de años de gobiernos democráticos y supuestamente alguno de izquierdas e incluso nacionalista (…) les dio por hacer una consulta popular, perdón, para cambiar el nombre de su calle más importante: General Franco, naturalmente. ¡Votaron menos de doscientos empadronados!, de una población de ochenta mil almas contritas – la mitad ninis o peninsulares que algo de relación tienen entre si – lo que supone un fracaso absoluto, por lo que uno, modestamente sugiere que lo dejen como estaba: General o Generalísimo Franco. Total…, pues ganó por un voto o dos la imaginativa idea de Los Playeros. Un diseño perfecto.

Y en La Capital (…) quieren que la poli, que no es tonta – ya se ha dicho varias veces – no lleve bigote, salvo que el agente tenga el labio partido. El argumento del ponente era que si Aznar se afeitó y Zoria a continuación, ¿qué pinta un funcionario con esos pelos..? Nada. Aunque un oficial intentó protestar alegando que Franco calzó bigote, a ver si me comprende, yoooooooo…., que fue cuando la jefa de seguridad ordenó que se cuadrase, que saludara militarmente y que la ordenanza prohíbe que el mostacho no sobrepasara las comisuras de los labios, ¿me entiende?, sí. Pues ahora se me pela usted al cero y le pongo el turno de noche en la periferia.

Lo dicho: los nombres de los espacios públicos siempre fueron polémicos y este referendo en Arona lo demuestra; también los pelos – tanto sobre la boca o bajo el sobaco – porque no hace mucho tiempo, o sí, se les llamaba despectivamente greñudos a los que se dejaban el pelo un poquito, solo un poco, más largo de lo reglamentario. Y el recobrar (que no cambiar) el nombre de una calle sigue hasta hoy discutido por los vasallos que no les molesta (normal) que un hotel se llame Las Madrigueras o que en mi zona un paseo tenga el apelativo de un isleño balear. Normal también.

Como que Santa Cruz sea una ciudad tolerante y liberal llena de gandules – no todos – de nacimiento que es la que mantiene todavía la estatua erigida por suscripción popular, perdón otra vez, en una zona supuestamente noble de la urbe acuciada por el hambre. “Siempre nos quedará el fútbol”, dice un chicharrero de corazón que jamás ha comido chicharros y que va a la calle La Noria, tan moderna y antigua a la vez, ignorando que ignora que una noria era un tormento para el burro que daba vueltas infinitas para sacar agua del subsuelo, aledaño a la concepción, que es la parroquia matriz do se guarda el pendón de la conquista. Y la bandera de la gesta que se recrea como gibraltareños vestidos de franceses cada vez que haya presupuesto.

Resumiendo: en Los Cristianos votan menos de doscientas almas y en Santa Cruz se prohíbe a la policía llevar bigote. En medio, la pareja – la única tal vez que se mantiene estable – de la Guardia Civil se ríe luciendo abundancia capilar y cantando “pero sigo siendo el rey…” viendo pasar el tiempo que les está dando - lo creen de verdad - algo de razón. No se les puede dejar solos, comentan mientras se atusan (…) sus bigotes de toda la vida y abrazan con un cariño que ya no es  esta época a sus fusiles que huelen a grasa sólida, muy sólida.

DETRÁS COMO LA JUSTICIA

Por: Cheché Dorta.-

Es lo que decía mi madre cuándo  se sentaba ante el televisor y yo le decía ¿qué estás viendo, Rosa…? y ella, invariablemente, respondía: ¡boberías!, que era una palabra perfecta para definir la programación que los “promotores” audiovisuales imaginaban para que la gente se entretuviera o entretuviese. Tres o cuatro cadenas en aquél entonces. Hoy, las boberías han llegado a límites insoportables, con muchas más cadenas (…). Creo que Rosa se hizo adicta a la tele cuando Corin Tellado quedose sin argumentos, apabullada por el desamor del porno basto. Supongo.

Y este preámbulo viene a cuento por lo que acontece en las más altas magistraturas de la justicia española, que tiene mucho que ver con el nivel de borreguismo al que hemos llegado, aceptando, incluso, que el presidente del Tribunal Supremo viaje, coma y se entretenga en largos y repetidos fines de semana en la costa del sol de justicia, en modestos hoteles y frugales comidas en las parcelas corruptas dónde gobernó Gil y el Gil y cuyo ayuntamiento fue disuelto por Consejo de Ministros, dada la degradación imperante en los años buenos para ellos. Fecha et supra, que diría un leguleyo presuntamente licenciado en leyes. Una miseria es lo que he gastado, dijo el excmo. Sr. Dívar, apellido muy corriente. Una miseria digo yo. Muy miserable, valga la redundancia. Hasta en Fuerteventura fue a misa en coche oficial sin que al cura oficiante de la eucaristía le temblara el pulso en el momento de la consagración. Y después, tampoco, cuándo el humilde feligrés se postra, saca la lengua y comulga una oblea que se derrite como si nada.

Citemos, pues, a los miembros del Consejo General del Poder Judicial, aunque sea para que se compruebe que ellos, de la puñeta hacia arriba, también tienen su ideología. Derecha e izquierda. Veamosssss, como diría el nuestro, el ministro Zoria que, a lo mejor, mejor, mejor, no llega a pascuas (de resurrección) en el cargo. Y regresará a su feudo que es todo más dócil.

El Poder Judicial, del que es presidente Dívar, es el órgano presuntamente independiente en un Estado de Derecho. O sea: es político. Debe guardar las formas, aparte de sus togas, su parafernalia, su lenguaje y sus puñetas caladas en blanco sobre fondo negro, muy negro. El presidente de este Consejo no ha sido ético ni estético, ni humilde ni acorde con el cargo. Pero no dimitirá, salvo blindaje o que la situación sea insostenible – ya lo es – porque no es de recibo que don Carlos haga ostentación y no trabaje lo que es menester (…) cuándo llevan quejándose de la falta de medios y de que los juzgados están colapsados. Y con escoltas, indicador de miedo, cuándo si pasa algo, tiene la gloria ganada. Bueno, Benedicto XVI pasea en un blindado, por miedo. Algo falla. Si pasa a mejor vida, no cuadra ese temor.

De entrada hay que decir que son quince los magistrados que resolverán (o no) el caso Dívar que es un pecado venial - aunque se trate del presidente del máximo tribunal de justicia del reino- ,  por lo que se le absolverá sin duda. No le costará mucho, al protagonista, rezar cien mil (…) Avemarías para que su alma se salve. Es lo que da la costumbre, porque hay que decir y consideramos que el que manda  es ultra católico y que, aparte de esos modestos viajes a ver el paisaje del sur, suele visitar otros lugares como Fátima, Lourdes o a Roma, sedes del liberalismo y del derecho natural dónde la virgen se apareció a unos pastorcitos, unas veces sobre un árbol (un Guindo, por ejemplo) o en una cueva y, en Roma – Amor, al revés – para asistir a unos ejercicios espirituales. Odia al delincuente (pobre) y compadece al delito (rico), o al contrario, rezan los conservadores el rosario de la aurora, cara al sol, porque en España volverá a amanecer. Y los progresistas dispuestos a batirse contra las tesis de Garzón, el cursi ególatra, al que en un ejercicio de compañerismo lo expulsaron de la judicatura. A ver que hacen ahora, después del tercio o de la novena. Y votarán los conservadores y los otros, y es que a mi usía, la Costa del Sol me pone, dice un magistrado. Confianza,

recomienda un compañero, confianza. Mucha confianza. Somos una piña.

Confianza.

Que era el lema de la aplastante (…) mayoría y que barrió el veinte ene.

Y fe, hermanos, dice un progresista, mucha fe. Amén, sentencia el presidente de todos los que intentan hacer justicia – según renta del cliente -  sabedor que no se condenará

RAJOY EN EL PALCO Y SORIA EN LA MINA

Por: Cheché Dorta.-

Pues sí, ambos líderes han escenificado en los últimos días la ceremonia que los retrata. El presidente de España apasionado (…) por el gol del empate ante Italia y el ministro canario (…) negando el rescate, unas horas antes de la hipoteca (¡) de cien mil millones de euros. No hay ceros, a la derecha por supuesto, para tamaña cifra. Soria o Zoria, es experto en minas anti personas y que no quiere hablar de ese problema porque bastante tiene, el pobre, con los plataneros en su territorio que lo aclama. Y reputado economista, ojo. De hecho fue el anterior consejero del ramo en el Gobierno de Canarias (debe repetirse lo menos cien veces, que no es nada comparándolo con el préstamo que acaba de conceder la Europa – también raptada – de los mercaderes)

Hace unos días, un alcalde de su partido lo llamó como lo llamó y aquí no he escuchado ni visto crítica alguna contra don José Manuel – un patriota – al que alude su colega diciendo, con razón ¿quién lo puso ahí?;  pues el pueblo canario, le respondo que lo pusieron por unanimidad los ochenta y ocho municipios, demasiados, en que se divide este territorio hoy más ultra (periférico) que nunca. Un clon que se afeitó siguiendo órdenes y que no está ayudando (según la gente del ramo que es del mismo gajo que él) a la primera industria del país y de la que Soria es el máximo responsable. Y creemos que fue un error ¡afeitarse el bigote! porque le crecerá la nariz por decir mentiras veniales y se nota más el apéndice do se huele o hiede el sudor de los mineros y del que carga la piña de bananas al hombro.  

Otra vez la doble vara de medir. Porque aquí hay minas ¡de agua! Y que yo sepa, nadie se ha preocupado por su laberíntica forma de proceder y, ni mucho menos, por los que han trabajado y trabajan bajo tierra. Ni de que padecen después de salir del agujero. Del burro, que también trabaja subterráneo y sin derecho a nada, más vale no hablar porque una vez licenciados se les desriscaba, barranco abajo para que murieran de forma ominosa y muy cruel. Hasta ayer. Soria no sabe del tema o se calla. Bastante tiene, el pobre, con los plataneros que poco han pisado las huertas de su propiedad. Ni la rápida privatización del servicio del agua – unánime como el Santo Hermano Pedro – que será el verdadero poder dentro de poco (lo dejamos escrito por si acaso) del planeta, mucho más que el petróleo o el dinero – del líquido vital y sus derivados concretos. Hay mineros y muchos de ellos enfermos por causa de su trabajo mal pagado y del que, hasta la fecha, nadie sabe nada de su vida y milagros. O sea: los trabajadores de las galerías (y de los pozos) que han sacado el agua de las entrañas de la tierra, aunque esta última frase parezca cursi. Y no es así, bastaría preguntarle al burro antes de su inmolación.

Parece contradictorio que una tierra que posee sentido del humor no mida las consecuencias de elegir a personajes profundamente antipáticos y distantes o a especimenes de labio leporino y bastante mentirosillos. Bueno, me corrijo, hay un amplio sector de la población que vota (…) y que unicamente le interesa la esquela con foto antigua del vecino que acaba de fallecer, los sorteos varios y el sigo del zodíaco. Y votan. Y botan al burro cuándo sea menester, barranco abajo. Adios ésteeeee…

Rescate es pagar algo por quien haya estado secuestrado. Y lo de “algo” es un eufemismo suave, muy suave. Y es condición indispensable lo del secuestro. España lleva tiempo criticada en negativo (…) por patriotas que dan conferencias y – naturalmente – cobran por decir barbaridades ante un auditorio que acude por ver de cerca  un teatro de guiñol en el que el protagonista fue, por ejemplo, presidente del gobierno. El orador, que puede ser cualquiera, habla mal de su país para crear confianza que fue la palabra clave que les dio a los fascistas la victoria avasalladora. Y deja caer la consigna que se difundirá y creerá en que todos son iguales. Y no pasa nada. No pasa nada, insisto, porque ya nada puede pasar que no haya pasado.

Y perdón por la poquedad. Pero ver a Rajoy en el palco polaco y a Soria de ministro es un punto. Un empate. Chico a chico.

Cifra muy superior a la que cobró la corona española cuándo vendieron territorios americanos a los piratas que se han actualizado y que, por cierto, son los antecesores por vía sanguínea del príncipe de Asturias que también estaba en el palco, vara y media alejado de Rajoy, el presidente guay. Muy guay. Como Zoria el nuestro.

¿SERÍA POSIBLE UNA FIESTA SIN ESTATUA DE TIZA…?

Por: Cheche Dorta.-

Pues no. Rotundamente. Y está empezando la temporada. Y es que por mucha vocación que se le tenga a la Patrona – esta tierra es muy matriarcal en lo tocante a las vírgenes, si es que alguna queda, aunque se maltrata bastante a la mujer – es inconcebible organizar unas fiestas (divertidas y llenas de gente) sin que haya procesiones y otras paganas bacanales, por ejemplo. Extrapolándolo a la política o a las votaciones, ningún candidato ganaría si es insurrecto o hereje, aunque sea honrado, culto, buena persona, generoso, leal, firme y bien vestido. O no asistiera a los actos del clero. A partir de lo antedicho, cualquier debate es secundario. O sea: hay que entrar por el aro de la secta. Cualquier aspirante tiene que ponerse su chaquetita y su corbata; ir detrás del trono (…) y ejercer el besapiés del Cristo o del Niño Jesús. Y persignarse. Después, puede ser hasta ladrón que será indultado por el sufragio. Pero es indispensable asistir a los ritos de la Iglesia Católica para que la gente le vote.

Hay que reconocer que la Iglesia ha sabido conservar un patrimonio artístico- musical de proporciones acordes con su magisterio; uno mismo (yo, a proponer) es ferviente aficionado a los oratorios, a las partitas, a las pasiones y a la inmensa y casi infinita música dedicada a dios y sus efectos. Y defiendo a las imágenes que muchas dan nombre a los pueblos que gobiernan; verdaderas esfinges talladas en madera que no pocas lágrimas producen porque cada cual tiene su corazoncito y su pasión desperdiciada. Barrocas ceremonias conservadas desde hace más de dos mil años (después de cristo) y que el pueblo sabe organizar sin que nada ni nadie les convoque, pero que atiende a un atavismo indescifrable que aún funciona la mar de bien, como diría un peninsular hermano del señor.

Lo que pasa es que una cosa es predicar y otra dar trigo (parábola muy bíblica) y la secta no da ejemplo, por lo que obviamos el no cumplir con las tablas de la ley mosaica, ni con las virtudes cardinales, ni con el celibato, la pureza y – sobre todo – con el amor al prójimo que es, en teoría, el eje de la curia. Abramos un escueto paréntesis para aclarar que lo de “dar trigo” no puede cumplirse este año por la pertinaz sequía. Ni papas que nada tiene que ver con el Papa, aunque la semántica indique otra cosa. Observad el coqueto calzado, ¡rojo!, de su santidad Benedicto. De marca. Y los casquetes también encarnados de los cardenales que pueden ser pájaros del trópico. Ahora vienen las primeras y últimas comuniones, por cumplir, y después el verano con toda su retahíla de festejos y de marcha; con sus exhibiciones pirotécnicas efímeras y caras; con su alcohol de garrafón y la felicidad de encontrar aparcamiento; con sus castillos hinchables y sus chochonas eternas; con la música infame, perdón, de las inteligentes orquestas gomeras y el festival (…) del sábado que tiene como artista invitado a nuestro Pepe o nuestro Chago a los que alguien tendrá que decirle algún día – no será un alcalde quien se atreva – a decirles que son simples vocalistas y poco más que saben que su gente es su gente, y que afinan y poco más. Dos magos listos muy alejados de la música de verdad. O mi verdad, lo reconozco

Pero, por encima de todo lo que podamos citar queda la patrona o el patrón que, por unos días no es el dueño de la finca, pero que sin ella o él la fiesta no podría celebrarse, aunque el noventa y nueve por ciento, o más, de los asistentes no entren a la iglesia que, por cierto, hay que hacer una nueva y más grande, aunque la escuela se caiga a pedazos. Y la gente, incluso la que carece de oído musical, se sabe la letra que dice “dios te salve, salve maría, llena eres de gracia; el señor, el señor es contigo y bendita tu eres, entre todas las mujeres…., etc.” Y nadie se acuerda de San José, el verdadero santo, que consintió ser padre por inseminación espiritual. Y que le dijo a la virgen: “se lo creo porque me lo dice usted…”  Cuando el canario se pone serio utiliza este tratamiento aunque lleve casado más de cuarenta años con la legítima. Pues San José calcule…

Lo dicho: ningún alcalde, que yo sepa, declara su ateísmo o su duda en la campaña electoral. No sería alcalde. Que no es poco.

La última vez que asistí a una fiesta escuché cantar a un isleño que ese día se puso el sombrero y cantó: “señores yo soy del campo, tengo las patas rajadas”. Y lo apunté en la libreta de los fiados. Hoy abrí esa página que contenía otra copla: “hay dos clases de canarios y ninguno canta en jaula”. Y cerré las tapas- muy duras – de ese cuaderno que algún día, cuando se elija un alcalde agnóstico (…) lo ponga en su programa que nadie lee, porque entre nosotros, leer es una lata, muy aburrido y señores y señoras yo soy del campo y tengo las patas rajadas: un poema en toda regla.

De la Isleta al Refugio (…) o esta noche no alumbra la farola del mar.

Etc.

EPITAFIOS

Por: Cheche Dorta.-

En esta etapa ominosa y llena de desvergüenzas, he creído conveniente soslayar lo que está ocurriendo y olvidarnos de BANKIA, de Rouco, de Dívar, de Gibraltar, de los políticos, de los falsos empresarios, de la realeza, de Eurovegas, de frau Angela y de don Mariano, de la triste constatación de lo que acontece y pasar, directamente, a un pequeño articulo que puede entretener y que es mi único propósito. Entre semana.

Debo decir que siempre me atrajo – cuando era joven -  el deambular por los cementerios y sus recovecos. Cuándo uno  tentaba al miedo y no pocas noches acudí al recinto donde se guardan los huesos – restos, decían – acompañado de uno de mi quinta que, después, pintó (y ganó) algún certamen de arte recobrando aquellos miedos. Albergábamos (…) la esperanza de que una señal se mostrara pero no fue posible. Allí, en el llamado camposanto, se escenificaba el silencio esencial, la brisa de los cipreses y el sutil aroma descompuesto del crisantemo, que en Japón (Toyota a proponer) es flor apreciada como el monte Fuji es casi sagrado y aquí El Teide se le explota de forma cutre. Es lo que tienen las artes marciales comparándolas con el baile de magos, perdón.

Y, muchos años después, recuerdo las lápidas y las cruces, las inscripciones, las fotos sonrientes de los difuntos y las yacentes estatuas de los panteones clasitas hasta después de muertos, para intentar una relación de frases (…) con el propósito de guardarlas escritas, por si las moscas que son bichos, se me olvida.

Y hay oraciones nada funerarias que merecen ser escrituradas, incluso ante notario.

Por ejemplo: “Si le digo le engaño”; “Adiós luz que te apagaste”; “Que solita me dejaste”; “Adiós te digo y no llores”; “Espérame en el cielo, corazón”; “No había luz al final del túnel; era mentira”; “El dolor en la caja del pecho no eran gases. Creo”; “Que bueno era”; “Cuándo la ordeñes me llamas”; “Antes de entrar dejen salir”; “¡Ay  mi niño!”; “Clamé al cielo y no me oyó”; “Ya descansó. Tu viuda, hijos, nueras y yernos que no te olvidan”; “Cuándo llegues allá, me llamas, por favor; tu esposa que siempre te quiso”;  “Lo peor es no poder fumar aquí dentro”; “Me enterraron con los zapatos puestos y el terno azul marino, ¡a quién se le ocurre!”; “Pórtense bien…”; “Se fue a la casa del padre…”; “Una bóveda solianita”; “Te lo dije: tanto café no es bueno…”; “Lo dejaste todo en regla…”; “Te fuiste sin despedirte…”; “Tu nuera que siempre te recuerda”; “R.I.P.”; “A buenas horas, traidor”; “Quién te ha visto y quién te ve”;  “Nadie como tu fregaba la loza…”; “Bien amañado que fuiste, mi amor”; etc.

Etcétera.

Si nos damos cuenta - y no tengo dudas al respecto (…) - podemos deducir que cada frase grabada por los marmolistas tiernitos de corazón son casi poemas o greguerías y que encierran en su sabia austeridad todo un compendio del tránsito hacia alguna parte de la que nadie ha regresado, por lo menos en su forma original. La gente continúa llevando flores caras que decoran los arcos de medio punto (antes) que ocultan lo que pudo haber sido y no fue, (incluso los descendientes que en vida mostraban un rostro adusto)

A mi me gusta el ensayo. Y pienso que, si dios quiere, debería abundar en el tema. Y a lo mejor se sugieren interesantes epitafios que uno desconoce, lo que enriquecerá esta relación que no debe ser definitiva. Todo lo contrario.

A pesar de todo, hay que reírse de vez en cuándo. 

LA ESCUELA PÚBLICA

Por: Cheché Dorta.- 

Todo el que quiera saber un poco de la historia reciente de nuestra tierra recordará que no hace mucho tiempo no existían Institutos de Enseñanza Secundaria en las Islas; un par de ellos en el antes “rico” norte o en las capitales y uno – creo – en esos Sures (…), aparte de La Laguna que está preciosa al recobrar su pasado esplendor, porque  lo que se construyó  y destruyó en los sesenta y setenta no fue muy edificante. Hasta bien entrados los años ochenta del pasado siglo no comenzaron a construirse bastantes IES, muchos colegios, más facultades y una universidad pública en la ciudad de Las Palmas. A pesar de lo que ofrece la actualidad vergozante, el panorama es positivo, a siglos de distancia a mejor, sin duda, comparándolo con la anterior etapa donde los influyentes, los amos de los siervos no querían institutos he hicieron todo lo permitido para impedir que la gente estudiara. Lamentablemente, se repite la historia, con los mismos en el poder, camadas (¿NNGG?) de las amas de cría, criadas de cura – sorry – y medianeros en distintos diseños.

 Porque se decía, en efecto, que a los “ricos” no les interesaba el que la gente supiera,  porque a los analfabetos seguirían manipulándolos de igual manera como habían hecho hasta entonces (ahora la historia regresa, aunque contratando a ratos a catedráticos, doctores y licenciados con master  para que trabajen contratados por aquél que supo ganar dinero) Y uno, ingenuo hasta la fecha, pensaba que era una exageración, un  murmullo, un rumor….¿tal vez una experiencia…? No sé, no lo sabía, pero con la perspectiva de los años intuyo que erré en la apreciación, porque la actualidad lo demuestra. Y recuerdo que aquí en el oeste donde moro y habito, muchos varones (eso es otro) y escasísimas hembritas viajaban cuatro horas en guagua hasta Icod para hacer el bachillerato. Muchos desertaron. Porque entre el viaje brutal, la madrugada, la excesiva rigidez de los profesores que se creían generales o las profesoras, pocas, cuidadoras de la Casa Cuna, pues, los alumnos mollares buscaban la engañosa libertad de dejar los estudios que, repetimos, era la segunda enseñanza; así que podemos calcular lo que costaba llegar a la Universidad.

Lo que no imaginé nunca es que ocurriera lo que está pasando: un acoso descarado contra la enseñanza pública con todos los ataques que el que quiera puede enumerar. Así, al rolaso, podemos citar recortes presupuestarios, más alumnos por aula y menos profesores, bajada de sueldos, subida de tasas, etc. lo que traerá – más aún – más miseria que es la ignorancia y otras derivaciones. No pensé jamás que un gobierno masivamente elegido por el pueblo se mostrara tan claro – una virtud, en cierto modo – y contundente contra sus propios partidarios. En pocos meses han sacado el sargento, perdón, que es su verdadera vocación y desde esa mayoría muy absoluta (como Fernando VII, un sátrapa pariente de los Borbones que aún siguen ahí), están abusando y castigando a los de siempre, a los que cumplen con su deber, ya que a los de su camada los absuelven, dilatan los procesos, los archivan y volvemos al absolutismo. Porque son lo que son: fascistas que aceptan la democracia a regañadientes porque estamos geográficamente en Europa y no tendría éxito (…) un golpe que añoran muchísimos, sobre todo aquí, que todos los municipios votaron lo que votaron. Todos, hasta El Pinar, anacrónico.

Pero es que, además, son ineptos, ineficaces, no han arreglado nada, mentirosas/os, prepotentes aquí y vasallos fuera (véase el barco de Rajoy en Chicago); insolidarios entre sí porque ya lleva tiempo la Derecha gobernando gran parte de Europa y nada hicieron y ahora ningún caso le hacen a sus correligionarios. Nada hicieron y nada hacen salvo austeridad que puede traducirse en la señora Merkel que va perdiendo hasta en sus feudos: la felicidad, ja, ja,ja, ja, que también prometió don Mariano; felicidad para todos los españoles, alguien lo recordará, supongo.Encima (…), a pesar de sus estudios en colegios caros o de curas, todo cuadra, son ignorantes porque no sabían – o si, porque llevan en política toda su vida regalada – del déficit y si lo conocían nada dijeron como el de las autonomías tan impolutas como las que han gobernado y gobiernan: hasta doña Esperanza se cree que tiene una boca sensual (tiene una casa sin espejos) y los leños de Madrid la votan masivamente. Mourinho acaba de renovar su austero contrato hasta que remonte la crisis, allá por 2016.  O que De (de) Guindos, ex responsable, perdón, de una banca rota, se pasa la mano por su cabellera y la señora Mato ¡ministra de sanidad ¡ con una cara de adicta al bicarbonato y de profunda tristeza que ahuyentaría a un paciente en cualquier supuesta consulta, se permite cerrar hospitales, que los ancianos paguen por las medicinas que les mantienen vivos (…) o que la responsable de empleo ya ni se la ve. O que el cínico y muy ibérico mister Wert, el de educación, se ría de esa asignatura y de todas y todos los que la imparten y de los que la reciben. ¿Fascistas?, pues sí. Una vez dije que todos los del PP lo eran y rectifiqué; hoy digo lo mismo: no todos los del PP son fascistas, pero sí que todos los fascistas están en ese club. Y abundo: también hay fascistas en el PSOE y por eso perdieron el gobierno, el de aquí y el de allá. E ignorantes y nuevos ricos y multitud de advenedizos. Y muchos de los falsos socialistas de hoy no saben nada de lo que comenzamos a escribir en este ensayo pretencioso.

De momento van ganando: más paro, más injusticias, más tristeza y menos de todo…, pero ya no está el anterior al que todo el mundo insultaba con los peores epítetos; hoy no se atreven con los que les avasallan y les basta decir que todos son iguales, es el recurso eterno, aunque sepan que no es cierto. Ahora les toca hacer todo lo que NO dijeron. Y como la Derecha es mediocre puede que lo consigan: basta decir que la prima de riesgo (o la niña de Rajoy) baje o que la bolsa suba,  para que la opinión torne a su favor. Tiempo al tiempo. Ya controlaron la inmensa mayoría de los medios: las infinitas cadenas de televisión lo demuestran; conocen el paño y manejan con más soltura a las masas que llevan el voto en el bolsillo, todavía.

Hoy es día de huelga en el sector de la enseñanza. Y no se convoca para pedir más sueldo como si fueran pilotos de Iberia (…), no, se pide que la Escuela Pública continúe siendo de todos y que los niños sigan,  por lo menos, como hasta anteayer. Si perseveran podrán ganar una de las infinitas batallas que le queda al noventa por ciento (…) de la población que, oh paradoja, acepta que el diez restante maneje el planeta. Porque ya no es España la única que está mal, que lo está. Todos lo sabíamos. O no. Y la huelga no tendrá los manifestantes que debiera, pero es que hay miedo, una sensación que regresa. Lógico. Hacen lo que les da la gana y lo que le hemos permitido desde siempre. Ellas y ellos son así. Liberales o conservadores, da lo mismo. Y mucho cuidadito con abuchear al príncipe azul, porque se suspenderá el partido. Maleducados que es lo que son.

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